Bố chồng tương lai đòi đứng tên, tôi hỏi: 9,3 triệu tệ này bác quẹt thẻ hay chuyển khoản?
Tôi miết tờ giấy đăng ký mua nhà, mép giấy cọ vào đầu ngón tay hơi nóng lên.
Bố chồng tương lai Triệu Trường Lâm ngồi thẳng lưng trên chiếc ghế sô pha đơn trong phòng khách, hệt như một tấm biển đồng vừa được đánh bóng.
Bác ấy vừa mở miệng, giọng điệu đã mang vẻ chắc như đinh đóng cột: “Căn nhà tân hôn này, trên sổ đỏ phải ghi tên tôi.”
Lý do ông ta đưa ra cực kỳ lỳ lẽ: “Để tránh sau này nhỡ hai đứa có giải tán, căn nhà lại đổ sông đổ biển.”
Khóe miệng tôi khẽ nhếch lên, giọng điệu nhẹ nhàng hùa theo: “Vâng thưa bác, bác nói ghi thế nào thì ghi thế ấy ạ.”
Triệu Hạo rõ ràng thở phào nhẹ nhõm, nhịp thở nhẹ đi, bờ vai cũng chùng xuống một chút.
Lưu Cầm cũng tươi cười rạng rỡ, nếp nhăn nơi khóe mắt giãn ra, bàn tay bưng bát canh trông đặc biệt ân cần.
Ánh đèn ở trung tâm môi giới sáng chói lóa, lớp kính sát đất phản chiếu bóng hình của ba người chúng tôi — tôi, Triệu Hạo và Triệu Trường Lâm.
Chuyên viên sale đưa tới hai bản hợp đồng, chất giấy phẳng phiu, mép giấy hắt lên ánh sáng nhè nhẹ dưới ngọn đèn.
Tôi đưa tay nhận lấy cây bút ký, lớp vỏ kim loại lạnh lẽo, nhưng lại khiến lòng bàn tay tôi từ từ nóng lên.
Tôi nghiêng đầu, ánh mắt nhìn thẳng vào mặt Triệu Trường Lâm, giọng điệu đều đều như tiện miệng hỏi tối nay ăn gì: “Bác ơi, 9,3 triệu tệ này, bác quẹt thẻ hay để cháu đưa số tài khoản rồi bác chuyển khoản ạ?”
