“Như vậy mới phải đạo chứ.” Tô Tình vươn vai, “Cậu định khi nào về quê?”

“Thứ Bảy.” Tôi nói, “Chiều thứ Sáu tan làm bắt tàu cao tốc, chiều Chủ Nhật lên lại.”

“Có cần tớ đưa ra ga tàu không?” Cô ấy hỏi.

“Tùy tình hình.” Tôi cười, “Đến lúc đó tính sau.”

Mấy ngày sau đó, tôi dồn toàn bộ sự tập trung vào công việc.

Ban ngày bận rộn họp hành, sửa bản vẽ, trao đổi yêu cầu với chủ đầu tư, tối về lại bắt đầu trăn trở với những chi tiết của căn nhà.

Tôi tải mấy ứng dụng thiết kế nhà về, ném bản vẽ nhà mới vào, thử sức với các bố cục và cách phối màu khác nhau.

Mỗi lần phác thảo xong một phương án, hòn đá đè nặng trong tim lại nhẹ đi một chút.

Bên nhà họ Chu, ngoài cuốc điện thoại của Chu Kiến Hoa, lại im ắng đến bất ngờ.

Đến cả Chu Diễn cũng không hề liên lạc lại.

Chỉ có một đêm muộn màng, khi vô tình lướt vòng bạn bè, tôi bắt gặp dòng trạng thái anh ta vừa đăng, chỉ có ảnh không chữ.

Một ly cà phê nguội lạnh, một tấm vé xem phim bị xé rách.

Lượt thích không nhiều, nhưng bình luận bên dưới lại rôm rả.

“Anh bạn, phấn chấn lên, trên đời này thiếu gì cỏ thơm.”

“Chỉ vì một người phụ nữ mà phải khổ sở thế, chẳng đáng đâu.”

“Bác nói đi ạ.” Tôi áp điện thoại vào tai, bước chân đi chậm lại.

“Hôm đó ở trung tâm môi giới, cháu còn trẻ, tính khí bốc đồng, ăn nói khó tránh khỏi có chút quá lời.” Ông ta hắng giọng, “Bác trai với bác gái đây, cũng có tuổi rồi, nhất thời lỡ lời không kịp suy nghĩ, mới khiến cháu hiểu lầm rằng hai bác muốn chiếm tiện nghi của cháu.”

Tôi bật cười khẩy, ý cười nhạt nhòa như sương khói: “Đó không phải hiểu lầm đâu ạ.”

“Tô Vãn, cháu nghe chú khuyên một câu.” Giọng ông ta từ từ trầm xuống, “Chuyện cưới xin, không phải trò đùa trẻ con. Cháu nếu thật sự có thằng Diễn trong lòng, thì đừng so đo căn nhà đó làm gì. Sổ đỏ ghi tên ai mà chẳng thế? Tương lai chẳng phải đôi vợ chồng trẻ tụi cháu ở hay sao.”

“Chú Chu.” Tôi ngắt lời ông ta, “Chú còn nhớ lúc đó chú nói thế nào không?”

Đầu dây bên kia khựng lại mất hai giây.

“Chú bảo, ‘Hai thân già này cả đời chẳng cầu mong gì, chỉ mong về già có căn nhà đứng tên mình’.” Tôi nhắc lại rành rọt từng chữ, “Chú còn bảo, ‘Đằng nào sau này mua nhà tụi mày chẳng phải nhờ cậy bố mẹ, thà cứ để tao đứng tên, đỡ cãi nhau’.”

Ông ta ho khan một tiếng: “Chú là vì muốn tốt cho hai đứa thôi.”

“Thế cháu nói gì nào?” Tôi hỏi.

“Cháu bảo cháu tình nguyện bỏ tiền mua nhà.” Ông ta đáp lại lẹ làng.

“Điều cháu nói là, nhà có thể đứng tên chú, nhưng tiền chú phải bỏ ra.” Giọng tôi điềm nhiên, “Căn nhà đó tổng cộng 9,3 triệu tệ, cháu hỏi chú, chú quẹt thẻ, hay chuyển khoản.”

Bên kia nín bặt, chỉ còn tiếng thở phì phò khe khẽ của ông ta vọng lại.

“Chú Chu, chú có biết câu nói đùa đó của cháu, là kìm nén ra sao không?” Tôi cúi đầu, nhìn vệt nắng lướt qua mũi giày, “Lúc đó cháu đã nhìn thấu rồi, đến tiền đặt cọc nhà chú cũng chẳng buồn bỏ ra đâu.”

“Giới trẻ đừng cạn tình cạn nghĩa quá.” Ông ta im lặng một lúc rồi mới mở miệng, “Cháu phải biết điều. Người xưa có câu, lấy gà theo gà, lấy chó theo chó. Con gái lấy chồng, là phải học cách nhún nhường, đừng có chuyện gì cũng cãi chem chẻm với bố mẹ chồng. Cháu mà theo thằng Diễn, thì sớm muộn cũng phải gọi chú một tiếng bố, chút lòng tin đó cũng không có sao?”

“Vậy nên chú nghĩ, cháu ôm tiền dâng tận cửa, thì mới gọi là biết điều.” Tôi cười nhạt, “Chú Chu, chú có bao giờ nghĩ, thứ chú cần là một cô con dâu, chứ không phải một cái máy rút tiền.”

“Cái con bé này, ăn nói sao càng lúc càng xấc xược thế.” Giọng ông ta hơi trầm xuống.

“Trước đây cháu không dám xấc xược.” Tôi thú nhận thật tình, “Cháu sợ nhà chú cho rằng cháu không biết điều, sợ bị nói là kẻ tính toán so đo, sợ Chu Diễn khó xử. Nhưng bây giờ, cháu và anh ta đã chia tay rồi, cháu