Tay cô ta đặt lên cổ tay Hứa Thịnh, đúng chỗ che khuất chiếc đồng hồ đôi đã mòn bóng vì thời gian.

Dòng caption là: “Cuối cùng cũng chờ được anh.”
Một người trong phần bình luận hỏi:
“Còn cô gái tên Tô Đường ngày xưa thì sao?”
Cô ta trả lời:
“Ai mà chẳng có quá khứ.”

Tin nhắn riêng của Đường Mẫn lập tức bật ra:
“Cô ấy biết anh ta giữ ảnh hồi cấp ba, biết anh ta nợ nần chồng chất—mà vẫn chọn ở lại bên anh ta.
Còn anh thì sao?”

Điện thoại của Lục Trầm cũng sáng lên.

Anh cúi đầu nhìn một lúc, rồi đột ngột nắm lấy cổ tay tôi.

“Ngày hôm nay, Hứa Thịnh vừa ký chuyển nhượng khoản nợ.”
Anh nói,
“Bố của Lý Vi chính là chủ nợ. Hứa Thịnh biết rõ từ đầu.”

Tôi như bị một cú giáng vào đầu.

Tôi nhớ lại đêm mưa bão ba năm trước—

Hứa Thịnh nắm chặt tay tôi, nói: “Anh chỉ còn mỗi em.”
Tôi đã không nhìn thấy bản sao chứng minh thư của Lý Vi trong ví anh ta.
Không nghe thấy cuộc gọi dọa dẫm: “Không trả tiền trước thứ Tư tới thì lấy nhà thế nợ.”

“Biên tập viên Chu gửi email rồi.”
Lục Trầm lấy điện thoại, màn hình hiện lên một ảnh scan.

Trang cuối cùng trong bản thảo sách tranh chưa hoàn thiện của tôi.

Một góc nhỏ có dòng chữ viết tay bị phóng to:
“Nếu anh biết, thật ra em vẫn luôn chờ anh… liệu có khác đi không?”

Anh phóng to bức ảnh.
Ngón tay lướt nhẹ lên nét chữ mờ nhòe ấy.

“Anh tin em rồi,”
Giọng anh nhẹ như một tiếng thở dài.

“Ba năm trước, khi tìm thấy bản khám thai trong căn nhà cũ—anh tin rồi.

Hôm nay, khi thấy em khóc trong quán trà—anh tin rồi.
Và vừa nãy, khi y tá nói Trình Nhiên sửa bản thảo—anh cũng tin.”

“Lục tiên sinh!”

Cửa phòng bệnh đột ngột bật mở.
Y tá ló đầu ra:
“Cô Trình tỉnh rồi, bảo muốn gặp anh.”

Lục Trầm buông cổ tay tôi ra.
Trước khi quay đi, anh nhét chiếc nhẫn bạc vào tay tôi.

“Giữ giúp anh”
Anh nói
“Khi nào em muốn đưa lại cho anh—hãy đưa.”

Tôi siết chặt chiếc nhẫn trong tay, quay người bước xuống tầng dưới.

Trong thang máy, điện thoại lại rung.

Là cuộc gọi nhỡ từ Đường Mẫn, kèm theo một tin nhắn:
“Tôi có một thứ cần đưa cho cậu. Liên quan đến Tô Đường.”

Mưa vẫn chưa ngừng.

Tôi đứng ở cửa bệnh viện, nhìn bóng lưng Lục Trầm khuất dần trong hành lang dẫn đến phòng bệnh.

Chiếc nhẫn trong tay nóng rát,

Giống hệt câu “Em mang thai rồi” tôi từng giấu kín ba năm trước,

Giống chiếc nhẫn đôi chưa kịp trao,

Giống tất cả những lời chưa từng được nói ra đúng lúc.

Màn hình điện thoại sáng lên lần nữa.
Đường Mẫn lại gọi.

Tôi bắt máy.

Nghe thấy cô ấy nói:
“Giờ đến chỗ tôi đi, tôi có—”

“Đinh.”

Thang máy đến tầng một.

Tôi cúp máy, đi thẳng ra bãi đỗ xe.

Trong màn mưa dày đặc, một chiếc xe màu trắng từ từ đỗ lại ven đường.

Cửa kính hạ xuống—lộ ra gương mặt Đường Mẫn.

Cô ấy ôm một túi giấy màu nâu, trên niêm phong có in dòng chữ:
“Tô Đường – ủy thác bảo quản.”

Tôi bước tới.

Cô ấy đưa chiếc túi cho tôi.

Giọt mưa rơi xuống, thấm vào niêm phong, làm nhòe mực như những ký ức, đã từng mơ hồ, nhưng nay… sắp được vén màn.

Chương 10: Mùa xuân không có tiếng chuông gió

Tiếng giày cao gót của Đường Mẫn vang lên chan chát trên hành lang văn phòng luật.

Cô đẩy cửa bước vào, túi giấy màu nâu đập mạnh xuống trước mặt tôi, khiến niêm phong “Tô Đường – ủy thác bảo quản” nhăn nhúm vì nước mưa.

“Xem đi.”
Cô kéo mạnh lớp niêm phong, rút ra một xấp giấy, trang đầu là phụ lục viết tay:

“Cô ấy viết trong bản phụ lục di chúc: Nếu cô ấy ra đi, chiếc hộp sắt trong thư phòng phải được trao cho anh. Nếu anh vẫn không tin—”

Cô dùng móng tay chỉ vào trang giấy.

“Thì cứ để tất cả mãi mãi bị chôn vùi.”

Tôi nghẹn họng.