Mọi chuyện đã định. Họ thắng rồi. Họ dùng quy tắc họ đặt ra để đường đường chính chính đẩy tôi vào “lãnh cung”. Thẩm Hạo thở phào, nở nụ cười chiến thắng. Cả trường đều xem tôi là trò cười. Họ tưởng sự phản kháng của tôi đến đây là kết thúc, tưởng tôi đã bị đánh bại hoàn toàn.

Họ sai rồi. Đây không phải là kết thúc. Đây chỉ là món khai vị tôi tặng họ. Món chính vẫn còn ở phía sau.

Ngày hôm sau, tiết Toán. Thầy Trần ôm một xấp bài thi đã chấm bước vào lớp, vẻ mặt rất nghiêm trọng: “Kỳ thi lần này, các em làm… không lý tưởng lắm.”

Thầy phát bài, cả lớp than vãn. “Đặc biệt là câu cuối, lớp ta toàn quân bị tiêu diệt.” Thầy thở dài. Mặt Thẩm Hạo đỏ gay, cả lớp vô thức liếc nhìn cậu ta. Ai cũng biết câu đó dành cho những học sinh xuất sắc như cậu ta, mà cậu ta còn không làm được thì những người khác coi như bỏ.

“Tuy nhiên,” thầy Trần chuyển giọng, “không phải ai cũng không làm được.” Thầy giơ một tờ bài thi lên. “Khối mình có một bạn không những làm được mà còn dùng một cách giải ngắn gọn, tinh tế đến mức chính tôi cũng không ngờ tới. Có thể gọi là hoàn hảo.”

Cả lớp tò mò ngẩng lên. Ai mà giỏi thế? Thầy Trần không công bố tên ngay mà quay lên bảng, dùng phấn chép lại y hệt quá trình giải trên tờ bài thi đó.

Một bước, hai bước, ba bước… Theo từng nét viết của thầy, lớp học dần im lặng. Mọi người nín thở. Dù nhiều người không hiểu, nhưng họ cảm nhận được sự chặt chẽ của logic và sự tinh tế của tư duy.

Mắt Thẩm Hạo dán chặt vào bảng, mồ hôi lạnh rịn ra trên trán. Cậu ta hiểu rồi. Cậu ta cuối cùng cũng hiểu mình sai ở đâu. Cách giải này cao hơn tư duy của cậu ta không chỉ một cấp độ. Đây căn bản không phải là cách tư duy của một học sinh cấp ba!

Cuối cùng, thầy Trần viết xong bước cuối, quay lại đối diện với cả lớp. Ánh mắt thầy lướt qua từng người, rồi dừng lại ở tôi—kẻ vẫn luôn im lặng trong góc.

“Đáp án hoàn hảo này đến từ một bạn có tổng điểm chỉ 30, người sắp bị chuyển vào lớp dự bị thôi học. Bạn ấy tên là Giang An.”

Vừa dứt lời, cả lớp im lặng đến mức nghe được tiếng kim rơi. Mọi ánh nhìn “xoẹt” một cái tập trung hết vào tôi. Kinh ngạc, bàng hoàng, không thể tin nổi.

Nếu như con số 30 điểm trước đó là một ẩn số khó hiểu, thì bây giờ, đáp án thầy Trần viết trên bảng chính là chiếc chìa khóa. Chiếc chìa khóa giải mã ẩn số, đồng thời lật đổ nhận thức của tất cả mọi người! Một người viết được đáp án thế này sao có thể chỉ thi được 30 điểm?

Giải thích duy nhất là—cô ấy không thèm viết. Không phải không thể, mà là không muốn. Cô ấy dùng 30 điểm để chế nhạo cả kỳ thi, chế nhạo tất cả những kẻ tự cao tự đại!

Khoảnh khắc này, bảng điểm 30 điểm của tôi không còn là vết nhơ, mà là một quân bài “át chủ bài”, đủ để thổi bay mọi niềm kiêu hãnh và định kiến của họ.

Sau giờ học, chuyện này lan truyền như virus khắp trường. Giang An của lớp dự bị thôi học dùng một câu hỏi đè bẹp mọi học bá toàn khối. Tôi nổi tiếng chỉ sau một đêm.

Và Cục trưởng Lý trong văn phòng Cục Giáo dục cũng nhận được điện thoại từ hiệu trưởng. Nghe báo cáo xong, tay cầm điện thoại của ông ta nổi gân xanh. Ông ta nhận ra sự việc đang trượt khỏi tầm kiểm soát. Ông ta đã đánh giá thấp cô gái tên Giang An này—cả sự kiên cường lẫn trí tuệ của cô.

Ông ta im lặng hồi lâu, cúp máy rồi gọi một số khác. Giọng ông ta lạnh lẽo như rắn độc: “Alo, tra giúp tôi. Học sinh tên Giang An ở Nhất Trung, bà nội nó dạo này đang điều trị ở bệnh viện nào?”

Ông ta quyết định ra tay. Dùng cách hèn hạ và chí mạng nhất, tấn công vào điểm yếu duy nhất của tôi.

**10**

Lời cảnh cáo của Cục trưởng Lý như một con dao vô hình treo trên đầu tôi. Tôi biết ông ta sẽ không dừng lại, nhưng không ngờ sự trả thù lại đến nhanh và độc ác đến thế.