Trong phòng chỉ còn tiếng điều hòa khe khẽ.

Rất lâu sau, Chu Dương nâng ly rượu.

“Anh Viễn, em không muốn nói mấy câu vớ vẩn kiểu số phận trêu người.”

Cậu ta nhìn tôi, ánh mắt vững vàng.

“Nhưng kết quả là tốt. Anh tới rồi, tiền còn, người còn, chẳng mất thứ gì.”

“Tao mất sáu năm.”

“Sáu năm đó em bù lại cho anh.”

Tôi nhìn cậu ta mấy giây.

“Bù thế nào?”

“Nếu anh muốn thì tới Hàng Châu, tới công ty. Muốn làm vị trí nào tự anh chọn. Không muốn thì anh cứ sống cuộc sống của anh, tiền chia lợi nhuận vẫn chuyển như cũ, tất cả không thay đổi.”

“Mày vẫn là cái tính chỉ cần một câu là quyết định.”

“Anh vẫn là cái tính nói ‘được thôi’ rồi đưa hết tiền ra.”

Tôi bật cười.

Nâng ly sake, cụng với cậu ta.

“Uống rượu trước đi. Chuyện khác về rồi tính.”

“Được.”

Tối hôm đó chúng tôi uống tới hơn mười một giờ.

Không nói kinh doanh, không nói cổ phần, không nói kế hoạch tương lai.

Toàn nói chuyện ngày xưa.

Hồi cấp ba ở ký túc xá ai ăn trộm mì gói của ai, hội thao cậu ta ngã một cú rách toạc quần, ngày tốt nghiệp chúng tôi trộm chậu hoa của thầy chủ nhiệm giáo vụ đem trồng giữa sân trường.

Cười đến không thở nổi.

Nhưng cười rồi cười, mắt lại hơi cay.

Tôi nhịn.

Cậu ta cũng nhịn.

Hai người đàn ông sắp ba mươi tuổi ngồi trong phòng riêng đỏ mắt giả vờ chẳng có chuyện gì, nhân viên phục vụ vào thêm trà chắc tưởng chúng tôi vừa chia tay.

Đêm đó tôi ở khách sạn bên cạnh công ty Chu Dương.

Cậu ta muốn mở phòng suite cho tôi, bị tôi từ chối.

Phòng giường lớn là được, tôi có dùng cơ thể để nhào lộn đâu.

Nằm trên giường trong bóng tối, tôi mở điện thoại.

Cuộc gọi nhỡ, tin nhắn, WeChat—

Khoan.

Trên màn hình điện thoại bật lên một tin nhắn mới.

Không phải Chu Dương gửi.

Là mẹ tôi.

“Con trai hôm nay sao không trả lời tin nhắn? Xảy ra chuyện gì à? Đừng có lại cho người khác vay tiền đấy nhé…”

Phía sau là một chuỗi dấu chấm lửng và một biểu tượng cười nhe răng.

Tôi nhìn tin nhắn ấy.

Nghĩ một lúc.

Trả lời:

“Mẹ, mai gọi video nhé, con có chuyện muốn nói.”

Ba giây sau trả lời tới:

“Chuyện gì? Chuyện tốt hay chuyện xấu?”

“Chuyện tốt.”

“Tốt tới mức nào?”

“Khá tốt.”

“Đừng nói con sắp kết hôn rồi nhé???”

“…Không phải. Con ngủ đây.”

Tôi khóa màn hình, úp điện thoại bên cạnh gối.

Nhắm mắt lại.

Trong đầu loạn như một nồi cháo.

Bốn mươi hai triệu một trăm bảy mươi ba nghìn.

Định giá ba tỷ.

15% cổ phần.

Những con số ấy xoay vòng trong đầu, mỗi lần xoay lại càng trở nên hoang đường hơn.

Sáng nay lúc ra khỏi nhà, phiền não lớn nhất của tôi là bài “Ngôi Sao Nhỏ” nhà bên.

Bây giờ phiền não lớn nhất của tôi là—phải giải thích thế nào với mẹ rằng sáu năm nay bà mắng uổng công rồi.

Không đúng, chắc chắn bà sẽ không cảm thấy mình mắng uổng.

Bà sẽ nói:

“Thế cũng tại con ngu! Ai bảo con không xem tài khoản ngân hàng!”

Ừ, dù sao kiểu gì cũng là lỗi của tôi.

Tôi trở mình, khóe môi mang chút ý cười rồi dần dần ngủ thiếp đi.

Chương 7

Chín giờ sáng hôm sau, cuộc gọi video được kết nối.

Trong màn hình, mẹ tôi đang bận trong bếp, tạp dề dính bột mì, thấy tôi bắt máy lập tức lau tay vào tạp dề.

“Nói đi, chuyện tốt gì, nhìn mặt con là biết giấu không nổi rồi.”

Bố tôi đang xem tivi trên sofa phòng khách, nghe tiếng thì quay đầu liếc một cái rồi lại tiếp tục xem thời sự.

“Mẹ, mẹ ngồi xuống trước đi.”

“Ngồi gì mà ngồi, nói thẳng đi.”

“Mẹ ngồi rồi con mới nói.”

Bà lẩm bẩm “làm trò gì vậy”, cuối cùng vẫn ngồi xuống cạnh bàn ăn.

“Mẹ còn nhớ Chu Dương không?”

Sắc mặt mẹ tôi thay đổi ngay tại chỗ.

Sự thay đổi vô cùng dữ dội—từ tò mò chuyển thẳng sang nghiến răng nghiến lợi.

“Con nhắc cái thằng vong ân bội nghĩa đó làm gì? Nó lại tìm con vay tiền à? Mẹ nói cho con biết Trần Viễn, nếu con dám—”

“Mẹ.”

“Đừng có mẹ mẹ nữa! Có phải con lại—”

“Mẹ!”

Tôi nâng giọng.

“Cậu ấy không chạy.”

Bà khựng lại.

“Cái gì?”

“Chu Dương không bỏ trốn.”

Tôi hít sâu.

“Cậu ấy trả tiền rồi. Sáu năm trước đã trả. Cả vốn lẫn lãi.”

Mẹ tôi nhìn chằm chằm màn hình, miệng há ra không khép lại.

“Hơn nữa…”

Tôi dừng một chút.

“Năm đó cậu ấy nói coi như con góp vốn là thật. Con là cổ đông công ty cậu ấy. Công ty bây giờ được định giá ba tỷ.”

Tiếng kênh thời sự trong phòng khách đột nhiên trở nên vô cùng rõ ràng.

Bởi mẹ và bố tôi cùng lúc im bặt.

Bố tôi thậm chí quay hẳn đầu lại, điều khiển tivi lơ lửng giữa không trung.

Ba giây.

Năm giây.

Mười giây.

“…Con nói bao nhiêu?”

Giọng mẹ tôi nhẹ bẫng, như sợ làm thứ gì đó chạy mất.

“Ba tỷ. Con chiếm 15%. Hiện tại số dư tiền chia lợi nhuận trong thẻ là hơn bốn mươi hai triệu.”

Im lặng.

Sự im lặng khổng lồ.

Sau đó mẹ tôi làm một việc.

Bà chậm rãi quay đầu, nhìn bố tôi trong phòng khách.

Bố tôi cũng nhìn bà.

Hai người nhìn nhau khoảng ba giây.

Sau đó mẹ tôi đập bàn—

“LÃO TRẦN!!! ÔNG NÓI CÁI GÌ MÀ TỰ LÀM TỰ CHỊU!!!”

Âm lượng ấy trực tiếp khiến hình ảnh cuộc gọi xuất hiện một lớp nhiễu điện tử.

Miệng bố tôi động đậy, một chữ cũng không nói ra.

“Tự làm tự chịu! Ông còn nói tự làm tự chịu! Con trai ông là cổ đông lớn! Ông mắng nó sáu năm! Sao ông không đi chết đi!”

Tôi: