“Bố cũng không mong họ tha thứ.”

“Chỉ hy vọng… có thể làm chút gì đó cho thằng bé.”

Tôi nhìn ông, lòng trăm cảm xúc.

Tôi không từ chối.

Bởi tôi biết đó là cách duy nhất ông có thể chuộc lỗi.

Để Hứa Trạch không nghi ngờ, chúng tôi nói với nó rằng sẽ đưa nó ra nước ngoài du lịch, tiện thể kiểm tra sức khỏe.

Đứa trẻ tin thật, ngày nào cũng háo hức mong chờ.

Nó càng vui, chúng tôi càng đau lòng.

Căn nhà nhanh chóng được bán.

Ngày ký hợp đồng, mẹ chồng nhất quyết muốn đi cùng.

Bà run run ký tên mình lên tờ hợp đồng.

Bước ra khỏi công ty môi giới, bà quay đầu nhìn căn nhà đã ở nửa đời người.

Rồi quay lại, lau khóe mắt, nói với tôi:

“Chiêu Chiêu, chúng ta đi thôi.”

Dưới ánh hoàng hôn, bóng lưng bà trông nhỏ bé nhưng lại cao lớn đến lạ.

Chúng tôi chuyển vào căn nhà thuê hai phòng.

Nhà nhỏ hơn, cũ hơn.

Nhưng trái tim của cả gia đình chưa bao giờ gần nhau đến vậy.

Chúng tôi bán tất cả đồ giá trị trong nhà.

Trang sức, túi xách, thậm chí cả nhẫn cưới của tôi và Hứa Siêu.

Cuối cùng cộng cả tiền bán nhà, tiền Liễu Ngọc để lại, tiền họ hàng cho vay, chúng tôi gom được bốn triệu tám trăm nghìn.

Còn thiếu hai trăm nghìn.

Khi chúng tôi đang bế tắc vì số tiền cuối cùng ấy, Hứa Siêu nhận được một cuộc điện thoại.

Là bạn đại học của anh.

Người đó hiện là ông chủ một công ty internet.

Nghe chuyện của chúng tôi, anh ta không nói nhiều, lập tức chuyển ba trăm nghìn.

Anh ta nói:

“Anh em, tiền không cần trả.”

“Coi như tôi đầu tư thiên thần trước cho Tiểu Trạch.”

“Tôi tin thằng bé sau này sẽ tạo ra giá trị lớn hơn số tiền này rất nhiều.”

Hứa Siêu cúp máy.

Một người đàn ông hơn ba mươi tuổi đứng trước mặt tôi khóc như một đứa trẻ.

Tiền cuối cùng cũng đủ.

Bệnh viện nước ngoài cũng đã liên hệ xong.

Chúng tôi đặt vé máy bay sớm nhất, chuẩn bị đưa Hứa Trạch lên con đường giành lại sự sống.

Tối trước ngày khởi hành.

Mẹ chồng gọi Hứa Trạch vào phòng, lấy ra một chiếc hộp gỗ nhỏ bà cất giữ nhiều năm.

Bên trong là toàn bộ trang sức vàng bạc của bà.

Đó là của hồi môn khi bà còn trẻ, bao năm không nỡ đeo.

Bà lấy ra một chiếc khóa trường mệnh nhỏ, tự tay đeo vào cổ Hứa Trạch.

“Tiểu Trạch, cái này dì tặng con.”

Bà xoa đầu nó, mắt đỏ hoe.

“Con đeo nó, nó sẽ phù hộ con bình an, sống lâu trăm tuổi.”

Hứa Trạch gật đầu như hiểu như không.

Nó sờ chiếc khóa lạnh trên ngực, bỗng ngẩng lên nhìn bà rồi nhỏ giọng gọi rõ ràng:

“Mẹ.”

Đó là lần đầu tiên nó gọi mẹ chồng là “mẹ”.

Mẹ chồng không kìm được nữa, ôm chặt nó vào lòng, nước mắt tuôn như mưa.

Ngày hôm sau, cả gia đình chúng tôi lên chuyến bay sang nước ngoài.

Khi máy bay cất cánh, tôi nhìn thành phố dưới cửa sổ ngày càng nhỏ lại, thầm cầu nguyện.

Hứa Trạch, con nhất định phải khỏe lại.

Chúng tôi đều đang đợi con trở về nhà.

Tương lai có thể đầy những điều chưa biết và gian nan.

Nhưng tôi biết chỉ cần cả gia đình ở bên nhau, không có khó khăn nào không thể vượt qua.

Biến cố bất ngờ này đã xé toang lớp mặt nạ của một gia đình, phơi bày sự xấu xa và ích kỷ của con người.

Nhưng đồng thời, nó cũng cho chúng tôi thấy rằng trên đống đổ nát ấy, tình thân vẫn có thể nở ra những đóa hoa kiên cường và đẹp đẽ đến nhường nào.

Mẹ chồng hay khóc đã không còn khóc nữa.

Người chồng “mẹ bảo gì nghe nấy” cuối cùng cũng trưởng thành.

Còn tôi — cô con dâu từng bị mẹ chồng gọi là “trà xanh” — cuối cùng cũng dùng cách của mình để bảo vệ gia đình này, bảo vệ những người tôi yêu.

Có lẽ cuộc sống vốn là như vậy.

Nó có thể cho bạn một trăm lý do để khóc.

Nhưng cuối cùng, bạn vẫn sẽ tìm được một lý do để mỉm cười.

16

Con đường sang xứ người chữa bệnh gian nan hơn chúng tôi tưởng rất nhiều.

Ngôn ngữ bất đồng, môi trường xa lạ, cộng thêm áp lực tinh thần khổng lồ khiến từng ngày từng đêm đều trở nên dài dằng dặc.

Hứa Trạch được sắp xếp vào phòng chăm sóc đặc biệt để tiến hành kiểm tra toàn diện và điều chỉnh thể trạng trước phẫu thuật.

Tôi và mẹ chồng thuê một căn hộ nhỏ gần bệnh viện, mỗi ngày mang cơm tới cho nó, ngồi nói chuyện cùng nó.

Hứa Siêu phụ trách trao đổi với bác sĩ và xử lý đủ loại thủ tục rườm rà.

Mỗi người chúng tôi đều giống như chiếc máy lên dây cót, không dám lơi lỏng một giây phút nào.

Hứa Trạch rất kiên cường.

Cơ thể nhỏ bé của nó mỗi ngày đều phải chịu đủ loại kiểm tra, rút máu, đặt ống.

Nhưng nó chưa từng khóc hay làm loạn, thậm chí còn quay lại an ủi chúng tôi.

“Mẹ, chị dâu, mọi người đừng lo, con sẽ sớm khỏe thôi.”

“Đợi con khỏe rồi, con cũng sẽ chạy nhanh như anh.”

Nó càng hiểu chuyện, chúng tôi càng đau lòng.

Những ngày chờ phẫu thuật là quãng thời gian dày vò nhất.

Mỗi ngày giống như đi trên dây.