Nếu không điều trị và nghỉ ngơi nghiêm túc, không sống nổi ba năm.

Và trớ trêu thay, hôm đó đúng lúc là ngày Triệu Tử Huyên tốt nghiệp.

Ôn Thiến Lệ nằm trong phòng theo dõi nồng nặc mùi thuốc sát trùng, run rẩy bấm gọi cho con trai.

“Tử Huyên, mẹ bệnh rồi… mẹ sắp không xong rồi… con có thể về nhìn mẹ một chút không?
Hoặc… gửi cho mẹ chút tiền… mẹ phải chạy thận…”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Lâu đến mức Ôn Thiến Lệ tưởng rằng điện thoại mất tín hiệu.

Cuối cùng, giọng Triệu Tử Huyên vang lên — vẫn lạnh lùng, lý trí, và đầy ngạo mạn:

“Mẹ, bây giờ là giai đoạn then chốt để con lấy thẻ xanh. Con vừa cầu hôn một thiên kim nhà giàu bên này, ba của cô ấy là nghị sĩ, có thể giúp con lo chuyện giấy tờ.”

“Lúc này con không thể về nước, càng không thể có một người mẹ làm lao công, lại còn bị suy thận.”

“Đó sẽ trở thành vết nhơ trong lý lịch của con, ảnh hưởng đến tương lai của con.”

“Mẹ không phải từng nói chỉ cần con có tiền đồ, mẹ chết cũng cam lòng sao? Bây giờ con sắp bước lên một đẳng cấp mới rồi… mẹ coi như vì con, hy sinh thêm lần cuối đi.”

“Đừng liên lạc với con nữa. Số tiền mẹ chuyển cho con mấy năm nay, con xem như mẹ cho con vay. Sau này khi con thành danh, con sẽ trả lại cho người thừa kế tài sản của mẹ… nếu lúc đó mẹ còn người thừa kế.”

Điện thoại tắt.

Gọi lại — chỉ còn báo thuê bao không tồn tại.

Ôn Thiến Lệ cầm điện thoại, ánh sáng trong mắt hoàn toàn vỡ vụn.

Cả đời cô ta, vì đứa “thiên tài” đó mà hiến dâng sức khỏe, hiến dâng thể diện, hiến dâng cả tình thân.

Đổi lại — chỉ là một câu:

“Mẹ là vết nhơ.”

Cô ta tuyệt vọng đến mức muốn chết, vừa rút kim truyền dịch vừa lao đầu định đập vào tường.

Y tá hoảng hốt giữ lại, rồi tìm trong danh bạ của cô ta — chỉ có một liên hệ: là tôi.

Khi tôi đến bệnh viện, Ôn Thiến Lệ đã gầy đến mức chỉ còn da bọc xương.

Thấy tôi, cô ta không còn gào khóc như trước, mà co rúm trong chăn, toàn thân run bần bật.

“Chị… em là một trò cười… em đúng là một trò cười…”

Tôi nhìn cô ta, chỉ thấy xót xa và thê lương.

“Thiến Lệ, tiền viện phí chị đóng rồi. Nhưng chị sẽ không chăm em. Chị sẽ đưa em vào viện dưỡng lão.”

Đúng lúc đó, Niệm Niệm bước vào.

Bây giờ con bé đã là nữ tổng giám đốc tài sản hàng trăm tỷ, khoác áo măng-tô cắt may chỉnh tề, mang theo túi quà dinh dưỡng cao cấp.

Nó đứng trước giường bệnh, nhìn người từng gọi nó là “đồ vô dụng”.

“Dì, về anh họ, con đã nhờ bạn con ở Mỹ kiểm tra rồi.”

Giọng Niệm Niệm nhẹ nhàng, nhưng từng chữ như dao sắc:

“Anh ta không vào được phố Wall, cũng không cưới thiên kim nhà nghị sĩ nào.”

“Vì làm giả bằng cấp và gian lận thẻ tín dụng, anh ta đã bị trường đuổi học.
Hiện giờ đang trốn ở Chinatown rửa chén để trả nợ.”

“Cái gì?!”

Ôn Thiến Lệ bật dậy, mắt trợn tròn.

“Không thể nào! Nó là thiên tài! Nó là thủ khoa!”

Niệm Niệm lấy ra một xấp ảnh thả lên giường.

Trong ảnh — Triệu Tử Huyên mặc tạp dề dơ bẩn, cúi đầu rửa từng chồng bát đĩa trong bếp nhà hàng Trung Quốc.

Cậu ta béo ra, tóc rụng nhiều, ánh mắt mơ màng, bị ông chủ mắng thẳng vào mặt cũng không dám phản kháng.

Một tấm khác — cậu ta đang bị vài tên chủ nợ da đen túm vào góc hẻm đánh đến nát cả mặt.

“Đây chính là ‘giấc mơ Mỹ’ của anh ta.”

Niệm Niệm nói nhạt như nước,

“Cái gọi là ‘tiền nghiên cứu khoa học’ thật ra bị anh ta đốt sạch trên bàn cờ bạc.”

Ôn Thiến Lệ nhìn chằm chằm những bức ảnh ấy, cổ họng phát ra tiếng “khặc khặc” kỳ dị.

Một hơi không lên nổi — cô ta ngất lịm.

Lần ngất ấy, cô ta bị liệt nửa người.

Tỉnh lại, miệng méo mắt lệch, nước dãi chảy không ngừng, miệng ú ớ lặp đi lặp lại:

“Thiên… tài… tôi có tội… tôi là đồ ngu…”