Ta là con dâu, lẽ ra phải thủ linh, nhưng ta và hắn nay đã cạn tình cạn nghĩa, hà cớ gì phải làm ra mấy thứ lễ nghi phù phiếm ấy.

Vào cái ngày đưa tang, Trình Hoài Cẩn đột nhiên lững thững bước tới trước mặt ta.

Hắn vận bộ đồ tang trắng muốt, dung nhan hốc hác tàn tạ, bọng mắt in hằn quầng thâm đen sì sì.

“Tri Ý,” Hắn mở lời, giọng nói khàn đặc nghẹn ngào, “Chúng ta có thể… nói chuyện một chút được không?”

Ta nhìn hắn, không thốt ra lời nào.

“Chỉ hai ta thôi.” Hắn hạ giọng năn nỉ, “Ta muốn giãi bày đôi điều với nàng.”

Ta nín lặng một lát, rồi gật đầu ưng thuận.

“Được.”

Chúng ta rảo bước tới góc khuất hẻo lánh phía sau hậu viện, nơi này vắng vẻ tĩnh mịch, chỉ có mấy cây hòe già cỗi thi nhau trút lá úa vàng.

Trình Hoài Cẩn đứng thẫn thờ dưới gốc cây, ngước nhìn ta, im lặng hồi lâu.

“Tri Ý, những năm qua… ta đã suy ngẫm rất nhiều chuyện.” Cuối cùng hắn cũng chịu cất lời, “Ta tự biết kiếp trước ta có lỗi với nàng, kiếp này cũng lại phụ lòng nàng.”

Ta nhìn hắn, không nói gì.

“Nàng là một nữ nhân tốt, là ta không xứng với nàng.” Hắn trầm giọng xuống, “Ta… ta muốn được làm lại từ đầu, nàng có nguyện ý cho ta một cơ hội không?”

Ta ngẩn người, nhìn thẳng vào mắt hắn.

“Đại công tử,” Ta cất lời, âm điệu điềm tĩnh như mặt nước hồ thu, “Trong lòng ngài người ngài để tâm trước nay chưa bao giờ là ta.”

“Ta thừa nhận ngày trước có tơ tưởng Liễu Nhược Yên, nhưng nay ta đã giác ngộ rồi, cô ta không xứng.” Hắn cuống quýt phân bua, “Ta…”

“Đại công tử,” Ta cắt ngang lời hắn, “Không phải ngài thông suốt cô ta không xứng, mà là ngài nhận ra cô ta không xứng, mới lật đật quay đầu lại tìm đến ta.”

Hắn đứng chết trân tại chỗ.

“Còn ta,” Ta nhìn hắn, rành rọt từng chữ, “Không muốn làm đường lùi cho bất cứ kẻ nào, cũng không muốn trở thành lựa chọn miễn cưỡng khi bất cứ ai hối hận quay đầu.”

Hắn đứng đực đó, sắc mặt tái nhợt như tờ giấy.

“Tri Ý, ta…”

“Đại công tử, kiếp này ta chỉ cầu mong bình yên vô sự, không nợ ai, cũng chẳng oán ai.” Ta nhẹ nhàng tiếp lời, “Ngài có tiền đồ rạng ngời của ngài, ta có cuộc sống an yên của ta, hai ta mỗi người một ngả trân trọng lẫn nhau, chẳng phải tốt hơn sao?”

Hắn nhìn ta, siết chặt nắm đấm tay lại.

“Xin lỗi nàng.” Hắn bỗng nhiên quỳ sụp xuống đất.

Ta chết sững người.

Hắn quỳ rạp dưới nền đất, cúi gằm mặt, hai bờ vai run lên bần bật.

Ta vươn tay ra, đỡ hắn đứng dậy, “Ngài không hề có lỗi với ta, cuộc hôn nhân của chúng ta vốn do cha mẹ sắp đặt mai mối, duyên phận ép uổng miễn cưỡng, chẳng có gì phải luận bàn ai có lỗi với ai.”

Hắn đứng thẳng dậy, nhìn ta, hốc mắt đỏ hoe ngấn lệ.

“Ngài tự bảo trọng nhé.” Ta hơi nhún người nhã nhặn thi lễ, “Ta xin phép quay về trước.”

Ta xoay người bước đi, đi được vài bước, lại dừng chân nán lại.

“Đại công tử,” Ta không quay đầu lại, nhàn nhạt nói, “Quãng đời sau này, xin tự trọng và bảo trọng.”

Nói xong, ta quay đầu cất bước đi thẳng, không mảy may ngoái lại nhìn thêm lần nào nữa.

Sau ngày tang lễ không lâu, Trình Hoài Viễn gửi thư từ biên cương về.

Trong thư báo tin đệ ấy hiện đang đảm nhiệm chức Tiệu úy () trong quân doanh, lập được vài chiến công hiển hách, cấp trên vô cùng tán thưởng, hứa hẹn dăm bữa nửa tháng nữa sẽ đề bạt lên chức vụ cao hơn.

Đệ ấy còn viết, biên cương tuy khắc nghiệt giá rét, nhưng sống rất viên mãn ý nghĩa, mong tẩu tẩu chớ bận tâm.

Phần cuối bức thư, đệ ấy viết dòng chữ –

“Tẩu tẩu, Hoài Viễn giờ đây đã có tiền đồ riêng của mình rồi, người cứ yên tâm nhé.”

Ta đọc xong lá thư, nở nụ cười tủm tỉm, cẩn thận cất bức thư vào chỗ cũ.

15

Ba năm sau.