“Bởi vì…” Đệ ấy ngẩng phắt lên, chằm chằm nhìn ta, “Bởi vì đệ muốn trở thành người tương lai có thể bảo vệ tẩu tẩu.”

Ta trân trân nhìn đệ ấy, lồng ngực khẽ run rẩy.

Kiếp trước đệ ấy thực sự đã làm tướng quân, trấn thủ biên ải suốt mười năm, lập bao chiến công hiển hách, thế nhưng vẫn cả đời không chịu lấy vợ, bảo là phải giữ trọn trinh tiết cho tẩu tẩu. Khi ta chết, đệ ấy khóc thảm thiết nhất, bám rịt lấy cỗ quan tài ba ngày ba đêm không chợp mắt.

“Hoài Viễn,” Ta giơ tay lên, xoa xoa đầu đệ ấy – đệ ấy giờ đã cao hơn ta rất nhiều, ta phải nhón gót mới với tới, “Đệ muốn làm gì, tẩu tẩu đều dốc sức ủng hộ. Nhưng đệ phải ghi nhớ điều này, dù sau này đi tới chân trời góc bể, cũng phải chăm lo cho bản thân mình trước đã.”

Đệ ấy không đáp, đôi mắt vẫn đăm đăm nhìn ta không chớp.

“Chuyện của tẩu, đệ đừng bận tâm, tẩu có cửa tiệm, có điền trang, sống tự tại vô cùng.”

Đệ ấy cúi gầm mặt, không ừ hử tiếng nào.

Ngày tết Đoan Ngọ, ta đang ngồi trong Đông khóa viện gói bánh ú, Thải Tước bưng thau lá trúc đã rửa sạch bước vào, bảo là Hoài Viễn vừa tới.

Tay ta đang dính đầy gạo nếp, không tiện ra đón, đành bảo Thải Tước mời đệ ấy vào trong.

Đệ ấy bước vào, tay siết chặt một chiếc hộp gấm, đứng khựng dưới hiên nhà, không chịu bước sâu vào trong.

“Tẩu tẩu, Đoan Ngọ an khang.” Đệ ấy mở lời, giọng nói nghe có vẻ căng thẳng.

“Đoan Ngọ an khang.” Ta cười đáp lại, tiện tay quẹt vào chiếc tạp dề, “Sao hôm nay đệ rảnh rỗi thế? Ở nhà không gói bánh à?”

“Có gói, mẫu thân bảo đệ mang qua biếu tẩu chút ít.” Đệ ấy đưa chiếc hộp cho Thải Tước, người vẫn bất động, “Còn cả… cái này, muốn tặng tẩu.”

Đệ ấy xòe bàn tay vẫn luôn nắm chặt, nằm gọn trong lòng bàn tay là một cây trâm ngọc.

Chất ngọc ôn nhuận, chạm trổ hoa văn như ý cực kỳ đơn giản, trông có vẻ đã được lưu truyền qua nhiều năm tháng, nhẵn thín bóng bẩy.

Ta nhìn chiếc trâm, rồi lại ngẩng lên nhìn đệ ấy.

“Hoài Viễn, đệ…”

“Tẩu tẩu, đệ thừa biết mình làm vậy là thất lễ.” Đệ ấy cướp lời, giọng điệu hối hả bối rối, “Đệ biết tẩu là tẩu tẩu của đệ, đệ biết đệ không nên ấp ủ những tâm tư này, nhưng đệ…”

Ta nhìn đệ ấy, trong lòng chợt rối bời.

Kiếp trước đệ ấy chưa từng mảy may nhắc đến những chuyện như thế này, đệ ấy chỉ lẳng lặng chở che ta, trông chừng ta, nửa câu vượt quá ranh giới cũng chưa từng mở lời.

Vậy mà kiếp này, đệ ấy lại bộc bạch tất thảy.

“Hoài Viễn,” Ta cất lời, cố giữ giọng thật bình ổn, “Đệ nghe tẩu nói trước đã.”

Đệ ấy im bặt, nhìn ta chằm chằm.

“Năm nay đệ mười bảy tuổi, đang ở độ tuổi thiếu niên hăng hái.” Ta bước đến gần, nhìn thẳng vào mắt đệ ấy, “Những tâm tư của thiếu niên, tẩu đều thấu hiểu, đó là phút xốc nổi nhất thời, vô cùng trân quý, nhưng đó không phải là tình yêu.”

“Là tình yêu.” Đệ ấy phản bác, hốc mắt đỏ ửng, “Tẩu tẩu, đệ biết tình yêu là gì, đệ…”

“Hoài Viễn.” Ta cao giọng hơn một chút, đệ ấy đành khép miệng lại.

“Đời đệ còn một chặng đường rất dài phải đi, đệ sẽ còn lui tới nhiều nơi, gặp gỡ nhiều người, rồi đệ sẽ gặp được một cô nương, một cô nương xứng đáng để đệ yêu thương, nàng ấy sẽ nắm tay đệ đi hết phần đời còn lại.”

“Còn tẩu,” Ta nhìn đệ ấy, chậm rãi nhả từng chữ một, “Xét cho cùng vẫn là tẩu tẩu của đệ, là người mà kiếp này đệ nên tôn kính, nên bảo bọc, chứ không phải người để đệ tơ tưởng.”

Đệ ấy chôn chân tại chỗ, bất động như tượng gỗ, bàn tay đang cầm trâm ngọc khẽ run rẩy.

Đệ ấy nhìn ta, ánh mắt đong đầy sự phức tạp.

“Nhưng đại ca huynh ấy không…”

“Đó là việc của chàng ấy.” Ta cắt ngang, “Hoài Viễn, điều khiến lòng ta thanh thản nhất trong kiếp này chính là không còn phải sống vì bất cứ ai nữa, đệ cũng nên như vậy.”

Đệ ấy không nói gì, cúi gằm mặt, chằm chằm nhìn cây trâm ngọc trong tay.