tiền cò — vụ ‘đầu tư’ kiểu này, đổi cách gọi thì người ta gọi là gì? Gọi là lừa đảo chiếm đoạt tài sản đấy.”

“Cô đừng ngậm máu phun người.” Tiền Chí Cường bước tới một bước, định dùng lợi thế chiều cao để áp đảo tôi.

Tôi không hề nhượng bộ.

“Tôi không phun người. Tôi chỉ đang trần thuật lại sự thật. Sếp Tiền, hôm nay tôi đến đây không phải để cãi nhau với anh. Yêu cầu của tôi rất đơn giản — tám trăm nghìn, không thiếu một xu, trả lại cho tôi.”

“Cô bảo trả là trả à? Tôi dựa vào đâu phải trả?”

“Dựa vào cái này.” Tôi vỗ vỗ tập hồ sơ trong tay. “Nếu anh không trả, trước 9 giờ sáng ngày mai, xấp tài liệu này sẽ xuất hiện ở ba nơi. Thứ nhất, Cục Quản lý Giám sát thị trường quận — vợ anh kinh doanh đa cấp, đủ cấu thành án rồi. Thứ hai, Chi cục Thi hành án Tòa án — anh đứng tên một căn nhà nhưng lại mượn danh mẹ vợ, yêu cầu kê biên tài sản bổ sung, cũng chẳng khó gì. Thứ ba—”

Tôi khựng lại một nhịp. “Trên bàn làm việc của sếp Chu Nguyên Xương.”

Đồng tử Tiền Chí Cường co rụt lại. “Cô—”

“Dự án cải tạo khu đô thị mới phía Nam, anh đã tốn bao nhiêu tâm huyết mới bắc được cầu nối với sếp Chu? Nếu ông ấy biết đối tác tương lai của mình là một tên quỵt nợ bị thi hành án, một kẻ lợi dụng bảo mẫu để đi lừa đảo, anh nghĩ ông ấy còn chịu hợp tác với anh không?”

Mặt Tiền Chí Cường lúc xanh lúc đỏ. Ông ta siết chặt nắm đấm, các khớp xương kêu răng rắc.

Bãi đậu xe chìm trong tĩnh lặng một hồi lâu. Phía xa vọng lại tiếng xe cộ qua lại và tiếng nhạc lờ mờ từ hội sở truyền ra.

“Tám trăm nghìn.” Tiền Chí Cường cuối cùng cũng lên tiếng, giọng trầm đục. “Không thể trả một lần.”

“Tôi biết.” Giọng tôi không kiêu ngạo cũng không nhún nhường. “Nên tôi đưa ra phương án này cho anh. Trong vòng một tuần, trả trước bốn trăm nghìn. Bốn trăm nghìn còn lại, chia ra trả góp trong ba tháng. Tiền mỗi tháng trả, chuyển vào số tài khoản tôi chỉ định. Nếu chậm bất cứ đợt nào, ba chuyện tôi vừa nói, lập tức làm cùng lúc.”

“Bốn trăm nghìn? Trong một tuần? Cô nghĩ nhà tôi là máy in tiền chắc?”

“Sếp Tiền à, căn nhà dưới tên mẹ vợ anh, giá thị trường cũng rơi vào khoảng hai triệu tệ. Anh đừng bảo với tôi là ngay cả bốn trăm nghìn anh cũng xoay không ra nhé?”

Tiền Chí Cường nhìn chằm chằm tôi, cơ mặt giật giật.

Tôi trừng mắt nhìn lại, nhất quyết không lùi bước.

“Còn một chuyện nữa.” Giọng tôi ung dung nhưng chắc nịch. “250.000 tệ tiền lót tay mà Tôn Quế Lan đã nuốt — khoản đó anh tự đi mà đòi bà ta. Không liên quan gì đến tôi. Nhưng nếu anh vẫn muốn để bà ta tiếp tục làm ‘chim lợn’ đi câu tiền thiên hạ, tôi khuyên anh suy nghĩ lại cho kỹ. Tôi đang nắm giữ sao kê ngân hàng của bà ta và bằng chứng cấu kết giữa bà ta với anh. Bất cứ lúc nào tôi cũng có thể báo cảnh sát.”

“Cô… thế này là tống tiền.” Tiền Chí Cường gằn từng chữ.

“Không, đây gọi là bảo vệ quyền lợi hợp pháp.” Tôi cất lại xấp tài liệu vào túi. “Sếp Tiền, tôi cho anh 24 tiếng suy nghĩ. Giờ này ngày mai, báo cho tôi câu trả lời. Số điện thoại của tôi chắc anh có — dẫu sao chúng ta cũng là hàng xóm mà.”

Nói xong, tôi quay bước đi về phía xe mình.

Từ đằng sau lưng, giọng nói nén nghẹn cơn tức giận của Tiền Chí Cường vọng lại: “Lâm Tri Vi! Đừng tưởng nắm được thóp của tôi! Thằng chồng cô ngu si đần độn bị lừa là đáng đời! Cô mà dọa dẫm tôi, cô có tin tôi—”

“Tin anh cái gì?” Tôi mở cửa xe, quay lại nhìn ông ta. “Báo cảnh sát à? Báo đi. Đến lúc đó ai vào tù còn chưa biết đâu.”

Lời Tiền Chí Cường kẹt nghẹn trong cuống họng.

Tôi lên xe, khởi động máy, phóng thẳng ra khỏi bãi đỗ. Nhìn qua gương chiếu hậu, tôi thấy Tiền Chí Cường vẫn đứng chết trân tại chỗ.

Lái ra khỏi cổng hội sở, hòa vào con đường lớn, hai tay tôi run rẩy trên vô lăng.