“Chị chỉ là may mắn thôi.” Tôi thay cô ta nói nốt những gì cô ta đang nghĩ, “Chị chỉ là nhờ có bằng cấp cao, chị chỉ là bôn ba bên Thụy Sĩ ba năm trời, chị chỉ là ăn may đúng lúc này về nước.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta, rành rọt từng chữ: “Nam Duyệt, năm đó em bảo chị đừng mơ tưởng trèo cao. Bây giờ chị xin trả lại em câu đó — có những cành cao không phải để vin vào, mà là tự mình mọc thành.”

Những giọt nước mắt của Mạnh Nam Duyệt rốt cuộc cũng tuôn rơi.

Không phải kiểu khóc lóc đáng thương như mưa phùn gió bão đã được tính toán kỹ lưỡng năm xưa, mà là tiếng khóc nấc lên đầy thảm hại, vỡ vụn và chân thực.

Cô ta ôm mặt chạy vụt ra khỏi phòng ăn, tiếng giày cao gót nện lộp cộp trên hành lang đầy hoảng loạn.

Lâm Uyển Thanh theo phản xạ chực đuổi theo, cơ thể hơi rướn lên phía trước, nhưng rồi lại khựng lại.

Bà ta liếc nhìn tôi một cái, rồi lại nhìn về hướng Mạnh Nam Duyệt vừa khuất bóng, rốt cuộc vẫn đứng yên không nhúc nhích.

Đây là lần đầu tiên, bà không chọn chạy theo Mạnh Nam Duyệt.

Ăn xong, tôi tản bộ trong vườn. Đêm đã khuya, những vì sao lấp lánh rực rỡ, hương hoa quế vẫn ngào ngạt như ba năm trước.

Mạnh Hoài Viễn theo tôi ra ngoài.

“Khinh Ảnh, bố có chuyện muốn nói với con.” Ông đứng phía sau tôi, giọng khàn khàn.

Tôi không ngoảnh lại, chỉ thả chậm bước chân.

“Năm đó để con đi Thụy Sĩ… là bố sai.” Giọng Mạnh Hoài Viễn nặng trĩu, như thể có cả tảng đá ngàn cân đè nén nơi cổ họng, “Lúc đó bố… quá nuông chiều Nam Duyệt, đã không để tâm đến cảm nhận của con.”

“Mẹ con cũng hối hận lắm. Mấy năm nay bà ấy vẫn thường lén lấy ảnh con ra xem, vừa khóc vừa bảo có lỗi với con.”

“Bố biết bây giờ nói những lời này đã muộn, nhưng bố vẫn muốn nói với con một câu — xin lỗi con.”

Nói xong, ông im lặng.

Tôi dừng bước, xoay người lại nhìn ông.

Dưới ánh trăng, người đàn ông này đã già thật rồi.

Tóc điểm bạc, nếp nhăn in hằn sâu hoắm, đôi vai chùng xuống, cả người như tóp lại một vòng, chẳng còn vẻ đạo mạo của một ông trùm kinh doanh tùy tiện ký một tấm thẻ đen để tống cổ con gái ruột đi như ngày nào.

Ông ấy hối hận rồi.

Nhưng tôi không hề thấy nhẹ lòng.

“Bố, bố có biết năm đầu tiên ở Thụy Sĩ, con đã sống thế nào không?” Tôi hỏi.

Mạnh Hoài Viễn sững sờ.

“Vừa tới Thụy Sĩ, căn hộ đã bị hủy, thư ký bảo con tự đi tìm phòng. Con tìm suốt 5 ngày trời, mới thuê được một phòng trọ chung chạ với người khác, vỏn vẹn mười mấy mét vuông, quay mặt hướng Bắc, không thấy nổi một tia nắng. Tiền sinh hoạt tháng đầu tiên, là tiền con chắt bóp từ việc đi làm gia sư sau kỳ thi đại học để đắp vào.”

Sắc mặt Mạnh Hoài Viễn nhợt nhạt hẳn đi.

“Tháng thứ hai, tiền tiêu vặt từ 15 vạn xuống còn 12 vạn. Tháng thứ ba, còn 10 vạn. Năm thứ hai đại học, tiền tiêu vặt bị cắt sạch. Thư ký nhắn tin bảo ‘công ty kẹt tiền, cô Mạnh tự xoay xở’.”

27

Giọng tôi rất điềm tĩnh, điềm tĩnh như đang đọc một bản báo cáo tài chính.

“Bố, bố biết ngày hôm đó khi đọc được tin nhắn ấy, con đã nghĩ gì không?”

Mạnh Hoài Viễn không thốt nên lời.

“Con nghĩ rằng — nếu con không đỗ hạng ba toàn huyện, nếu con trượt đại học, nếu con chỉ là một đứa con gái bình thường, chẳng có tích sự gì, thì các người có phải đến cả 10 vạn tệ ấy cũng tiếc không cho?”

Gió đêm thổi lạnh buốt, lùa qua những bụi hoa hồng trong vườn kêu xào xạc.

Mạnh Hoài Viễn đứng đó, như một thân cây già cỗi vừa bị sét đánh trúng, cả người run rẩy bần bật.

“Khinh Ảnh, bố…”

“Bố không cần nói xin lỗi.” Tôi ngắt lời ông, “Vì xin lỗi chẳng có tác dụng gì cả.”

“Ba năm trước, khi con cần bố mẹ, bố mẹ không có ở đó. Bây giờ bố mẹ cần con, con đã trở về. Thế là rất công bằng. Nhưng con về không phải vì con coi hai người là bố mẹ, mà vì Tập đoàn Mạnh thị đáng để con ra tay.”

“Con giúp Mạnh thị hồi sinh, không phải vì hai người, mà để chứng minh một điều.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt ông, nhấn rõ từng từ: “Cô con gái ruột của hai người, chưa bao giờ là thứ đồ bỏ đi cần phải tống khứ. Là hai người, không xứng đáng làm bố mẹ của cô ấy.”

Mặt Mạnh Hoài Viễn trắng bệch không còn hột máu.

Môi ông run rẩy, khóe mắt đỏ hoe, hai hàng nước mắt đục ngầu lăn dài trên gò má.

Đây là lần đầu tiên tôi thấy Mạnh Hoài Viễn khóc.

Ba năm trước khi tống tôi đi, ông không khóc; lúc công ty phá sản, ông không khóc; khi bị nhà họ Chu phản bội, ông cũng không khóc. Nhưng lúc này, ông đã khóc.

Tôi không an ủi ông, cũng chẳng quay lưng rời đi.

Tôi chỉ đứng lặng yên dưới ánh trăng, nhìn ông khóc cho đến hết.

Bởi vì đó là những gì ông nợ tôi.

Lâm Uyển Thanh không biết từ lúc nào đã đứng trước cửa, lấy khăn tay che miệng, nước mắt giàn giụa.

Bà nghe được từng câu từng chữ tôi nói, nhưng không bước tới, chỉ tựa người vào khung cửa, khóc trong câm lặng.

Tôi liếc nhìn bà một cái, không nói gì thêm.

Có những thứ đã vỡ nát thì mãi mãi là vỡ nát. Bạn có thể chắp vá những mảnh vỡ lại, nhưng nó vĩnh viễn không bao giờ lành lặn như lúc ban đầu.

Những gì họ nợ tôi, không phải một câu “xin lỗi” là có thể gỡ gạc lại được.

Sáng sớm hôm sau, Mạnh Nam Duyệt chuyển ra khỏi biệt thự nhà họ Mạnh.