tiếng bảo vệ tôi. Anh ta chỉ đứng đó, im lặng, để mặc tôi tự gặm nhấm mọi nỗi đau.

Tôi đứng trên ban công rất lâu. Điện thoại reo, là chị Mẫn.

“Vãn Thu, tài liệu chị chuẩn bị xong rồi. Em chắc chắn muốn kiện chứ?”

“Chắc chắn ạ.”

“Được. Mai mang tài liệu qua chị, chị nộp cho.”

“Cảm ơn chị Mẫn.”

“Cảm ơn gì chứ,” chị cười, “chị ủng hộ em.”

Cúp máy, tôi ngắm nhìn phong cảnh một lúc rồi khóa cửa rời đi.

Về đến nhà đã tám giờ tối. Trong phòng khách ngồi một lượt mọi người: Mẹ chồng, Trần Kiến Quốc, Tiểu Mẫn, chồng Tiểu Mẫn và cả bố chồng. Bố chồng bình thường ít khi can thiệp, vậy mà hôm nay cũng có mặt.

“Về rồi đấy à?” Mẹ chồng nói giọng mỉa mai, “tôi cứ tưởng con chạy mất rồi chứ.”

Tôi không quan tâm, thay giày bước vào phòng khách.

“Vãn Thu,” bố chồng lên tiếng, giọng có chút mệt mỏi, “ngồi xuống, chúng ta nói chuyện.”

Tôi ngồi xuống sofa.

“Nghe Kiến Quốc nói, con muốn khởi kiện?” Bố chồng hỏi.

“Vâng.”

“Vì ba trăm ngàn mà làm vậy, có đáng không?”

“Bố,” tôi nói, “ba trăm ngàn là tiền mồ hôi nước mắt của con. Năm năm trước con tin lời mẹ, đưa tiền cho bà. Bây giờ bà nói mất rồi, con không thể cứ thế mà bỏ qua.”

“Tiền đó…” Bố chồng thở dài, “đúng là mẹ con sai. Nhưng con biết đấy, tính bà ấy vốn vậy…”

“Bố,” tôi ngắt lời, “tính mẹ là chuyện của mẹ. Tiền của con là chuyện của con.”

Bố chồng im lặng. Mẹ chồng cười lạnh: “Nhìn xem, nhìn xem! Tôi đã bảo mà, loại con dâu này không bao giờ nuôi cho thuần được!”

“Mẹ,” tôi nhìn bà, “con không phải do mẹ nuôi.”

“Con!”

“Con là do bố mẹ con nuôi.” Tôi nói, “Họ tuy mất sớm nhưng dạy con một câu — cái gì cũng có thể nhường, nhưng giới hạn cuối cùng thì tuyệt đối không được nhường.”

Mẹ chồng tức đến xanh mặt.

“Tiểu Mẫn,” tôi quay sang cô ta, “tiền đặt cọc nhà em là ba trăm ngàn của chị. Một là em trả tiền, hai là…”

“Hai là cái gì?” Tiểu Mẫn trợn mắt, “chị muốn thế nào? Kiện tôi ra tòa à? Chị có bằng chứng không?”

“Có.”

Tôi mở điện thoại, trình chiếu lịch sử chuyển khoản và tin nhắn lên tivi.

“Mọi người xem đi.”

Những dòng tin nhắn năm năm trước, rành rành từng chữ một.

*“Vãn Thu, chuyển tiền cho mẹ, mẹ giữ hộ cho.”*

*“Yên tâm, tiền ở chỗ mẹ an toàn hơn con tự giữ.”*

*“Sau này mua nhà lớn cho hai đứa.”*

*“Mẹ mà lại hại con sao?”*

Kèm theo đó là lịch sử chuyển khoản. Ba trăm ngàn, chia làm năm lần, chuyển vào tài khoản mẹ chồng.

Phòng khách im lặng đến mức nghe được tiếng kim đồng hồ chạy. Sắc mặt Tiểu Mẫn thay đổi. Trần Kiến Quốc thay đổi. Bố chồng thay đổi. Còn mẹ chồng… mặt trắng bệch không còn một giọt máu.

“Mẹ,” tôi nói, “mẹ còn bảo con không có bằng chứng sao?”

Mẹ chồng run rẩy, không nói được lời nào.

“Bạn con là luật sư,” tôi nói, “chị ấy bảo trường hợp này mẹ và Tiểu Mẫn là cùng xâm phạm, con có thể kiện cả hai.”

“Kiện… kiện tôi?” Tiểu Mẫn hoảng hốt, “tôi không lấy tiền của chị! Là mẹ cho tôi!”

“Tiền mẹ cho em lấy từ đâu ra?”

Tiểu Mẫn cứng họng.

“Tiểu Mẫn à,” mẹ chồng đột nhiên lên tiếng, giọng run rẩy, “con… con cứ trả tiền cho chị dâu trước đi…”

“Mẹ!” Tiểu Mẫn hét lên, “ba trăm ngàn! Con lấy đâu ra ba trăm ngàn!”

“Căn nhà đó của con…”

“Đó là nhà của con!” Tiểu Mẫn nhảy dựng lên, “tại sao bắt con trả? Tiền là mẹ cho con, mẹ tự trả đi!”

Mẹ chồng sững sờ.

“Tôi… tôi lấy đâu ra tiền…”

“Thế thì mẹ tự nghĩ cách!” Tiểu Mẫn gào lên, “tóm lại là con không trả!”

Cô ta chộp lấy túi xách, kéo chồng đi thẳng.

“Tiểu Mẫn!” Mẹ chồng gọi theo.

Tiểu Mẫn không quay đầu lại. Cửa đóng sầm một cái “rầm”.

Trong phòng khách chỉ còn bốn người chúng tôi. Mẹ chồng ngồi trên sofa như bị rút hết sức lực. Bố chồng thở dài không nói gì. Trần Kiến Quốc cúi đầu im lặng.

Tôi đứng dậy.

“Mẹ, con cho mẹ thêm ba ngày nữa. Sau ba ngày, một là trả tiền, hai là gặp nhau ở tòa.”