Tôi quay người bước vào phòng ngủ, đóng cửa lại.

**8.**

Đêm đó, Trần Kiến Quốc ngồi trên sofa phòng khách suốt đêm. Sáng hôm sau, anh ta gõ cửa phòng tôi.

“Vãn Thu, mở cửa đi.”

Tôi mở cửa, anh ta đứng đó, mắt vằn tia máu.

“Em thật sự muốn kiện?”

“Vâng.”

“Vãn Thu,” anh ta hít một hơi sâu, “anh xin em, đừng làm to chuyện nữa có được không?”

“Làm to?” Tôi nhìn anh ta, “em đòi lại tiền của mình mà gọi là làm to?”

“Anh không có ý đó…”

“Vậy ý anh là gì?”

Anh ta há miệng rồi lại ngậm lại.

“Kiến Quốc,” tôi nói, “tám năm rồi. Em gả vào nhà anh tám năm. Mẹ anh lấy tiền của em mua nhà cho Tiểu Mẫn, anh có biết không?”

Anh ta cúi đầu.

“Anh không biết? Hay anh biết nhưng anh thấy chuyện đó không quan trọng?”

Anh ta vẫn im lặng.

“Em hỏi anh,” tôi nhấn mạnh từng chữ, “tám năm qua, có một lần nào anh lên tiếng bảo vệ em không?”

Anh ta ngẩng đầu, mắt đỏ hoe.

“Vãn Thu, anh…”

“Mẹ anh mắng em, anh không nói. Mẹ anh cướp tiền của em, anh không nói. Mẹ anh bắt em mỗi tháng đưa năm ngàn, anh vẫn không nói.”

“Bây giờ em đòi lại công bằng, anh bảo em làm to.”

“Trần Kiến Quốc, em hỏi anh, em gả cho anh, hay em gả cho sự im lặng của nhà họ Trần?”

Anh ta đứng đó, không thể thốt ra được lời nào.

Tôi lách qua người anh ta, bước ra phòng khách. Mẹ chồng không có ở đó, chắc là về phòng rồi. Bố chồng ngồi trên sofa, thấy tôi thì thở dài.

Tôi chuẩn bị đi làm. Bước ra khỏi cửa, tôi thở ra một hơi dài. Nắng rất đẹp, sưởi ấm cả cơ thể. Tôi đi trên phố, nhắn tin cho chị Mẫn: “Tài liệu chuẩn bị xong rồi, khi nào nộp ạ?”

Chị Mẫn trả lời ngay: “Hôm nay nộp luôn được. Em qua văn phòng chị một chuyến nhé?”

“Vâng.”

Buổi trưa, tôi xin nghỉ nửa ngày đến văn phòng luật của chị Mẫn. Văn phòng chị rất rộng, sáng sủa.

“Đến rồi à? Ngồi đi.” Chị rót cho tôi ly trà, “tài liệu chị xem qua rồi, không vấn đề gì.”

“Vậy nộp đi chị.”

“Vãn Thu,” chị nhìn tôi, “em chắc chắn đã nghĩ kỹ rồi chứ? Bước này mà bước ra là không có đường lui đâu.”

“Em biết.”

“Còn chồng em?”

“Anh ta…” Tôi ngập ngừng, “anh ta bảo em đừng làm to chuyện.”

Chị Mẫn im lặng một lúc.

“Vãn Thu,” chị hỏi, “em định ly hôn à?”

Tôi không trả lời ngay. Ly hôn. Hai chữ này tôi đã nghĩ đến. Tám năm hôn nhân, tôi từng nghĩ mình sẽ ở bên Trần Kiến Quốc cả đời. Nhưng bây giờ…

“Chị Mẫn,” tôi nói, “em vẫn chưa biết.”

“Được.” Chị gật đầu, “dù em quyết định thế nào, chị cũng ủng hộ.”

“Em cảm ơn chị.”

“À đúng rồi,” chị lấy từ trong ngăn kéo ra một tập tài liệu, “đây là thứ em bảo chị chuẩn bị.”

Tôi đón lấy, nhìn qua. Đó là đơn ly hôn.

“Cứ để đó đi,” chị Mẫn nói, “dùng hay không, tùy em quyết định.”

Tôi gấp đơn ly hôn lại, bỏ vào túi.

“Chị Mẫn,” tôi nói, “em không muốn trả thù ai cả. Em chỉ là…”

“Chị hiểu.” Chị nắm tay tôi, “em muốn đòi lại công bằng.”

Tôi gật đầu.

Rời văn phòng luật đã là ba giờ chiều. Tôi đứng bên đường nhìn dòng xe cộ qua lại. Điện thoại reo, là Trần Kiến Quốc. Tôi không nghe. Anh ta gọi lần hai, tôi vẫn không nghe. Đến lần thứ ba, tôi mới nhấc máy.

“Vãn Thu!” Giọng anh ta rất gấp, “em đang ở đâu? Mẹ ngất rồi!”

Tôi sững người.

“Đưa vào bệnh viện chưa?”

“Rồi! Em mau đến đây!”

Tôi cúp máy, bắt xe đến bệnh viện. Khi đến nơi, mẹ chồng đang nằm trên giường cấp cứu, mặt trắng bệch. Bác sĩ nói do huyết áp cao, uất ức quá độ, không có gì nghiêm trọng, chỉ cần theo dõi một chút.

Trần Kiến Quốc đứng bên giường, nhìn tôi với ánh mắt phức tạp.

“Vãn Thu, em…”

“Em đến rồi.”

Mẹ chồng mở mắt, nhìn thấy tôi, biểu cảm rất khó coi.

“Con còn đến đây làm gì?” Giọng bà yếu ớt nhưng vẫn gắt gỏng, “đến xem trò cười của tôi à?”

“Mẹ,” tôi nói, “con không đến xem trò cười của mẹ.”

“Vậy con đến làm gì?”