Ánh mắt ấy chính là câu trả lời.
“Canh sườn mẹ xách về đi.”
“Con ăn rồi.”
8.
“Tô Vãn, em nhìn vòng bạn bè (WeChat Moments) đi.”
Khi chị Triệu đưa điện thoại cho tôi, tôi đang sửa một bản thiết kế.
Trên màn hình là dòng trạng thái của Trần Dao Dao, đính kèm một bức ảnh gia đình chụp hồi Tết năm ngoái. Nó khoác tay mẹ tôi cười cực kỳ thân thiết, còn tôi đứng tít ngoài rìa, trông như một người đi đường bị gọi vào chụp ké.
Đoạn văn viết rất dài:
“Không muốn nói quá nhiều chuyện nhà. Chỉ thấy xót cho mẹ. Mẹ vất vả nuôi chị gái khôn lớn, bây giờ chị không những bỏ nhà đi, mà còn thuê luật sư định kiện chính mẹ ruột mình. Không hiểu sao một người làm con gái lại có thể làm ra chuyện này, ngày nào mẹ cũng khóc rửa mặt bằng nước mắt, ba cũng rầu rĩ mất ngủ. Chỉ mong gia đình mình luôn bình yên. Chị ơi nếu chị đọc được, hãy về nhà đi, mọi người đều yêu chị ❤”
Bên dưới là hàng chục bình luận.
“Dao Dao đừng buồn, chị em quá đáng thật đấy.”
“Kiện cả mẹ đẻ? Đồ ăn cháo đá bát.”
“Nhà em đối xử với nó thế là quá tốt rồi.”
“Dao Dao, em là con gái kế mà mới là đứa con có hiếu thực sự.”
Chị Triệu liếc nhìn tôi: “Có muốn đăng gì đó đính chính lại không em?”
“Không cần đâu chị.”
Nói gì bây giờ? Nói mẹ tôi lấy 82 vạn tiền ba tôi để lại đi mua nhà cho cha dượng? Nói bảy năm qua tôi bị đánh lần nào cũng là chịu tội thay cho Trần Dao Dao?
Có nói cũng chẳng ai tin. Dưới phần bình luận sẽ chỉ rước thêm một câu “Thì dù sao đó cũng là mẹ mày, mày không được phép kiện”.
Buổi trưa, nhóm chat bạn học cấp ba bắt đầu có người tag tôi.
“Tô Vãn, thật hay đùa thế? Cậu kiện mẹ cậu à?”
“Cậu đừng bốc đồng, có gì từ từ nói chứ.”
“Mẹ cậu một mình nuôi cậu khôn lớn cũng đâu có dễ dàng gì.”
Tôi thoát luôn khỏi nhóm chat.
Buổi chiều, có một số lạ gọi đến.
“Tô Vãn phải không? Cô là cô Vương hàng xóm bên nhà mẹ cháu đây, nhớ không?”
“Cháu nhớ.”
“Mẹ cháu ngày nào cũng đứng ngoài hành lang khóc, cả xóm ai cũng thấy. Cái đứa con này sao mày —”
Tôi cúp máy.
Điện thoại lại đổ chuông. Là cô ruột.
“Vãn Vãn, cô đọc được cái status của con Trần Dao Dao rồi, đừng thèm để ý đến nó.”
“Vâng.”
“Còn chuyện này cô phải nói với con.”
“Chuyện gì ạ?”
“Hôm trước con hỏi cô xem có phải nó biết về khoản tiền đó không.”
“Vâng.”
“Cô xác nhận lại rồi. Nó không chỉ biết đâu.”
“Ý cô là sao?”
“Năm thứ hai mẹ con gả qua đó, cô đến nhà chơi. Lúc đó Trần Dao Dao mới mười ba tuổi, nó kéo cô lại nói chuyện, lỡ miệng nói một câu — ‘Cô ơi cô có biết không, dì đưa hết tiền tiết kiệm trước kia cho ba cháu rồi, sau này cái nhà này là của hai ba con cháu rồi’.”
“Mười ba tuổi đã biết rồi.”
“Đúng thế. Hơn nữa nó nói là ‘của hai ba con cháu’ — con nghe ra chưa?”
Tôi nghe ra rồi.
Chữ “của hai ba con cháu” mà nó nói, là chỉ nó và ba nó.
Không bao gồm mẹ tôi, càng không bao gồm tôi.
Ngay từ đầu, Trần Dao Dao đã nhận thức rõ mồn một: thứ mẹ tôi giao nộp không phải là thành ý, mà là vật tế thần.
Nó và ba nó điềm nhiên nhận lấy.
Rồi dùng bảy năm ròng rã, cùng nhau hưởng thụ khoản tiền thấm đẫm cái chết của ba tôi và sự hèn mọn của mẹ tôi.
Vài phút sau, Trần Dao Dao nhắn tin WeChat: “Chị, những lời trên mạng là em muốn tốt cho chị, mong chị suy nghĩ cho kỹ.”
Muốn tốt cho tôi.
Tôi nhìn chằm chằm ba chữ này suốt mười giây.
Sau đó chụp ảnh màn hình đoạn chat lại.
Cùng với những lời cô ruột nói, cùng với cái status kia, và cả biên lai gửi thư cảnh cáo của luật sư.
Lưu tất cả vào một tệp thư mục.
Gắn thẻ: Bằng chứng.
9.
“Đến đủ cả rồi chứ?”
Tôi đứng trước cửa phòng VIP của quán trà, liếc nhìn vào trong.
Cha dượng, Trần Dao Dao, mẹ tôi. Ba người đang ngồi trên ghế sô-pha.
Buổi gặp mặt này là do tôi đề xướng.
