Thấy tôi không phản ứng, anh cũng không nói gì, chỉ lặng lẽ đi theo sau, bước chậm rãi theo từng bước chân tôi.

Tôi thở dài trong lòng, định quay đầu khuyên anh ấy đừng tiếp tục nữa.

Ai ngờ sau lưng lại vang lên một tiếng “bốp” giòn tan, giáo sư giơ gậy bóng chày lên, đánh mạnh vào sau đầu Tạ Hoài.

Thấy anh quỳ gối ngã xuống đất, tôi giật mình hoảng hốt.

Nhưng giáo sư lại che chắn trước mặt tôi như một người bảo vệ: “An, đừng sợ!”

Nói xong, ông giơ gậy bóng chày lên, trừng mắt quát vào người đang nằm dưới đất: “Này nhóc! Sao cậu lại theo dõi cháu gái tôi? Còn không đi tôi báo cảnh sát bây giờ!”

Thấy hiểu lầm đã đi quá xa, tôi vội vàng lên tiếng giải thích.

“Con quen anh ấy, anh ấy là… bạn con từ Trung Quốc. Anh ấy đến thăm con, tụi con chỉ cãi nhau một chút thôi.”

Tạ Hoài vẫn quỳ trên mặt đất, ôm đầu ngước nhìn tôi, trong mắt đầy vẻ tổn thương.

Tôi hiểu, với mười tám năm gắn bó, anh sẽ không bao giờ chấp nhận việc tôi chỉ gọi anh là “bạn” trước mặt người khác.

Nhưng tôi không để tâm đến điều đó. Sau khi trấn an được giáo sư, tôi đưa anh đến bệnh viện gần đó.

Bác sĩ băng bó lại vết thương cho anh, tôi cúi mắt nhìn xuống: “Tạ Hoài, Đại học Kinh Đô đã khai giảng rồi. Anh không nên phí thời gian ở đây với em.”

Anh không nói gì.

Anh cứ bướng bỉnh ở lại cái đất nước xa lạ này, lặng lẽ ở bên tôi.

Ngày hôm sau khi đến lớp, tôi nhìn thấy anh đang ngồi ở hàng ghế cuối trong giảng đường.

Đầu anh vẫn quấn băng, tay cầm ly sữa nóng, như một đứa trẻ con hí hửng đưa cho tôi.

“An An, em không phải thích uống một ly sữa nóng trước khi vào lớp nhất sao? Em nhìn đi, sữa vẫn còn ấm nè. Anh còn bảo nhân viên quán thêm đường cho em nữa, em thử đi.”

Ngày xưa, đây từng là thói quen giữa tôi và Tạ Hoài.

Anh luôn mang theo sữa nóng và bữa sáng đến lớp cho tôi mỗi sáng, giúp tôi dọn dẹp bàn học, mở sẵn mấy quyển giáo trình nặng nề.

Bây giờ anh ấy sẽ ngồi giữ chỗ ở vị trí dễ nhìn lên bảng nhất, để dù tôi có đến trễ cũng vẫn có chỗ tốt.

Tôi nhìn anh đang ngồi giữa lớp vẫy tay gọi mình, nhất thời không nói được lời nào.

Do dự vài giây, tôi vẫn đi đến ngồi xuống cạnh anh.

Tôi không nói rõ trong lòng mình đang có cảm giác gì, nhưng lại thấy hơi khó chịu.

“Tạ Hoài, anh nghĩ chỉ cần làm lại những việc như trước đây, thì chúng ta có thể quay về những ngày chưa từng có chuyện gì xảy ra sao?”

Chương 10

Tạ Hoài dường như không ngờ tôi lại nói như vậy.

Anh cầm trong tay một quyển sổ ghi chép mở rộng, thoáng chốc có chút bối rối.

Anh không trả lời câu hỏi của tôi, chỉ cố chấp đẩy quyển sổ về phía tôi.

“An An, em xem đi, đây là mấy ngày nay anh sắp xếp lại tài liệu học tập, chắc chắn sẽ hữu ích với em. Em nhìn qua một chút đi.”

Tôi hít sâu một hơi, khép cuốn sổ lại.

“Tạ Hoài, đừng làm những việc này nữa.”

“Dù anh có làm y hệt như trước, cũng không có nghĩa là chúng ta có thể quay lại như xưa.”

Nói xong, tôi đứng dậy định rời khỏi chỗ ngồi.

Nhưng ngay khoảnh khắc tôi đứng lên, anh lại nắm chặt lấy cổ tay tôi.

Đôi mắt anh đỏ hoe, ánh nhìn chứa đầy khẩn cầu.

“An An, em xem đi, đây là tài liệu anh thức trắng đêm sắp xếp. Em xem một chút thôi, dù chỉ một chút cũng được.”

Tôi hất mạnh tay anh ra: “Tạ Hoài, đừng làm chuyện ngốc nghếch nữa.”

“Tôi không cần tài liệu của anh, cũng không cần anh.”

Lời tôi gần như lạnh lùng tuyệt tình, và quả thật, Tạ Hoài đã rời khỏi lớp.

Tôi nghĩ anh sẽ biết điều mà buông bỏ, nhưng trước giờ ăn trưa, tôi lại nhìn thấy anh.

Anh đứng đợi dưới tán cây khổ luyện trong sân trường, trên tay ôm một hộp cơm.

Vừa thấy tôi, anh giơ tay vẫy, nở nụ cười ấm áp như thể quay về mười tám năm trước, trước khi vào đại học Kinh Đô.

“An An, lại đây nào! Anh tìm được một quán đồ Trung ngon lắm, toàn là món em thích!”

Giọng anh đầy niềm vui, xen lẫn chút nôn nóng muốn lấy lòng.

Nhưng tôi lại chẳng thể vui nổi.

Tôi từng yêu anh, phải thừa nhận như thế, đến tận bây giờ, tôi vẫn có thể bị lay động bởi những điều anh làm.

Nhưng tôi cũng rất rõ ràng một điều —

Anh chỉ đang làm tất cả những điều đó, vì anh đã mất tôi.

Chỉ vậy thôi.

Tôi bước đến, nhìn hộp cơm đầy ắp những món ăn quen thuộc.

Cổ họng bỗng nghẹn lại, khó thở.

“Tạ Hoài, anh không thể mãi ở lại Sydney, cũng không thể mãi nấu cơm cho tôi. Dù chúng ta có quay lại như trước, cũng sẽ có một ngày anh lại nói… đã chán rồi.”

Tạ Hoài run lên, liên tục lắc đầu.

“Không đâu, không bao giờ! Anh sao có thể chán em được? Những lời đó không phải thật lòng, An An, em tin anh đi.”

Trời quá lạnh.

Không khí tôi hít vào phổi, như hàng ngàn mũi dao nhỏ đâm thẳng vào thần kinh.

Anh dường như nhận ra tôi đang run, liền lấy trong túi ra vài miếng giữ nhiệt.