“Cả hai. Nhà họ Triệu không phải loại người dễ đối phó, Mộng Dao gả vào đó… Dượng làm bố, không phải là không lo lắng. Nhưng cô cháu tự quyết, dượng không xen vào được.”

“Vậy thì sao?”

“Vậy nên dượng nghĩ cháu cần biết sự thật. Ba căn shophouse đó sẽ nhanh chóng không chỉ có giá trị năm triệu đâu, mà có thể là mười lăm triệu. Bà nội cháu đã làm một cái ân tình tày đình, nhưng kẻ được lợi cuối cùng là nhà họ Triệu.”

Ông vừa dứt lời, tôi nghe thấy tiếng cô vọng lại từ đầu dây bên kia: “Ai gọi điện thoại thế?”

Dượng vội vàng nói “Cứ vậy nhé”, rồi cúp máy.

Tôi đặt điện thoại xuống, nhìn mặt hồ ngoài cửa sổ.

Mười lăm triệu.

Ba căn shophouse, giá trị tăng gấp ba.

Bà nội tưởng bà đang tích cóp của hồi môn cho cháu gái, nhưng thực chất, bà đang giúp nhà họ Triệu thực hiện một vụ làm ăn hời.

Và khoảng cách thông tin này, là do cô tôi thúc đẩy.

Tôi đột nhiên hiểu ra một chuyện — tại sao cô lại sốt sắng thúc đẩy cuộc hôn nhân này, tại sao lại nôn nóng muốn bà nội sang tên shophouse như vậy.

Vì nhà họ Triệu đã đút lót cho cô.

Tôi mở laptop, tra cứu cụm từ “Quy hoạch phố đi bộ thương mại phố cổ Hoài Thành”.

Quả nhiên, ba tháng trước đã có thông báo công khai quy hoạch. Khu phố cổ sẽ được cải tạo thành phố thương mại du lịch và văn hóa, các shophouse tái định cư được hưởng quyền ưu tiên kinh doanh, không bị hạn chế bởi quy hoạch mới.

Điều này có nghĩa là, ai có ba căn đó trong tay, người đó đã có một tấm vé ăn mâm bát vàng lâu dài.

Tôi chầm chậm gập laptop lại.

Có nên nói cho bà nội biết không?

Không.

Bà đã chọn tin tưởng cô, chọn thiên vị Mộng Dao, chọn hy sinh lợi ích của tôi và mẹ tôi. Đây là lựa chọn của bà, bà phải tự gánh vác hậu quả cho sự lựa chọn của mình.

Tôi không còn là người lúc nào cũng đứng sau dọn dẹp đống tàn cuộc nữa.

Mẹ đi học tiếng Anh về, thấy tôi ngồi thẫn thờ ngoài ban công.

“Sao thế con?”

“Không có gì đâu mẹ. Tối nay con nấu cơm, mẹ muốn ăn gì?”

“Con nấu gì cũng ngon.”

Bà cởi áo khoác, đi về phía bếp, lúc đi ngang qua vỗ vai tôi một cái: “Đừng nghĩ chuyện ở Hoài Thành nữa.”

Tôi sững người.

Bà không ngoảnh lại: “Mẹ tuy không thông minh, nhưng cũng nhìn ra con đang nghĩ gì. Cho dù là chuyện gì, cũng không liên quan đến chúng ta nữa.”

Bà nói đúng.

Tối đó tôi nấu ba món mặn một món canh, trứng xào cà chua, cá hấp, bông cải xanh xào tỏi, canh rong biển trứng. Mẹ ăn hai bát cơm, nói rằng đây là lần bà ăn nhiều nhất trong vòng năm năm qua.

“Tiểu Vãn, mẹ nói với con chuyện này.”

“Dạ?”

“Lúc ở Hoài Thành, sau khi bố con mất, có một dịp Tết…”

Đũa của bà dừng giữa không trung.

“Bà nội bắt mẹ làm mười hai món ăn trong bếp. Gia đình cô đến, Mộng Dao chê thịt kho tàu mẹ làm mặn quá, đổ cả đĩa đi. Bà nội mắng mẹ lãng phí đồ ăn. Mẹ nói là Mộng Dao đổ, bà nội bảo ‘Sao cô lại chấp nhặt với trẻ con’. Rồi…”

Bà nuốt nước bọt.

“Tối hôm đó mọi người ăn xong, để lại toàn bộ bát đĩa cho mẹ rửa. Mẹ rửa đến tận hơn mười một giờ, tay ngâm nước đến trắng bệch. Con đã ngủ rồi, mẹ không dám khóc thành tiếng.”

Tôi đặt đũa xuống.

“Lúc bố con còn sống không phải như vậy.” Bà nhẹ giọng nói, “Lúc bố con còn sống, ít ra bà nội còn giữ thể diện, sẽ không quá đáng. Từ sau khi bố con mất…”

Bà không nói tiếp nữa.

“Mẹ, sau này sẽ không như vậy nữa.”

Bà ngước lên nhìn tôi, khóe mắt đỏ hoe, nhưng không khóc.

Đó cũng là thói quen của bà suốt ba mươi năm qua — trước mặt tôi, cố gắng không khóc.

“Mẹ biết.” Bà nói, “Nên mẹ mới đi theo con.”

Cơn bão từ Hoài Thành ập đến mạnh mẽ hơn tôi dự đoán.

Ngày thứ mười sau khi tôi rời đi, luật sư Ngô gọi điện tới.