“Vậy cuối cùng, hai đứa bé có được đổi lại không?” Tôi hỏi.

Bà lão lắc đầu.

“Không có. Cái cô nhà họ Lưu sống chết không chịu nhận, bảo không ai được động vào con cô ta. Bên nhà họ Triệu cũng không muốn xé ra to, chồng thì thật thà, vợ lại nhu nhược, đành ngậm bồ hòn làm ngọt.”

Tôi hít sâu một hơi.

“Vậy… nếu hồi đó thực sự chưa kịp đổi lại…” Tôi hạ thấp giọng, “Theo lý mà nói, cái người làm ông chủ trên thành phố bây giờ, mới đáng lẽ ra là con ruột nhà họ Lưu?”

Bà lão gật đầu, rồi lại lắc đầu.

“Cái đó thì tôi không rõ nữa. Hơn hai mươi năm trôi qua rồi, ai biết giữa chừng có chuyện gì khác không.”

Bà ấy nhìn tôi, ánh mắt mang theo sự dò xét.

“Cháu hỏi những chuyện này làm gì?”

Tôi cười trừ, bảo là nghe mấy cụ già trong làng buôn chuyện nên tò mò.

Trên chuyến xe trở về, ruộng đồng và nhà máy ngoài cửa sổ vụt qua lướt đi vun vút.

Trái tim tôi lại chìm xuống từng chút một.

Nếu đem xâu chuỗi những mảnh vỡ này lại, sự thật chỉ chỉ về một hướng duy nhất.

Triệu Thần, rất có thể không phải là con trai ruột của Lưu Thục Phân.

Anh ta một bên dốc sức báo hiếu, một bên bị bòn rút cạn kiệt, vậy mà đến việc bản thân bị lợi dụng để làm gì cũng không hay biết.

Tôi siết chặt xấp giấy photo trong túi xách.

Đó là những hồ sơ thiếu hụt mà tôi tìm được trên huyện, và cả mẫu giải thích kết quả xét nghiệm ADN in ra từ bệnh viện.

Tôi biết, đây không phải chuyện một người ngoài như tôi nên xen vào.

Nhưng mọi chuyện, đã ép đến tận trước mắt tôi rồi.

Lúc về đến Hàng Châu, trời đã khuya.

Trong nhà tối om.

Tôi bật đèn, phòng khách bừa bộn như bãi chiến trường, trên bàn trà chất một đống hộp cơm hộp dở dang, thêm mấy cục giấy ăn vo viên vứt lăn lóc.

Trên sofa, Triệu Thần cuộn mình nằm đó, quần áo nhăn nhúm, râu ria lởm chởm, trông vừa thảm hại vừa tiều tụy.

Nghe thấy tiếng mở cửa, anh ta giật mình tỉnh giấc, theo phản xạ gọi: “Hân Hân.”

Tôi đứng ở cửa, thay xong giày, đặt balo xuống.

Anh ta bước tới vài bước, trong mắt hiện rõ sự hoảng loạn.

“Em đi đâu vậy? Điện thoại cũng không nghe, anh còn tưởng em không cần cái nhà này nữa rồi.”

Tôi liếc nhìn đống lộn xộn trên bàn trà, rồi lại nhìn vẻ mặt lo lắng của anh ta, trong lòng dấy lên một cảm xúc khó tả.

“Em về quê anh một chuyến.” Tôi nhạt giọng đáp, “Đến xem xem, cái nhà bị mẹ anh chửi là ‘đồ thất đức muốn bám đuôi nhận con ruột’ rốt cuộc là gia đình thế nào.”

Anh ta ngẩn người.

“Em đến đó làm gì?” Anh ta nhíu mày, “Đó là chuyện nhà anh, em xía vào làm gì?”

Tôi không đáp, lách qua anh ta, lôi xấp tài liệu trong balo ra bày tản trên bàn trà.

“Anh xem cái này trước đi, rồi hãy quyết định xem có nên gào lên với em hay không.”

Anh ta bị sự điềm tĩnh trong giọng nói của tôi làm cho khựng lại, theo bản năng cúi xuống nhìn xấp giấy.

Trên đó là bản sao bệnh án nhập viện hơn hai mươi năm trước, tên sản phụ, ngày nhập viện, số bệnh án, tất cả đều rõ ràng rành mạch.

Còn có một tờ giấy, là bản tường trình sự việc do chính vị y tá nghỉ hưu kia viết trước mặt tôi.

Nét chữ hơi run rẩy, nhưng rất cẩn thận.

Triệu Thần càng xem, lông mày nhíu càng chặt.

Anh ta ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt bắt đầu trở nên rối bời.

“Đây là cái gì?”

“Anh không biết tự xem sao?” Tôi khẽ nói.

Tay anh ta hơi run rẩy, lật đến tờ mẫu xét nghiệm ADN phía sau, ánh mắt quét qua vài dòng quan trọng.

“Mẫu số một và mẫu số hai loại trừ quan hệ huyết thống.”

“Mẫu số hai và mẫu số ba có quan hệ huyết thống cấp độ cao.”

Cả người anh ta cứng đờ, sắc mặt nhợt nhạt cắt không còn giọt máu.

“Đây… chuyện này là sao?” Anh ta lắp bắp hỏi.

Tôi nhìn anh ta.

“Nghĩa là, hai người mà anh đang gọi là bố mẹ, rất có thể không phải là bố mẹ ruột của anh.”

Phòng khách yên tĩnh đến lạ thường.