2
Chiếc nhẫn.
Tôi siết chặt tay, khóe mắt bất giác cay xè:
“Anh ấy còn để lại lời nào cho tôi không?”
“Không có.”
Luật sư Lưu đẩy gọng kính trên sống mũi, giọng điệu đầy tiếc nuối:
“Di chúc được lập từ hai năm trước. Ông Lục ra đi quá đột ngột, không để lại bất kỳ lời nhắn nào.”
Hai năm trước… năm tôi đi du học.
Vậy là anh ấy biết mình bị bệnh nên mới không dám đón nhận tình cảm của tôi, đúng không?
Tin nhắn chúc phúc hôm đó, hóa ra lại là lời từ biệt cuối cùng của chúng tôi.
Tôi đã vô ơn, bỏ đi mà không hề ngoảnh lại. Anh ấy chẳng lẽ không hận tôi sao?
Vậy tại sao lại để lại di sản cho tôi?
Một đáp án mà tôi không dám nghĩ tới chợt hiện ra, rõ ràng đến mức khiến tôi không thể phủ nhận.
Tôi đưa tay lau nước mắt, giọng nghẹn lại:
“Anh ấy bị bệnh gì?”
Luật sư Lưu lắc đầu:
“Gia đình họ Lục chỉ thông báo ra ngoài rằng anh ấy mất vì bệnh, cụ thể thế nào thì không rõ.”
Lục Hoài Trinh để lại cho tôi một căn hộ mới ở trung tâm thành phố, rộng 350m².
Tôi cầm chìa khóa, mở cửa bước vào.
Ngay bên cạnh tủ giày ở lối vào, một tờ giấy nhớ nhỏ dán lên đó:
“Bạn học Giang Như, chào mừng về nhà.”
Nhà? Không có anh ấy, thì nơi nào cũng không phải là nhà!
Tôi lớn lên trong trại trẻ mồ côi, dựa vào sự giúp đỡ của người khác mà thi đỗ đại học.
Tôi chưa từng biết cảm giác có một mái nhà là như thế nào.
Lục Hoài Trinh là người đầu tiên nói với tôi:
“Số phận đã khiến nửa đời đầu của em đầy khổ cực. Nhưng tương lai nhất định sẽ có người xuất hiện, mang đến cho em một mái nhà, và cả ngọt ngào không bao giờ cạn.”
Tôi mãi mãi không quên đêm đó, anh ấy ngồi trước bàn ăn…
Ánh mắt anh dịu dàng nhìn tôi, khẽ cười:
“Bạn học Giang Như, sinh nhật vui vẻ!”
Đó là lần đầu tiên tôi đến nhà anh, cũng là lần đầu tiên được ăn bữa cơm anh nấu.
Anh bất ngờ mang ra một chiếc bánh kem, nói lời chúc mừng sinh nhật với tôi.
Sau đó, suốt hai năm, tôi thường xuyên lui tới nơi ấy.
Vào những dịp lễ Tết, nhà anh trở thành nơi tôi nương náu.
Tôi đưa tay, từng chút một chạm vào tủ quần áo, bàn ghế, từng món đồ trang trí trong căn nhà.
Tất cả đều là đồ mới, không còn lưu lại chút hơi thở nào của anh.
Nhưng khắp nơi vẫn đậm nét phong cách mà anh yêu thích.
Luật sư Lưu nói chiếc nhẫn anh để lại cho tôi nằm trong két sắt, và mật mã phải do tôi tự đoán.
Nhưng tôi có cần đoán không?
Sinh thời, anh giấu kín tình cảm dành cho tôi, nhưng đến khi mất, lại bày tỏ nó một cách rõ ràng không chút che đậy.
Ngoài ngày sinh nhật tôi, tôi không nghĩ ra ngày nào khác anh sẽ chọn làm mật mã.
Tôi đưa tay nhập 1120.
Két sắt kêu một tiếng “tít” rồi mở ra.
Bên trong trống rỗng, chỉ có một chiếc nhẫn kim cương lớn như một quả trứng chim bồ câu, ánh sáng lấp lánh phản chiếu rực rỡ.
“Bạn học Giang Như, em thích màu gì?”
“Màu vàng gừng, sắc thu lãng mạn có hạn.”
Anh nhìn chiếc váy tôi mặc, khóe môi cong lên nụ cười nhẹ:
“Cũng có thể là một nét trong trẻo của ngày hè.”
Những năm ấy, tình yêu anh dành cho tôi thật ít ỏi.
Tất cả đều lặng lẽ giấu trong những câu nói tưởng chừng vụn vặt, không đáng kể.
Tôi đưa tay, lấy chiếc nhẫn kim cương màu vàng rực rỡ ấy ra.
Vòng nhẫn vừa khít ngón áp út của tôi, chuẩn xác như thể đã được đo đạc tỉ mỉ.
Anh từng nghĩ đến việc cưới tôi, đúng không?
Nhất định là vậy. Một người thông minh như anh, làm sao có thể không hiểu ý nghĩa của việc tặng nhẫn cho người khác.
Tôi nâng chiếc nhẫn lên, nhắm mắt, đặt lên đó một nụ hôn thật sâu.
Nếu có thể, tôi sẵn sàng đánh đổi mười năm, hai mươi năm, thậm chí nhiều năm hơn thế của đời mình, chỉ cần anh được sống, an lành vô sự.
Làn gió nóng thổi qua những tòa nhà cao tầng, cuốn theo bụi mờ, phủ lên trái tim tôi một lớp mịt mờ nặng nề.
Tôi ngồi trên ban công, ánh mắt trống rỗng, từ giữa trưa ngẩn ngơ đến tận tối.
3
Ảnh đại diện trên WeChat của Lục Hoài Trinh là một màu đen xám, sâu thẳm và u ám như chính con người anh.
Tôi cúi đầu, nhập một dòng tin nhắn:
“Lục Hoài Trinh là đồ đại ngốc…”
Ngay giây sau, màn hình trò chuyện nhảy ra một tin nhắn trả lời:
“Bạn học Giang Như, tại sao lại mắng tôi?”
Tôi không ngờ tài khoản WeChat của người đã khuất lại có người sử dụng.
Sợ đến mức suýt làm rơi điện thoại, tôi vội gõ:
“Anh là ai?”
Lục Hoài Trinh:
“Là người bị em mắng oan đây.”
Trong căn phòng tối đen, một cơn gió lạnh thổi qua, khiến tôi rùng mình, cảm giác sợ hãi tràn đến.
Tôi lần mò bật công tắc đèn, ánh sáng làm tôi bình tâm hơn chút, liền hỏi tiếp:
“Lục Hoài Trinh đã chết rồi, rốt cuộc anh là ai?”
Đầu dây bên kia gửi đến một đoạn ghi âm:
“Bạn học Giang Như, em nghĩ tôi là ai?”
Giọng nói ấy, quen thuộc đến mức khắc sâu vào từng tế bào.
Tôi kinh hãi nghe đi nghe lại năm lần, trái tim như muốn ngừng đập:
“Anh… sống lại rồi sao?”
Lục Hoài Trinh:
“Bạn học Giang Như, bây giờ là năm nào?”
Tôi:
“2022.”
Lục Hoài Trinh:
“Bạn học Giang Như 24 tuổi, em vẫn chưa trả lời tôi, tại sao lại mắng tôi?”
Tôi không biết người ở đầu dây bên kia là ai, là kẻ đang đùa giỡn, hay là người anh từng tin tưởng giữ điện thoại cho anh.
Hoặc có lẽ… anh thật sự chưa chết.
Dù nghe rất hoang đường, nhưng tôi thà tin rằng anh vẫn còn tồn tại.
Ngay cả khi anh là một linh hồn, tôi cũng không quan tâm.
Tôi kìm nén cảm giác cay đắng lan tràn trong lòng, véo mạnh vào cánh tay mình, đau thật.
Thời gian trên màn hình điện thoại hiển thị ngày 3 tháng 9 năm 2022.
Không phải xuyên không, không phải mơ.
Lục Hoài Trinh thực sự đang trả lời tin nhắn của tôi.
Vừa kinh ngạc vừa vui mừng, tôi chà xát tay mình, cảm giác nửa hư nửa thực:
“Anh rốt cuộc là người hay ma?”
Lục Hoài Trinh:
“Dù là gì đi nữa, tôi vẫn luôn là Lục Hoài Trinh mà bạn học Giang Như biết đến.”
Tôi cũng mong anh là Lục Hoài Trinh.
Chớp mắt, nước mắt rơi xuống màn hình điện thoại đã vỡ nát:
“Tại sao lại để lại cho tôi một khối tài sản lớn như vậy?”
Lục Hoài Trinh:
“Vì tôi muốn bạn học Giang Như trong tương lai sẽ sống hạnh phúc, không phải lo lắng về tiền bạc.”
Tôi:
“Vậy tại sao lại tặng tôi chiếc nhẫn?”
Lục Hoài Trinh:
“21 gram là trọng lượng của linh hồn. Tôi hy vọng sau khi tôi chết, linh hồn của tôi có thể mãi mãi bảo vệ em.”
Vậy là anh đã biết mình sẽ chết từ rất lâu rồi, phải không? Là từ khi nào?
Nếu tôi phát hiện ra sớm hơn, có lẽ chúng tôi còn có thể có thêm một năm bên nhau.
Nhưng anh lại tàn nhẫn tước đoạt cơ hội đó khỏi tôi.
Tôi cảm thấy vừa đau lòng vừa oán hận, giận dỗi đáp lại:
“Anh cũng chẳng phải người thân của tôi, tại sao tôi phải để anh bảo vệ?”
Khung trò chuyện hiển thị đối phương đang nhập tin nhắn, nhưng mãi mà không thấy tin nhắn gửi đến.
Như thể anh muốn nói gì đó, nhưng lại ngập ngừng, không dám bày tỏ.
Một lúc lâu sau, anh đổi chủ đề:
“Ăn cơm chưa?”
Trái tim tôi như hóa thành tro tàn, tay cứng ngắc gõ ra một dòng:
“Chưa ăn, tôi định nhịn đến chết luôn.”
Lại là một khoảng thời gian dài với dòng chữ “đang nhập…” hiện lên, cuối cùng anh gọi thoại đến.
Tôi giật mình, tim như nhảy lên đến cuống họng, nhanh chóng lướt ngón tay để bắt máy.
Qua loa, giọng anh nhẹ nhàng nhưng mang theo tiếng thở dài bất lực:
“Bạn học Giang Như, em như thế này thật khiến người ta lo lắng, tôi chết cũng không nhắm mắt được.”
Cách nói của anh vẫn như trước đây, hờ hững, khiến người ta khó lòng đoán được sự thật đằng sau.
Tôi bật khóc nức nở, nghẹn ngào hỏi, không dám tin mình thực sự nghe thấy giọng anh:
“Anh… anh không chết, đúng không?”
Anh khẽ ho một tiếng, giọng điệu như đang cười khẽ:
“Chết rồi. Tro cốt của tôi chôn ở nghĩa trang, rảnh thì em đến thăm tôi đi.”
Nước mắt tôi rơi như mưa, nghẹn ngào cãi lại:
“Đồ lừa đảo, người chết sao có thể nói chuyện?!”
Anh:
“Em từng nghe về ‘mượn xác hoàn hồn’ chưa?”
Tôi vừa tức giận vừa bật khóc, lại không nhịn được mà bật cười:
“Vậy anh mượn chính cơ thể của mình sao? Sao ngay cả giọng nói cũng giống hệt?”
Anh thấp giọng cười:
“Được rồi, không đùa nữa. Tôi đang ở ngày 11 tháng 4 năm 2021.”
Thời gian song song sao?
Tôi không biết làm cách nào mà chúng tôi lại có thể nói chuyện qua không gian và thời gian như thế này.
Tôi chỉ biết rằng không lâu nữa, anh sẽ ra đi.
Nghĩ đến chuyện anh sẽ chết, tim tôi như vỡ vụn.
“Anh bị bệnh gì?”
Anh im lặng một lúc, giọng như thì thầm, đầy mơ hồ:
“Em từng nghe về bệnh máu khó đông chưa?”
Tôi cắn chặt môi, cố không để mình bật khóc nức nở:
“Tôi từng nghe qua. Khi còn nhỏ, ở trại trẻ mồ côi, có một cậu bé bị bỏ rơi vì bệnh máu khó đông.”
Đó là một căn bệnh di truyền làm rối loạn khả năng đông máu, không thể chữa khỏi.
Tôi từng tận mắt chứng kiến cậu bé ấy bị chảy máu tự phát ở khớp và dưới da, cuối cùng không qua khỏi.
Dù nghe có vẻ đáng sợ, nhưng bệnh máu khó đông có rất nhiều loại.
Với loại nhẹ, chỉ cần chú ý tránh chảy máu và điều trị định kỳ, tuổi thọ có thể như người bình thường.
Tôi siết chặt chiếc điện thoại trong tay, giọng run rẩy thoát ra khỏi đôi môi:
“Anh bị loại nào?”
Lục Hoài Trinh thản nhiên trêu chọc:
“Bạn học Giang Như hiểu biết nhiều phết nhỉ.”
Tôi không chịu nổi sự hờ hững của anh lúc này, lập tức lớn tiếng hơn:
“Là loại nào?!”
