Nhưng hình ảnh xuất hiện không phải là bối cảnh thành phố hư cấu mà chúng tôi đã tập luyện vô số lần. Mà là những ngọn núi liên miên bất tận, cằn cỗi và nghèo khó.

Dưới chân núi là một thôn trang xơ xác. Đầu thôn, có một căn nhà tôn lụp xụp treo tấm biển “Tiệm sửa xe Kiến Quân”. Tiếp đó, khung cảnh được kéo gần lại. Trong căn nhà tôn, một người đàn ông mặc đồ lao động dính đầy dầu mỡ đang cắm cúi sửa chữa thứ gì đó. Bên cạnh ông, một bé gái đang bò trên chiếc bàn dính đầy dầu mỡ, chăm chỉ viết bài tập dưới ánh đèn vàng vọt.

Dưới khán đài, tất cả đều sững sờ.

Đây là gì? Sao hoàn toàn khác với vở kịch mà họ tưởng tượng? Thầy Triệu nhíu mày: “Đang làm cái trò gì vậy?”

Đúng lúc này, một dòng chữ từ từ hiện lên trên màn hình. Nét chữ thanh tú nhưng đầy sức mạnh.

“Có những câu chuyện không nên bị lãng quên.”

Tôi cầm micro lên, đối diện với ánh mắt nghi hoặc của cả hội trường. Giọng nói của tôi truyền qua loa, vang vọng rõ ràng khắp khán phòng.

“Chào mọi người. Kịch bản của tôi mang tên ‘Nửa Đời Trước Của Tôi’. Hôm nay, tôi muốn kể cho các bạn nghe một câu chuyện về chính bản thân tôi.”

Lời vừa dứt, tên tôi hiện lên trên màn hình:

“Hứa Tranh.”

Cùng với đó là bức ảnh thẻ lúc tôi đội chiếc vương miện giấy hơi quật cường.

Cả hội trường im phăng phắc. Tất cả mọi người đều sững sờ, trố mắt ngạc nhiên trước hành động đột ngột này của tôi. Nụ cười trên mặt Chu Hoan Hoan cũng cứng đờ.

Cô ta có một linh cảm chẳng lành. Cô ta có cảm giác như mình vừa mở ra một chiếc hộp Pandora tuyệt đối không được phép mở.

15

Khán phòng yên lặng đến mức có thể nghe rõ tiếng tim đập của mỗi người. Mọi ánh mắt đều đổ dồn về phía tôi và màn hình khổng lồ phía sau.

Câu chuyện của tôi bắt đầu.

“Tôi sinh ra ở một ngôi làng nhỏ trên núi. Bố tôi chính là người thợ sửa xe bình thường mà các bạn vừa thấy. Ông đặt hết kỳ vọng vào tôi. Và tôi cũng không làm ông thất vọng.”

Ngay khi tôi vừa dứt lời, hình ảnh trên màn hình bắt đầu chuyển động nhanh chóng. Những tấm giấy khen, những bài thi điểm tuyệt đối bay lướt qua như bông tuyết. Cuối cùng, dừng lại ở một tờ báo hỉ đỏ thắm ghi ba chữ “Thủ khoa Tỉnh”. Trong hình, người đàn ông luôn lầm lì ít nói ấy nở nụ cười hiếm hoi, ngay cả nếp nhăn nơi khóe mắt cũng rạng ngời.

Dưới khán đài bắt đầu xôn xao. Rất nhiều bạn học xuất thân từ gia đình bình thường giống tôi đồng cảm sâu sắc.

“Mười mấy năm đèn sách khổ cực, tôi cứ ngỡ cuối cùng mình cũng có thể dùng sự nỗ lực để thay đổi số phận. Tôi cứ ngỡ mình đã cầm được chiếc chìa khóa mở ra cánh cửa thế giới mới. Nhưng thực tại lại giáng cho tôi một đòn đau điếng.”

Màu sắc trên màn hình tối sầm lại. Một tờ giấy báo trúng tuyển của Đại học Cảnh Hoa từ từ hiện ra. Nhưng cái tên trên đó không phải là tôi, mà là Chu Hoan Hoan.

Tiếp đó, một giao diện cuộc gọi xuất hiện giữa màn hình. Từ đầu dây bên kia vang lên giọng nói chói tai, chua ngoa và đầy mỉa mai của giáo viên chủ nhiệm Vương Lệ.

“Hứa Tranh, đừng đợi nữa. Suất của em, nhường cho người cần hơn rồi. Một đứa con gái của thợ sửa xe như em, đọc nhiều sách thế để làm gì?”

Tuy chỉ là chữ viết, nhưng ác ý ngập tràn trong từng câu chữ như một mũi khoan băng giá xuyên thấu trái tim mỗi người có mặt tại đó.

Bầu không khí trong khán phòng như ngưng đọng lại. Ánh mắt mọi người bất giác hướng về Chu Hoan Hoan, sắc mặt cô ta lúc này trắng bệch. Cô ta lùi lại một bước trong vô thức, ánh mắt đầy hoảng sợ.

Cô ta không ngờ tôi lại dám vạch trần chuyện này ra ánh sáng theo cách như vậy!

Thầy Triệu cũng hoảng hốt. Ông ta đứng bật dậy, chỉ vào tôi lớn tiếng quát:

“Em… em đang ăn nói hàm hồ cái gì vậy! Dừng lại ngay! Đây là vu khống!”

Tôi chẳng thèm để ý đến ông ta, cứ tiếp tục bình thản kể câu chuyện của mình.