Đến năm thứ tư sau khi buông bỏ Bùi Yến Lễ, cái tên của anh ta lại một lần nữa sống dậy trong cuộc đời tôi.

Điện thoại rung mãi không dứt, nhịp rung như tiếng trống gõ thẳng vào tim tôi.

Anh ta dường như biết tôi sẽ nghe máy, nên vẫn chưa từ bỏ.

Trước đây, tôi cũng từng nghĩ như vậy.

Nhưng anh ta đã không.

Rất lâu sau, tôi mới trượt ngón tay, nhấn nghe.

Không biết có phải vì quá đột ngột không, đầu dây bên kia im lặng rất lâu mà không nói gì, khoảng không tĩnh lặng lan ra trong khoang xe chật hẹp.

Rất lâu, rất lâu, lâu đến mức tôi tưởng cuộc gọi đã âm thầm bị cúp từ lúc nào.

Trong loa mới vang lên một giọng trầm thấp, khàn khàn: “Alo?”

Sau bảy năm xa cách, cuối cùng anh ta cũng đứng trước mặt tôi với thân phận Bùi Yến Lễ.

Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ nghe tiếng hô hấp truyền ra từ đầu dây bên kia.

Tiếng thở ấy ngày càng nặng nề, như thể gần ngay bên tai.

Cuối cùng, tôi nghe được câu đó: “Nam Tinh, xin lỗi, bao nhiêu năm qua, là anh trách nhầm em rồi.”

Không phải bù đắp, không phải cho có lệ, cũng không phải ép tôi nhượng bộ.

Cuối cùng tôi cũng nghe được câu “xin lỗi” muộn bảy năm này.

Nỗi uất ức trong lồng ngực chậm rãi tan đi, mắt tôi căng lên đau nhói, nhưng cảm giác nhẹ nhõm và giải thoát mà tôi tưởng tượng vẫn không đến.

Nỗi đau suốt bảy năm, như đinh đóng vào xương thịt, chẳng thể nào xua đi.

Một câu xin lỗi, còn lâu mới đủ.

Sự im lặng của tôi khiến anh ta nhận ra, trong giọng nói khàn khàn, mệt mỏi ấy tràn đầy hối hận.

“Nam Tinh, em cứ yên tâm, chuyện này anh nhất định sẽ cho em một lời giải thích.”

Lời giải thích sao?

Cùng lắm cũng chỉ là đuổi Lâm Dụ Dụ đi, giống như năm đó anh ta đã đá tôi đi mà thôi.

Tôi không để tâm đến lời anh ta, chỉ nhìn bầu trời đêm ngoài cửa sổ đang dần sầm xuống, khẽ thở ra một hơi nặng nề.

Rất lâu sau, tôi mới cúi đầu nhìn thời gian cuộc gọi đang lặng lẽ tăng lên trong im lặng.

Nhạt nhẽo nói một câu: “Tùy anh.”

Dứt lời, tôi cúp máy.

Một câu xin lỗi, căn bản không đủ để bù đắp cho những tổn thương tôi phải chịu suốt bảy năm qua.

Lấy oán trả oán còn lâu mới đủ, đó không phải cái giá phải trả.

Từ lúc bài đăng bị tung lên, Lý Nhược Thư vẫn luôn liên tục tung tin, đăng bài, chiến đấu trong phần bình luận; dù bây giờ dư luận đã nghiêng hẳn về phía tôi, cô ấy vẫn thấy chưa đủ.

Tôi đưa cô ấy về nhà, lại thấy khoảng đất trống trước cửa có một người đang ngồi xổm.

Mắt Bùi Dục Thành đỏ hoe, trên người lấm lem bẩn thỉu, cổ áo cũng bị xé rách.

Trông cậu ta như vừa trải qua một trận ác chiến.

Ngẩng đầu nhìn thấy tôi, cậu ta nghẹn ngào gọi một tiếng: “Mẹ…”

Lý Nhược Thư liếc cậu ta một cái, rồi bắt đầu nói năng lung tung: “Gọi bậy gì đấy? Đây là mẹ tôi chứ không phải mẹ cậu!”

Dứt lời, tôi và Bùi Dục Thành đồng thời sững người.

Ánh mắt kinh ngạc của cậu ta hết nhìn tôi lại nhìn Lý Nhược Thư, cuối cùng đến cả nước mắt cũng quên rơi, chỉ nghẹn ra một câu: “Sao có thể?”

Lý Nhược Thư khoanh tay trước ngực, lạnh lùng cười một tiếng.

“Sao hả? Chỉ cho cậu nhận bừa người khác làm mẹ thôi à?”

Nói rồi, cô ấy trực tiếp lấy chìa khóa mở cửa vào nhà tôi, “rầm” một tiếng đóng cửa lại.

Hành lang lập tức yên ắng, đến cả đèn cảm ứng giọng nói trên đầu cũng tắt ngấm.

Tôi ho khan một tiếng, lại nhìn rõ Bùi Dục Thành thêm lần nữa.

Đây là lần đầu tiên sau bảy năm tôi nhìn cậu ta thật kỹ, cậu ta đã lớn rồi, không còn là đứa bé chỉ có thể nắm lấy ngón út của tôi, nhe ra hai cái răng sữa nữa.

Cũng không còn là đứa trẻ loạng choạng chạy về phía tôi, gọi tôi là mẹ nữa.

Cậu ta đã lớn, giữa mày thấp thoáng bóng dáng của Bùi Yến Lễ.

Tôi chợt nhớ ra, lúc Bùi Yến Lễ xuất hiện trong cuộc đời tôi, anh ta còn nhỏ hơn bây giờ của cậu ta mấy tuổi.

Tôi thở dài, giọng điệu cũng mềm xuống: “Ăn cơm chưa?”