Khi Tống Dư An bảo tôi chuyển ra khỏi phòng ngủ chính, tôi đang dọn tủ quần áo cho anh ta.
Anh ta đứng ngoài cửa, giọng nhạt nhẽo: “Vãn Vãn mới về nước, em ấy ngủ rất nông, phòng cho khách lại quá nhỏ, em ấy ở không quen.”
Trên tay tôi vẫn đang cầm chiếc áo sơ mi của anh ta.
Ống tay chiếc áo đó từng bị rách, là tôi đã thức trắng đêm khâu lại từng mũi kim.
Tôi gả cho anh ta ba năm, chưa từng đòi hỏi một điều gì trong cái nhà này.
Nhưng bây giờ anh ta lại bắt tôi nhường lại phòng ngủ của mình.
Nhường cho người con gái mà anh ta đã giấu kín trong lòng suốt bao năm qua.
Tôi hỏi: “Vậy tôi ở đâu?”
Tống Dư An im lặng hai giây: “Phòng chứa đồ dưới lầu có thể dọn ra ở tạm.”
