Khi trong nhà bốc lên một trận hỏa hoạn lớn, con trai bảy tuổi của tôi bị kẹt trong phòng ngủ.
Nó vừa khóc vừa đập cửa: “Mẹ ơi, cứu con với! Nóng quá! Mẹ ơi!”
Tôi từng bước đi đến trước cửa phòng nó, ngay trước mặt người chồng là lính cứu hỏa của mình, tự tay khóa trái cửa lại, còn dùng sofa chặn chặt phía ngoài.
Chồng tôi tung một cú đá hất văng tôi ra: “Đồ đàn bà độc ác! Cô muốn thiêu chết chính con ruột của mình sao?!”
Tôi ôm mặt, cười đến chảy cả nước mắt.
“Nó không phải thích chơi lửa sao? Vậy thì để nó chơi cho đã một lần đi.”
“Ngày nào cũng ầm ĩ trong nhà đến phát điên, vừa hay một trận cháy thiêu sạch, chúng ta sinh lại một đứa con gái, yên tĩnh hơn nhiều.”
