Cuối xuân năm ấy, đợt nữ lại đầu tiên kết nghiệp, ta đích thân đến nghĩa thương ngoại ô kinh thành xem họ kiểm kho.

Hơn mười cô nương xắn tay áo, đế giày dính đầy bùn, nhưng mắt ai nấy đều sáng rực. Có người nhận ra ta, căng thẳng đến mức không biết đặt tay ở đâu. Ta đứng bên cửa kho nhìn một lúc, bỗng nghe cô gái nhỏ tuổi nhất thấp giọng hỏi người bên cạnh.

“Ngươi nói xem, sau này ta cũng có thể giống Tạ đại nhân không?”

Ta không đi tới.

Đợi họ kiểm xong kho lương này, ta mới khép quyển sổ trong tay lại, bước tới gọi cô gái nhỏ nhất kia.

Nàng giật mình, mặt lập tức đỏ lên, lắp bắp muốn hành lễ.

Ta đỡ nàng, hỏi: “Ngươi tên gì?”

“A Mãn.”

“Biết chữ không?”

“Biết một chút.” Nàng nhìn ta, nhỏ giọng bổ sung, “Ninh lục sự nói ta học nhanh.”

Ta gật đầu, đưa quyển sổ nhỏ vừa kiểm xong trong tay cho nàng.

“Vậy quyển này ngươi cầm lấy.”

Nàng sững ra.

“Ta… ta có thể chạm vào sao?”

“Vì sao không thể?” Ta nhìn nàng, “Sau này ngươi còn phải tự mình ghi, tự mình tính, tự mình đi xem kho.”

A Mãn ôm quyển sổ kia, tay run lên, nhưng mắt lại sáng vô cùng.

“Tạ đại nhân,” nàng hỏi ta, “Sau này ta cũng có thể đi đến kinh thành sao?”

Gió cuối xuân thổi vào từ cửa kho, mang theo mùi thóc mới phơi.

Ta đứng trước từng hàng bao lương đã xếp chỉnh tề, bỗng nhớ tới Tần thị ôm đứa con phát sốt hỏi ta có phải lương căn bản chưa từng tới hay không, nhớ tới Ninh thị nhét bó hoa dại vào tay ta, nhớ tới bàn tay run rẩy của nam nhân Hà Đông lúc đưa hộ bài ra trước mắt mọi người.

Ta từng thay họ ghi sổ, từng thay họ mở kho, cũng từng thay họ tự mình đạp ra từng con đường vốn không thể đi.

Nay rốt cuộc có người đứng trước mặt ta, hỏi ta có thể bước về phía trước hay không.

Ta nhìn A Mãn, lại đẩy quyển sổ vào lòng nàng thêm một chút.

“Có thể.”

“Đường ở ngay đây.”

“Cứ đi về phía trước, đừng quay đầu.”