Anh ta đi đến cửa, liếc nhìn Giang Xuân một cái.

“Chuyện của chúng ta cũng đến đây là chấm dứt.”

Cửa đóng lại.

Giang Xuân ngồi đờ ra trên sofa. Cà phê từng giọt từng giọt rơi lên áo sơ mi lụa. Cô ta không lau.

“Chị. Chị thật sự muốn làm đến mức này sao? Báo cảnh sát?”

“Cô giả làm tôi để lừa ông ngoại.”

“Là mẹ bảo tôi——”

“Cô có thể từ chối.”

7

“Cô báo thì là không nhận tôi là mẹ nữa.”

Sáng hôm sau, mẹ tôi gọi bốn cuộc điện thoại. Tôi không nghe. Cuộc thứ năm là tin nhắn thoại.

“Con từ nhỏ đã bướng, giống hệt bố con. Tiền của ông ngoại con mẹ đã tiêu rồi. Nhưng mẹ là con gái ông ấy! Đó cũng là tiền của nhà mẹ.”

Tin nhắn dừng ba giây. Giọng nói thay đổi, hạ xuống, mơ hồ hơn, mang theo tiếng nức nở.

“Đường Đường…… mẹ thật sự biết sai rồi. Con đừng báo cảnh sát. Mẹ quỳ xuống trước con cũng được.”

Bà ta chỉ mất ba giây để chuyển từ nổi giận sang khóc. Chuyển đổi mượt mà, không chút kẽ hở.

Buổi trưa, Giang Xuân gửi WeChat đến: “Chị. Có thể gặp một lần không.” Không có sticker. Không có tiếng Anh. Đây là lần đầu tiên.

Quán mì. Quán mà ông ngoại trước đây thích ăn nhất.

Lúc cô ta đến, cô ta mang giày thể thao, mặc hoodie đen, để mặt mộc. Gần như như biến thành một người khác.

“Andy chia tay với tôi rồi. Tối hôm trước. Anh ta nói ‘Vụ án của cô có rủi ro hình sự, tôi không muốn bị liên lụy’. Nguyên văn. Không thiếu một chữ. Ở bên nhau hai năm rưỡi, nói đi là đi.”

“Có phải chị muốn nói đáng đời không?”

“Tôi không có ý đó.”

“Chị có nghĩ rồi.” Cô ta ngẩng đầu lên. “Giống như lúc trước tôi nói với chị vậy. Chị đáng đời bị thôi học. Tôi đáng đời bị đá. Hai đứa chúng ta coi như huề.”

Cô ta im lặng một lúc.

“Hồi tôi ở Viên. Kỳ thi kết thúc năm nhất hệ piano, đứng thứ ba toàn khoa. Sang năm hai, giáo viên mới nói nền tảng của tôi có vấn đề, luyện ba tháng rồi, thầy ấy nói—— ‘Thiên phú của cô đến mức này thôi, không đi xa hơn được nữa.’”

“Năm thứ ba tôi thôi học. Nói với mẹ là nghỉ phép. Bà ấy không biết.”

Đũa của cô ta khựng lại.

“Viên. Đại sảnh Vàng. Âm nhạc. Piano. Tất cả đều là giả. Ở bên đó, tôi chẳng là gì cả.”

“Vì sao cô không nói?”

“Từ năm năm tuổi tôi đã bị đóng đinh lên con đường đó rồi. Sự hy sinh của cô là nhãn mác của tôi. Tôi giật không ra.”

Cuối cùng cô ta cũng gắp một miếng mì.

“Biết vì sao tôi hận cô không? Không hoàn toàn là vì sự hy sinh của cô đã trói buộc tôi. Là vì cô thôi học rồi mà vẫn sống rất có khí thế. Cô chẳng có gì, nhưng cô không sợ. Tôi có tất cả, mà sợ đến chết.”

Mì đã nguội.

“Giang Xuân. Về chuyện giả mạo tôi. Tôi không báo cảnh sát.”

Cô ta ngẩn ra.

“Nhưng cô phải đến cơ quan công chứng làm một bản tuyên bố bằng văn bản. Thừa nhận ba lần giả mạo đó. Ký tên, lăn tay. Vì nếu cô không làm, sau này mẹ cô vẫn sẽ tiếp tục lợi dụng cô.”

Cô ta nghĩ rất lâu.

“Được.”

“Bốn triệu sáu trăm vạn của mẹ. Tôi không truy cứu hình sự. Nhưng tiền phải trả lại. Cô nói với bà ấy—— nếu không trả, báo cáo kiểm toán và sao kê ngân hàng sẽ đồng thời được gửi cho toàn bộ cổ đông và cục thuế.”

Cô ta đặt bát xuống.

“Chị thay đổi từ lúc nào mà lợi hại như vậy?”

“Không phải lợi hại. Là bị ép thôi.”

“Chị. Tấm ảnh đó—— tôi không nên xé.”

“Ông ngoại sẽ không để ý một tấm ảnh đâu.”

“Nhưng chị để ý.”

Tôi không trả lời. Vì cô ta nói đúng.

“Con đến rồi.”

Lúc mẹ tôi mở cửa, trong tay bà ta đang nắm chặt một cái khăn tắm. Mắt sưng đỏ. Không giống đang diễn.

Trong phòng khách, gạt tàn đã đầy. Bà ta chỉ có một mình ở nhà.

“Sau khi bố con đi rồi, mẹ chỉ có một mình nuôi các con. Con thấy mẹ thiên vị Xuân Xuân. Con thấy mẹ tham tiền của ông ngoại con. Con thấy mẹ xấu.”

“Con không nói mẹ xấu.”