Có thể hiện tại, sự bình thản và bao dung của Thẩm Mục Văn là chân thành.

Nhưng ai đảm bảo rằng, theo thời gian, tấm chân tình đó sẽ không thay đổi?

Cô không dám tin nữa.

Hoặc đúng hơn là—không muốn đặt hy vọng vào bất kỳ ai nữa.

Thứ có thể tin tưởng, thứ có thể dựa vào… cuối cùng chỉ có bản thân mình.

Tại biệt thự, chỉ còn một chiếc đèn sàn ở góc phòng khách còn sáng, chiếu ra một vầng sáng mờ nhạt và ảm đạm.

Kỷ Hàn Thịnh ngả người trên ghế sofa, tay cầm chai rượu gần như đã cạn, ánh mắt trống rỗng nhìn vào một khoảng tối mông lung trên trần nhà.

Bộ vest đắt tiền trên người nhăn nhúm, lôi thôi, dưới chân anh vương vãi mấy vỏ chai rượu trống trơn. Cả căn phòng nồng nặc mùi cồn gay mũi.

Anh đã sống như vậy suốt nhiều ngày.

Kể từ sau vụ náo loạn ở bệnh viện, An Lê hủy dung, Giáo sư An cấp cứu không qua khỏi, rồi đến việc Mặc Vãn Nghiên biến mất hoàn toàn—anh liền nhốt mình trong căn biệt thự này.

Không ra khỏi cửa. Không gặp ai.

Anh đã tắt chuông điện thoại từ lâu, mặc cho trợ lý và đội ngũ truyền thông gọi đến nát máy, để lại hàng đống tin nhắn.

Nhưng anh chẳng buồn xem, cũng chẳng buồn nghe.

Trên mạng, dư luận vẫn đang tiếp tục bùng nổ—nhưng anh không còn quan tâm nữa.

An Lê hủy dung.

Vết sẹo mới trên mặt cô còn khủng khiếp hơn cả sẹo của Mặc Vãn Nghiên năm xưa.

Cô nhốt mình trong phòng, từ chối gặp bất kỳ ai, kể cả anh.

Lễ tang của cha cô, ngay cổng lớn treo rõ dòng chữ: “Kỷ Hàn Thịnh và chó không được vào”.

Còn Mặc Vãn Nghiên…

Cái tên ấy, mỗi khi thoáng nghĩ đến, lại khiến ngực anh quặn đau.

Cô đã rất lâu rồi không quay lại.

Có lẽ… sẽ không bao giờ quay lại nữa.

Cô đã ký vào bản hợp đồng tiền hôn nhân mà chính tay anh công chứng công khai để tạo cảm giác an toàn cho cô năm ấy.

Cô gái từng hết lòng vì anh, thậm chí sẵn sàng hy sinh cả mạng sống—Mặc Vãn Nghiên—vậy mà lại có thể quyết tuyệt đến thế mà rời đi.

Câu nói đó…

“Tôi thà chưa từng quen anh.”

Trong từng đêm dài, không ngừng vang vọng trong đầu, từng chữ như rạch vào tim, thành ác mộng dai dẳng không thể xua đi.

Đôi khi, trong khoảng lặng tê liệt vì rượu, hay giữa đêm tỉnh giấc vì ác mộng, Kỷ Hàn Thịnh lại không kìm được mà nghĩ:

Nếu như anh không thả lỏng bản thân với An Lê, không tham lam cảm giác mới mẻ và trẻ trung…

Nếu như lúc ở công ty, anh biết cúi đầu dỗ dành Mặc Vãn Nghiên một câu…

Nếu như lúc ở bệnh viện, khi thấy cô nằm đó xanh xao yếu ớt, anh không lạnh lùng ra lệnh mà thay vào đó hỏi cô một câu “Em có đau không?”…

Liệu có phải mọi chuyện đã không tồi tệ đến vậy?

Liệu có phải… Mặc Vãn Nghiên vẫn sẽ ở lại, dù chỉ là giữ lại cái vỏ bọc?

Nhưng rồi, hiện thực tàn khốc hơn cả.

Đáng tiếc, trên đời… không có “nếu như”.

Cũng không có “giá mà”.

Thời gian là dòng sông một chiều, không ngừng trôi về phía trước, không bao giờ quay đầu lại.

Màn hình điện thoại bỗng sáng lên trong phòng khách u tối, rung lên hai lần.

Là một tin nhắn thoại từ trợ lý gửi đến.

【Tổng giám đốc Kỷ, tôi đã nhờ người dò hỏi khắp nơi và cuối cùng cũng biết được địa chỉ hiện tại của phu nhân. Dư luận trên mạng đang gây ảnh hưởng quá lớn đến công ty, mấy dự án quan trọng đã bị đối tác tạm dừng hết rồi.】

【Ngài mau đi tìm phu nhân đi. Dỗ dành cô ấy một chút, nói vài lời dễ nghe. Chỉ cần phu nhân chịu ra mặt, dù chỉ là đăng một tuyên bố, nói trước kia chỉ là hiểu lầm, hoặc nói rằng hai người đã chia tay trong hòa bình, tình hình cũng có thể dịu lại rất nhiều!】

Những lời lo lắng của trợ lý không phải là không có lý.

Tập đoàn Kỷ thị, nếu thật sự lật thuyền, thì với tư cách là trợ lý thân cận nhất bên cạnh tổng giám đốc, sự nghiệp của anh ta cũng sẽ chịu tổn thất nặng nề.

Dù sau này có muốn nhảy việc, chỉ riêng danh hiệu “Trợ lý cựu tổng giám đốc Kỷ thị”, dưới tình hình hiện tại, rất có thể sẽ không còn là điểm cộng, mà ngược lại—trở thành vết nhơ khiến người ta muốn tránh xa.

Hiện giờ, hy vọng duy nhất của anh ta, chính là Kỷ Hàn Thịnh có thể đi tìm Mặc Vãn Nghiên, dù chỉ là làm bộ làm tịch, cũng phải cho công chúng thấy một thái độ rõ ràng.

Kỷ Hàn Thịnh gần như nín thở, ngón tay cứng đờ, chậm rãi bấm mở bức ảnh mà trợ lý vừa chia sẻ.

Ảnh không quá rõ nét, dường như được chụp từ một khoảng cách hơi xa.

Phía sau là một khu vườn nhỏ đầy nắng, rực rỡ những bông hoa nhỏ không rõ tên đang nở rộ.

Mặc Vãn Nghiên mặc một chiếc váy vải cotton màu nhạt, đơn giản và thanh nhã, cô hơi cúi người, trong tay hình như đang cầm một nhánh hoa giống như cây non chuẩn bị trồng.

Bên cạnh cô, là một người đàn ông cao ráo, dáng đứng thẳng thớm.

Người đàn ông đó quay lưng về phía ống kính, không nhìn rõ mặt, chỉ thấy được mái tóc ngắn gọn gàng và bờ vai rộng trong chiếc áo sơ mi trắng.

Anh ta nghiêng nhẹ về phía Mặc Vãn Nghiên, dường như đang thì thầm điều gì đó với cô.

Điểm mấu chốt, là khuôn mặt của Mặc Vãn Nghiên.

Cô không đeo khẩu trang.

Nhưng trên khuôn mặt ấy—là một nụ cười mà Kỷ Hàn Thịnh đã rất rất lâu không còn được nhìn thấy.

Cô hơi ngẩng đầu, ánh mắt nhìn người đàn ông bên cạnh, khóe môi cong cong, đuôi mắt khẽ nhếch thành một đường cong dịu dàng.

Nụ cười ấy, thanh thoát, rạng rỡ, không vương chút u sầu.

Kỷ Hàn Thịnh chăm chăm nhìn chằm chằm vào bức ảnh, vào nụ cười trên khuôn mặt Mặc Vãn Nghiên, vào người đàn ông thân mật đứng cạnh cô.

Tim anh đau đến mức không thở nổi.

Đã bao lâu rồi, anh không được thấy cô cười như thế?

Năm năm?

Hay từ sau vụ tai nạn ấy, nụ cười ấy đã vĩnh viễn biến mất?

Trong ký ức anh, nụ cười rạng rỡ cuối cùng còn sót lại của Mặc Vãn Nghiên từ lâu đã mờ nhạt phai phôi.

Bị vô số nước mắt, cãi vã và những khoảng lặng về sau che phủ kín mít.

Anh gần như đã quên mất rằng, hóa ra cô từng có thể cười thoải mái như vậy, xinh đẹp như vậy.

Nhưng nụ cười ấy, không phải dành cho anh.

Mà là dành cho một người đàn ông khác.