QUAY LẠI CHƯƠNG 1 : https://vivutruyen2.net/mua-thanh-minh-roi-mai-khong-dut/chuong-1

Nhưng tôi biết… bà đã nhận được rồi.

Ảnh đại diện của bà đã xám suốt ba ngày.

Nhóm không giải tán.

Ông nội trở thành quản trị viên, gửi thông báo:

【Nhóm chuyển thành “Trạm liên lạc thân tình họ Lâm”, hoạt động lâu dài】

【Chức năng: Nhắc lễ tết, thông báo tảo mộ, cập nhật chính sách âm phủ】

Chú hai lập tức hỏi:

“Vẫn đốt đồ được không?”

“Được.” – ông nội trả lời – “Nhưng xin hãy đốt đồ thiết thực. Không nhận mạt chược giấy, karaoke giấy – gây ồn.”

Tôi lật lại lịch sử tin nhắn, phát hiện tin nhắn cuối cùng bà gửi cho tôi là một tin nhắn riêng:

“Tiểu Mãn, đừng thức khuya nữa. Wi-Fi dương gian có nhanh mấy, cũng không bằng giữ gìn sức khỏe.”

Tôi nhìn dòng chữ đó, bật cười.

Bà đi rồi, mà vẫn còn lo cho tôi.

Sáng ngày thứ tư, bố tôi làm một việc khiến ai cũng bất ngờ.

Ông lấy ra tờ giấy ly hôn cũ, xé nát.

“Làm gì vậy?” – mẹ đứng ở cửa, giọng bình thản.

“Mẹ mất rồi, mà mình còn cứ chia rẽ… nhìn kỳ lắm.” – bố cúi đầu –

“Chuyện tái hôn để sau hẵng nói. Nhưng hộ khẩu… chuyển về đi.”

Mẹ không nói gì, xoay người vào bếp.

Mười phút sau, bà mang ra ba bát bánh thanh đoàn.

“Nhân mẹ thích nhất.” – bà đặt một bát trước mặt tôi –

“Thanh Minh tuần sau, cùng đi nữa nhé.”

Bố gật đầu:

“Ừ.”

Tôi không hỏi họ có quay lại với nhau không.

Có những chuyện, không cần nói ra.

Tối đó, tôi lại mơ.

Bảng thông báo điện tử ở quảng trường cuộn dòng tin mới:

【Minh Phủ Thông Minh cập nhật: Tương tác thân tình không còn bắt buộc KPI】

【Lý do: Đa số linh hồn phản hồi – “Thấy người thân sống tốt… là đủ rồi.”】

Tôi sững sờ.

Thì ra, không phải hệ thống thay đổi.

Mà là lòng người, cuối cùng đã học được cách… nói lời tạm biệt.

Tôi gõ hỏi ông nội:

“Bà đầu thai về đâu rồi ạ?”

Ông trả lời:

“Về phương Nam, một gia đình làm giáo viên. Tên nhỏ vẫn là ‘A Mãn’.”

Tim tôi khẽ run lên.

Đó là cái tên lúc nhỏ bà đặt cho tôi.

Bà… lặng lẽ trở lại bên tôi, bằng một cách khác.

Sau khi tỉnh dậy, tôi mở album điện thoại, ấn vào đoạn ghi âm mà bấy lâu nay không dám nghe.

Là cuộc gọi cuối cùng của bà.

“Tiểu Mãn à… đừng ăn đồ đặt ngoài hoài. Bà muối dưa cho con rồi, để tầng hai trong tủ lạnh đó…”

Giọng khàn khàn, nhưng vẫn mang theo nụ cười.

Tôi nghe xong, xóa đoạn ghi âm ấy đi.

Không phải vì quên.

Mà là vì tôi biết — bà đã yên lòng.

Và tôi… cũng nên sống thật tốt.

Hôm sau, tôi cất chiếc điện thoại Huawei giấy vào ngăn kéo.

Chiếc điện thoại thật của tôi — sóng đầy vạch.

Tôi không còn cần nhóm âm phủ để xác nhận rằng bà vẫn ổn.

Vì tôi biết —

Bà đang ở đâu đó, trong thế giới này.

Âm thầm, ấm áp, và mãi mãi yêu tôi.

Sau khi bà đầu thai, nhóm im lặng suốt hai tuần.

Đến tuần thứ ba, chú hai bùng nổ.

Ông gửi một đoạn ghi âm 60 giây, giọng vỡ cả tông:

“Âm phủ giờ giá cả điên rồi! Một bát canh Mạnh Bà lên tận hai trăm tỷ! Mấy người đốt cho tôi chút tiền cứng có được không?!”

Bác tôi lập tức phản pháo bằng một tấm ảnh — biệt thự giấy kiểu tứ hợp viện vừa lắp thêm hồ bơi, kèm chú thích:

“Con trai tôi mới đốt đó, có cả hệ thống giữ ấm nước.”

Chú hai tức điên:

“Khoe gì mà khoe? Là chồng chị đốt, chứ có phải con trai chị hiếu thảo đâu!”

Thế là hai người cãi nhau ầm ĩ trong nhóm.

Ông nội – với vai trò nhóm trưởng – phải ra mặt gửi thông báo:

“Cấm khoe của. Ai vi phạm sẽ bị cấm chat 24 tiếng.”

Không ăn thua.

Chú hai quay sang @ tôi:

“Tiểu Mãn, ba cháu có tiền, bảo ông ấy đốt ít đô la Mỹ đi!”

Ảnh đại diện của ba tôi vẫn xám, không trả lời.

Nhưng mẹ tôi thì lên tiếng:

“Lúc sống chú chơi chứng khoán thua sạch tiền hậu sự, còn trách ai?”

Chú hai gào lên:

“Không nhờ anh năm xưa dụ tôi mua cổ phần cái nhà máy sắp sập đó, tôi đâu đến nỗi phá sản?”

Tôi sững người.

Chuyện này tôi chưa từng nghe đến.

Ba tôi cuối cùng cũng online:

“Là em tự nguyện. Hợp đồng em ký.”

“Mẹ kiếp, anh hại tôi!” – chú hai gửi một loạt icon mặt khóc than.

Cả nhóm loạn lên.

Tôi nhức đầu, thoát khỏi giấc mơ.

Ngoài đời, tôi thấy ba đang ngồi ngoài ban công hút thuốc.

“Chuyện chú hai nói… là thật à?” – tôi hỏi.

Ba im lặng rất lâu, rồi gật đầu:

“Nhà máy sắp sập, ba nhờ chú tiếp quản. Chú nói tin ba.”

“Sau đó thì sao?”

“Nhà máy phá sản. Chú nhảy lầu tự tử không chết, nằm liệt ba năm, rồi mất.”

Ba dụi điếu thuốc:

“Ba không còn mặt mũi gặp lại chú ấy.”

Đêm đó, tôi chủ động vào mộng.

Tôi gõ hỏi chú hai:

“Chú muốn gì?”

Ông trả lời rất nhanh:

“Không phải tiền. Là một câu xin lỗi từ ba cháu.”

Tôi quay sang @ ba:

“Ba… nói được không?”

Ảnh đại diện của ba sáng lên, nhưng mãi không thấy trả lời.

Chú hai cười lạnh:

“Thấy chưa? Người sống còn cứng đầu hơn người chết.”

Tôi nghiến răng, thay ba gõ một dòng:

“Chú hai… xin lỗi.”

Chú sững lại.