QUAY LẠI CHƯƠNG 1 : https://thinhhang.com/mot-nguoi-cho-mot-nguoi-phan-boi/chuong-1

Hứa Thừa nghe thấy rồi.

Sắc mặt anh trong khoảnh khắc trở nên trắng bệch, chỉ còn lại tiếng hít thở ngắn, gấp gáp.

Bố tôi đưa tay chuẩn bị đóng cửa.

Hứa Thừa bỗng đưa tay chặn cứng khe cửa.

Anh không nói thêm gì nữa, chỉ dồn hết sức đẩy một vật gì đó vào trong.

“Rầm” một tiếng, cánh cửa đóng sập lại.

Một chai thuốc lăn lóc đến chân tôi.

Tôi cúi đầu, nhận ra đó là loại thuốc dạ dày mà tôi vẫn thường dùng khi còn ở nước ngoài.

Ngay cả điều đó… anh vẫn nhớ.

Các đầu ngón tay siết chặt, in sâu vào lòng bàn tay.

Tôi nghĩ… có lẽ tôi oán anh ấy.

Nếu Hứa Thừa là một kẻ hoàn toàn tồi tệ, thì tôi đương nhiên sẽ có lý do để hận anh, làm ầm lên, oán trách, thất vọng.

Khóc một trận cho thỏa, rồi vở kịch này cũng xem như kết thúc.

Nhưng anh lại cứ trộn lẫn một chút chân tình trong lớp vỏ dối trá ấy.

Như xương mắc nghẹn nơi cổ họng.

Ngoài cửa sổ.

Hứa Thừa đứng dưới ngọn đèn đường, chóp mũi và vành tai bị lạnh đến đỏ ửng.

Cúi đầu, từng chữ một nhắn tin cho tôi.

“Xin lỗi.”

“Anh đã cắt đứt với cô ấy.”

“Nhớ uống thuốc.”

8

Tuyết lại rơi.

Trên cành cây bên ngoài đã phủ một lớp tuyết mỏng trắng xóa.

Hứa Thừa cứ đứng đó, lông mày, hàng mi đều đã kết băng.

Anh vẫn giữ nguyên tư thế ấy, ngẩng đầu nhìn tôi.

Cách nhau một lớp rèm mỏng, tôi và anh lặng lẽ nhìn nhau.

Trong phòng, hơi ấm từ máy sưởi khiến người ta dễ dàng chìm vào buồn ngủ.

Nửa mê nửa tỉnh.

Tôi chợt nhớ đến nhiều năm trước.

Năm đó vừa chuyển đến khu chung cư mới, tôi học cấp ba bán trú.

Hứa Thừa đạp xe đạp, dù tuyết lớn cũng tình nguyện vòng đường cả chục cây số chỉ để chở tôi đến trường.

Cũng giống như bây giờ, anh đứng dưới nhà chờ tôi.

Nhân lúc tôi càu nhàu “buồn ngủ quá”, anh nhét củ khoai lang nướng nóng hổi vào lòng tôi.

Tôi ngồi phía sau xe.

Đầu tựa vào lưng cậu thiếu niên, nghe tiếng tim đập từng nhịp một.

Tôi lặng lẽ đếm.

Một nhịp, hai nhịp, ba nhịp.

Cho đến khi nhịp tim tôi và anh hòa làm một.

Lặng lẽ đỏ mặt.

Trước khi trở thành người yêu.

Hứa Thừa là anh trai nhà bên của tôi, là người bạn ồn ào cùng lớn lên, là bạn đồng hành trên con đường đi học, là người ngồi đối diện bên bàn ăn trong căng tin mỗi ngày.

Giữa chúng tôi có quá nhiều, quá nhiều quá khứ.

Biết sớm rằng… sẽ kết thúc trong hỗn loạn thế này.

Tôi thà rằng chưa từng gặp anh.

Đầu tôi bất ngờ đập vào mặt bàn, khiến tôi giật mình tỉnh dậy.

Không ngờ mình đã thiếp đi lúc nào.

Theo phản xạ, tôi ngẩng đầu nhìn ra ngoài.

Hứa Thừa đã không còn ở đó nữa.

Chuông cửa lại vang lên.

Giọng nói sang sảng quen thuộc của mẹ Hứa Thừa vọng vào: “Chúc mừng năm mới! Chúc mừng năm mới! Tôi sang chúc Tết đây!”

“Nghe nói Ninh Ninh về rồi, ôi trời để tôi xem nào, tôi nhớ con bé chết đi được!”

Trước chuyện lần này.

Hai nhà vốn luôn là hàng xóm thân thiết, hơn hai mươi năm qua chưa từng thiếu một lần chúc Tết, qua lại.

Tôi sợ bố mẹ vì chuyện này mà cứng nhắc, nên vì phép lịch sự, tôi cố nặn ra một nụ cười.

“Dì ơi, con ở đây ạ.”

Dì kéo tay tôi lại, thân thiết, có chút xót xa: “Ốm đi nhiều rồi, sao gầy thế này?”

Tôi không đáp, chỉ lặng lẽ nghe dì trò chuyện chuyện nhà cửa.

Bố mẹ tôi – người thì bóc hạt dưa, người thì uống trà, nhưng lại hiếm hoi không bắt chuyện như mọi khi.

Tính cách dì xưa nay thẳng thắn, vừa nhận ra không khí có gì đó không đúng, liền cười hỏi:

“Ơ? Hôm nay sao thế này, Tết nhất mà ai cũng ủ rũ thế?”

“Nhất là con trai tôi ấy, không biết bị gì, rõ ràng hôm kia còn dẫn bạn gái về nhà.”

“Hôm sau đã không thấy bóng đâu! Hứa Thừa thì mặt hằm hằm chẳng nói câu nào.”

Dì như vừa sực nhớ ra đứa con trai đang đứng sau cánh cửa, tặc lưỡi một cái.

“Lúc nãy còn đứng ngây ra dưới nhà, giờ lại không chịu vào? Đúng là cái tính dở hơi!”

Hứa Thừa bị kéo vào nhà trong sự cứng nhắc rõ rệt của bầu không khí.

Dì hoàn toàn không nhận ra, vẫn cười đẩy anh đến gần tôi:

“Ninh Ninh, hồi nhỏ con chơi thân với nó nhất, con hỏi thử xem, bạn gái nó giờ thế nào rồi?”

Tôi từ từ thu lại nụ cười, lặng lẽ nhìn anh.

Hàng mi Hứa Thừa khẽ run, như thể cuối cùng cũng hạ quyết tâm.

“Mẹ,” giọng anh khàn đặc, từng chữ từng chữ vang lên, “đó không phải bạn gái con.”

Ánh mắt anh nhìn thẳng vào tôi.

“Đặng Ninh mới là.”

Mười năm qua, Hứa Thừa chưa bao giờ nói với gia đình về mối quan hệ của chúng tôi.

Anh luôn do dự.