“Con đúng là con ruột của cha con. Ông ấy học tiếng Đức suốt một năm mà vẫn chẳng phát được âm rung lưỡi gà.”

Ngoài cửa vang lên giọng Thẩm Viễn Sơn:

“Ta nghe thấy rồi đấy.”

Thẩm Nhược Lan mặc kệ ông.

Tôi bật cười thành tiếng.

Ánh mặt trời từ ngoài cửa sổ chiếu vào, rơi trên những ngón tay đang lật sách của bà.

Móng tay được cắt tỉa sạch sẽ, chiếc nhẫn cưới khẽ lóe sáng dưới nắng.

Tôi nhìn gương mặt nghiêng của bà.

Một gương mặt hoàn toàn khác Triệu Mỹ Hoa.

Nhưng dáng vẻ khi dạy bảo tôi, không ngờ lại có đôi phần giống nhau.

Đều là loại thần sắc…

Vô cùng nghiêm túc, lại vô cùng kiên nhẫn.

Tôi chợt nhận ra một chuyện.

Tuy mọi thứ về Triệu Mỹ Hoa đều là giả dối.

Nhưng có vài điều, có lẽ ngay cả bản thân bà cũng chẳng nhận ra…

Bà đang học cách làm một người mẹ.

Học suốt hai mươi hai năm.

Có học ra dáng hay không lại là chuyện khác.

Nhưng riêng chuyện ấy thôi cũng khiến lồng ngực tôi nghẹn lại trong một, hai giây.

Chỉ một, hai giây.

Rồi cảm giác ấy qua đi.

Bởi người đang ngồi trước mặt tôi lúc này mới là mẹ ruột của tôi.

“Mẹ.”

“Hử?”

“Mẹ nói âm rung lưỡi gà ấy, có phải ngậm một ngụm nước trong miệng là có thể luyện được không?”

“Con nói linh tinh gì thế? Đừng tự nghĩ ra mấy cách kỳ quặc.”

“Con thấy trên mạng nói vậy.”

“Trên mạng còn bảo trồng cây chuối có thể chữa cận thị đấy, con có tin không?”

“Không tin.”

“Vậy thì ngoan ngoãn đọc theo mẹ.”

“Vâng. Guten Morgen.”

“Morgen! Không phải ‘Mô-gân’!”

Ngoài cửa lại vang lên giọng Thẩm Viễn Sơn:

“Đừng quát con, nó mới về nhà mà.”

Thẩm Nhược Lan chẳng buồn ngoảnh đầu:

“Ông im miệng!”

Tôi lật sang một trang sách mới giữa tiếng tranh cãi của hai người.

Ngoài cửa sổ, cây cối bị gió thổi lay động không ngừng.

Lá cây đập vào mặt kính, phát ra những âm thanh xào xạc khe khẽ.

Tôi ngồi trong căn phòng rộng lớn đến khó tin này, lắng nghe một người phụ nữ mà mình mới quen chưa đầy hai tuần dùng tiếng Đức mắng một người đàn ông mà mình cũng mới quen chưa đầy hai tuần.

Rồi sau đó…

Tôi cảm thấy mình đã trở về nhà.

Thật sự.

Đã về nhà rồi.