“Nghe rồi.”

Cô ấy trừng mắt nhìn tôi:

“Là cậu làm à?”

Tôi nói:

“Là tôi.”

Cô ấy sững người một lúc lâu, đột nhiên cười lên:

“Được đấy Tú Anh! Đúng là cậu có bản lĩnh!”

Tôi nói:

“Tôi chỉ là nộp lá thư lên thôi, là họ tự vi phạm kỷ luật, đâu phải tôi bịa ra.”

Cô ấy cười đến mức đập cả đùi:

“Đáng đời! Cho họ đắc ý! Lần này hay rồi, một người bị giáng chức, một người đi nông trường, xem họ còn oai nữa không!”

Tôi không nói gì.

Thật ra trong lòng tôi không thấy vui mừng lắm.

Tôi làm vậy không phải để trả thù.

Tôi chỉ muốn mọi người biết, Tôn Tú Anh tôi không phải là người phụ nữ nông thôn không có học mà anh ta nói.

Tôi là người vợ chính thức bị anh ta bỏ rơi khi còn chưa ly hôn.

Chuyện này không thể cứ mơ mơ hồ hồ mà trôi qua như vậy.

Tối hôm đó, tiểu đội trưởng Chu gọi tôi ra ngoài.

Cô đứng trên sân thao trường, chắp tay sau lưng, nhìn về phía núi xa.

“Tú Anh,” cô nói, “chuyện này cô làm đúng, nhưng cũng đắc tội không ít người.”

Tôi nói:

“Tôi biết.”

Cô quay đầu nhìn tôi:

“Sợ không?”

Tôi nói:

“Không sợ.”

Cô gật đầu:

“Được. Người của trinh sát liên thì không nên sợ chuyện.”

Ngừng một chút, cô lại nói:

“Quân khu chuẩn bị thành lập một trung đội đặc chiến nữ, tôi đã đề cử cô. Có đi không?”

Tôi nói:

“Đi.”

Cô cười, vỗ vai tôi:

“Cố gắng mà làm. Sau này có tiền đồ rồi, để những người coi thường cô, đều không với tới được cô.”

Nửa tháng sau, tôi đến trung đội đặc chiến nữ.

Nơi mới ở sâu trong núi, điều kiện còn khổ hơn cả trinh sát liên.

Ở nhà gỗ, ăn rau tự trồng, huấn luyện thì như liều mạng.

Nhưng tôi lại thấy rất tốt.

Bận rộn rồi, sẽ không nghĩ đến những chuyện linh tinh nữa.

Hôm đó huấn luyện xong, tôi ngồi trên sườn núi lau súng.

Mặt trời lặn xuống, nhuộm nửa bầu trời đỏ rực.

Chính trị viên cho người mang đến một lá thư.

Tôi mở ra xem, là Cố Trường Sơn viết.

Thư rất ngắn, chỉ vài dòng:

“Tú Anh, anh biết anh có lỗi với em. Anh sai rồi. Bây giờ anh bị giáng chức, Hiểu Mẫn cũng đi rồi, chỉ còn lại một mình anh. Em có thể… tha thứ cho anh không?”

Tôi đọc xong, xé lá thư, ném vào bếp lò.

Ngọn lửa liếm qua, tờ giấy đen lại, cuộn lên, hóa thành tro.

Chính trị viên đứng bên cạnh nhìn, không nói gì.

Tôi đứng dậy, phủi tro trên tay, nói:

“Chính trị viên, ngày mai huấn luyện hạng mục gì?”

Cô nhìn tôi một cái, nói:

“Chạy việt dã địa hình núi, hai mươi cây số.”

Tôi nói:

“Được.”

Buổi tối nằm trên giường, tôi không ngủ được.

Ánh trăng ngoài cửa sổ vừa to vừa tròn, chiếu sáng cả căn phòng.

Tôi nhìn trần nhà, nhớ lại hai năm trước, cũng là ánh trăng như vậy, tôi ngồi bên mép giường sưởi của bà nội anh, viết thư cho anh.

Khi đó tôi biết chữ không nhiều, viết thư rất khó, từng nét từng nét mà viết.

Viết xong còn để bà nội nghe, xem cháu trai của bà có đọc hiểu được không.

Bà nội anh nói:

“Nó đọc hiểu được. Tú Anh viết, nó chắc chắn đọc hiểu.”

Tôi nghĩ đến đó, đột nhiên bật cười.

Cười xong, trở mình, ngủ.

Chương 10

Ba năm sau.

Tôi đứng ở cửa hội trường lớn của quân khu, chờ lên sân khấu nhận thưởng.

Đây là lần thứ hai tôi lập công, hạng hai.

Khen thưởng cho nhiệm vụ biên giới lần trước, trung đội đặc chiến của chúng tôi đã hoàn thành xuất sắc nhiệm vụ trinh sát, còn cứu được ba đứa trẻ.

Vương Mai đứng bên cạnh tôi, kéo tay áo tôi:

“Tú Anh, cậu có căng thẳng không?”

Tôi nói:

“Không căng thẳng.”

“Thật không?”

“Thật. Việc nguy hiểm hơn còn làm rồi, còn sợ lên sân khấu nhận thưởng sao?”

Cô ấy “phụt” một tiếng cười.

Trong hội trường vang lên tiếng nhạc, có người gọi:

“Người nhận huân chương hạng hai, đồng chí Tôn Tú Anh, lên sân khấu nhận thưởng!”

Tôi chỉnh lại quân phục, sải bước đi vào.

Trên sân khấu đứng một hàng lãnh đạo, người đứng đầu tôi nhận ra.

Chính là vị thủ trưởng năm đó ở hội thi bắn súng khen tôi, giờ trên cầu vai lại thêm một ngôi sao.

Ông nhìn thấy tôi, cười, đưa huân chương cho tôi.