Trái tim trầm lắng đã lâu, gần như tê liệt ấy, vậy mà lại không khống chế được, nảy sinh một tia mong đợi yếu ớt, đến chính anh cũng khinh bỉ bản thân.

Cuối cùng cô cũng sắp về rồi.

Trở lại mảnh đất này.

Lần này, anh tuyệt đối sẽ không để cô rời đi nữa.

Anh phải bù đắp, bằng mọi cách.

Anh đã vận dụng toàn bộ các mối quan hệ và công lao tích lũy của mình, thậm chí không tiếc cúi đầu cầu xin một vài mối quan hệ cũ, tìm mọi cách để sắp xếp cho Kỷ Sương được phân về quân khu cũ, hoặc ít nhất là đoàn văn công gần nơi anh đang đóng quân nhất.

Anh nghĩ, chỉ cần cô trở về, trở về nơi anh có thể chạm tới, anh sẽ còn cơ hội.

Anh thậm chí còn âm thầm chuẩn bị.

Nhờ người tìm ở khu vực tốt nhất trong thành phố một tiểu viện yên tĩnh, lặng lẽ bày biện theo những sở thích mà trong ký ức, thời thiếu nữ Kỷ Sương từng vô tình nhắc tới.

Anh còn mua một chiếc nhẫn kim cương, kiểu dáng đơn giản trang nhã, là dáng vẻ mà anh nghĩ trong ký ức cô có thể sẽ thích.

Anh giấu chiếc nhẫn trong túi áo sát người, như thể mang theo một hy vọng nóng bỏng, mang tính chuộc tội.

Đến ngày về, anh đặc biệt xin nghỉ phép, mặc bộ quân phục chỉnh tề nhất, cạo râu sạch sẽ, từ sớm đã lái xe đến sân bay.

Bên ngoài khu đến quốc tế, anh ôm một bó hồng đỏ rực rỡ —

Anh nhớ trước kia cô thích màu đỏ —

Đứng giữa đám đông đón người, dáng người anh thẳng như tùng, nhưng những ngón tay khẽ run và ánh mắt liên tục nhìn về phía cửa ra, đã tiết lộ sự căng thẳng và nôn nóng trong lòng anh.

Bảng thông tin chuyến bay cuộn hiển thị, chuyến bay từ Moskva quá cảnh mà Kỷ Sương ngồi, đã hạ cánh.

Hành khách bắt đầu lục tục đi ra.

Hách Châu Văn nín thở, ánh mắt khóa chặt cửa ra, không bỏ sót bất kỳ bóng dáng tương tự nào.

Dòng người đến rồi tản, hết tốp này đến tốp khác.

Vẫn không có bóng dáng người anh nhớ đến tận xương tủy.

Những giọt nước trên cánh hoa hồng, vì lòng bàn tay anh đổ mồ hôi, mà khẽ lăn xuống.

Thời gian từng giây từng phút trôi qua, người đón dần thưa thớt.

Hành khách của chuyến bay ấy, dường như đã ra hết.

Trái tim Hách Châu Văn, từng chút từng chút chìm xuống.

Anh chặn một nhân viên sân bay để hỏi.

Nhân viên kiểm tra rồi nói với anh:

“Thưa ông, bà Kỷ Sương mà ông nói? Chuyến bay bà ấy đi quả thực đã đến, nhưng bà ấy là hành khách khoang hạng nhất, có thể đã rời đi bằng lối VIP. Hoặc là, ông có nhớ nhầm chuyến bay không?”

Lối VIP?

Hách Châu Văn sững người trong giây lát, ngay sau đó một dự cảm chẳng lành chộp lấy anh.

Anh lập tức chạy đến quầy dịch vụ, xuất trình giấy tờ, yêu cầu tra cứu hành trình cụ thể của Kỷ Sương.

32

Nhân viên mặt đất bị vẻ mặt nghiêm nghị và cấp bậc trên giấy tờ của anh dọa cho sợ, rất nhanh liền giúp tra cứu.

“Đoàn trưởng Hách, hành trình của bà Kỷ Sương hiển thị, chuyến bay bà ấy đi đã hạ cánh an toàn xuống sân bay Thủ đô Bắc Kinh lúc mười giờ mười lăm sáng nay. Không có ghi nhận nào về việc bà ấy nối chuyến đến sân bay bên này.”

Bắc Kinh?

Sân bay Thủ đô?

Hách Châu Văn như bị sét đánh, cứng đờ tại chỗ.

“Không thể nào! Cô ấy phải về đây! Quan hệ của cô ấy đáng lẽ đã được điều chuyển về rồi!” Giọng anh gần như không khống chế được.

Nhân viên mặt đất bị ánh mắt đáng sợ của anh nhìn đến lùi lại một bước, nhỏ giọng nói: “Cụ thể chúng tôi không rõ, nhưng hệ thống hiển thị đúng là như vậy… À, trong phần ghi chú có một dòng chữ nhỏ, viết là ‘sau khi nhập cảnh sẽ do đơn vị trực thuộc Bộ Văn hóa tiếp nhận’.”

Bộ Văn hóa… đơn vị trực thuộc…

Đoàn Ballet Quốc gia!

Trong đầu Hách Châu Văn “ầm” một tiếng, lập tức hiểu ra.

Cô căn bản chưa từng có ý định quay về.

Cô với thành tích xuất sắc, đã được Đoàn Ballet Quốc gia giữ lại trực tiếp.

Cô sẽ ở Bắc Kinh, ở trung tâm quy tụ những nghệ sĩ hàng đầu cả nước, bắt đầu một sự nghiệp nghệ thuật hoàn toàn mới, rộng lớn hơn.

Còn anh, như một kẻ ngốc triệt để, đứng ở đây ôm hoa, mơ những giấc mộng vừa buồn cười vừa viển vông.

Bó hoa hồng trượt khỏi tay, những cánh hoa rực rỡ rơi xuống nền đá cẩm thạch lạnh lẽo, tơi tả như bùn đất.

Hách Châu Văn không biết mình đã về xe bằng cách nào.

Anh ngồi ở ghế lái, hai tay siết chặt vô lăng, khớp ngón tay trắng bệch, khẽ run rẩy.

Ánh nắng ngoài cửa sổ chói chang rực rỡ, nhưng anh lại cảm thấy toàn thân lạnh buốt, như rơi vào hầm băng.

Anh không cam tâm.

Anh lôi ra một cuốn sổ tay nhàu nhĩ, bên trên ghi số điện thoại văn phòng của Đoàn Ballet Quốc gia mà anh đã vất vả dò hỏi được, ngón tay run run bấm gọi.

Điện thoại chuyển qua mấy lần, cuối cùng, một giọng nữ khách sáo xa cách nói với anh rằng cô Kỷ Sương đang tập luyện, không tiện nghe máy.

“Tôi là người nhà của cô ấy! Có việc gấp!” Hách Châu Văn gần như gầm lên.

Có lẽ vì giọng anh quá áp lực, đối phương do dự một chút, nói sẽ đi hỏi thử.

Mỗi giây chờ đợi đều dài đằng đẵng. Hách Châu Văn nghe rõ tiếng tim mình đập điên cuồng trong lồng ngực.

Cuối cùng, đầu dây bên kia vang lên tiếng bước chân, tiếp đó là một giọng nữ mà anh nhớ thương day dứt, nhưng cũng khiến anh đau đến tận xương tủy, bình tĩnh và rõ ràng.

“A lô? Ai đấy?”

“Sương Sương…” Hách Châu Văn vừa mở miệng, giọng đã không kìm được run rẩy, “là anh… Hách Châu Văn.”

Đầu dây bên kia im lặng mấy giây. Sự im lặng ngắn ngủi ấy khiến tim Hách Châu Văn treo lên tận cổ họng.

“Đoàn trưởng Hách. Có việc gì không?”

“Sương Sương, anh sai rồi… anh biết mình sai đến mức không thể tha thứ…” Hách Châu Văn nói năng lộn xộn, những lời sám hối và hứa hẹn đã tập dượt vô số lần trong đầu lúc này ào ào trào ra, hỗn loạn và gấp gáp, “em cho anh một cơ hội, dù chỉ là một cơ hội để anh bù đắp… anh không cầu em lập tức tha thứ, anh chỉ muốn… chỉ muốn thỉnh thoảng được gặp em, đối xử tốt với em… anh không cần gì nữa, anh chỉ cần em quay về…”