Tiểu Mãn ngồi ngay hàng ghế đầu tiên, khóc đến mức lớp trang điểm cũng nhòe hết.

Vị cơ trưởng kỳ cựu của chuyến bay Trung Hóa 3307 cũng có mặt.

Ông đứng dậy, trang trọng giơ tay chào tôi.

Khi người dẫn chương trình nhắc đến bốn mươi giây ấy, toàn bộ hội trường đồng loạt đứng lên.

Tôi đưa mắt nhìn xuống khán phòng.

Ở hàng ghế cuối cùng, trong góc sát cửa ra vào, Lục Trầm đang ngồi đó.

Anh không có bảng tên trên ghế.

Cũng không có tấm thẻ người nhà nền đỏ, chữ mạ vàng kia.

Hai bàn tay anh vẫn còn quấn băng gạc.

Anh chỉ lặng lẽ ngồi ở đó, vỗ tay cùng tất cả mọi người.

Đêm hôm ấy, trên sân đỗ máy bay, anh ôm một người phụ nữ khác đứng dưới ánh đèn rực rỡ.

Còn tôi lặng lẽ ở trong kênh liên lạc, nghe tất cả.

Hôm nay, đến lượt anh ngồi ở hàng ghế cuối cùng, ngước nhìn tôi đứng dưới ánh đèn sân khấu.

Một phóng viên đưa micro về phía tôi.

“Kiểm soát viên Thẩm, khi bị buộc phải viết thư xin lỗi, chị có cảm thấy ấm ức không?”

“Đã từng.”

“Vậy chị đã tha thứ cho vị cơ trưởng từng khiếu nại mình chưa?”

Cả hội trường lập tức im phăng phắc.

Rất nhiều người quay đầu nhìn về phía hàng ghế cuối cùng.

Tôi chợt nhớ đến câu nói của anh trong buổi phát trực tiếp hôm ấy.

Con người mà, đôi khi cũng phải học cách cho người khác một đường lui.

“Tôi sẽ không cho anh ấy đường lui ấy.”

“Có tha thứ hay không là chuyện của riêng tôi.”

“Tôi chỉ biết rằng, đêm hôm đó, trong số một trăm tám mươi bảy người có mặt trên các kênh liên lạc, tôi đã không từ bỏ bất kỳ ai.”

“Như vậy là đủ rồi.”

Tiếng vỗ tay dưới khán phòng vang lên rất lâu, mãi không dứt.

Sau khi buổi lễ kết thúc, tôi và Lục Trầm cùng đến cơ quan đăng ký kết hôn.

Đơn xin ly hôn đã được nộp từ một tháng trước.

Hôm nay vừa đúng ngày kết thúc thời gian chờ giải quyết ly hôn.

Nhân viên tại quầy hỏi:

“Hai người đã suy nghĩ kỹ chưa?”

Tôi đáp:

“Tôi đã nghĩ kỹ rồi.”

Lục Trầm im lặng rất lâu, cuối cùng cũng nói:

“Tôi đã nghĩ kỹ rồi.”

Khi con dấu được đóng xuống giấy chứng nhận ly hôn, bàn tay anh khẽ run lên.

Bước ra khỏi cửa, anh đưa cho tôi một thứ.

Là chiếc bộ đàm cũ của anh.

“Kênh số bảy, sau này anh sẽ không chiếm giữ nữa.”

Tôi lấy chiếc bộ đàm còn lại từ trong túi ra, đặt cả hai vào tay anh.

“Cả một đôi, tôi trả lại cho anh.”

“Lục Trầm, sau này mỗi lần hạ cánh, hãy gọi điện cho bố mẹ anh đầu tiên.”

“Họ cũng đã chờ đợi anh suốt rất nhiều năm rồi.”

Anh siết chặt cặp bộ đàm trong tay.

Đôi mắt đỏ hoe.

Cuối cùng, anh chỉ nói được hai chữ.

“Đã nhận.”

Tôi xoay người, bước về phía sân bay.

Lần này, anh không đuổi theo nữa.

Ngày tôi trở về Tuyết Tuyền, bầu trời trong xanh đến lạ.

Chuyến bay đầu tiên của mùa xuân tiến vào vùng tần số tôi phụ trách.

Cơ trưởng là một người đàn ông Đông Bắc có giọng nói sang sảng.

“Đài kiểm soát Tuyết Tuyền, chào buổi sáng! Nghe nói kiểm soát viên ở chỗ các cô vừa được trao thưởng công trạng hạng Nhất phải không?”

“Tập trung điều khiển máy bay đi. Đường băng hai chín, được phép hạ cánh.”

Chiếc máy bay hạ cánh êm ái xuống đường băng.

Tuyết đã tan quá nửa, để lộ mặt đường nhựa đen bên dưới.

Trong kênh liên lạc, vị cơ trưởng bật cười vui vẻ.

“Cảm ơn đài kiểm soát! Tôi hạ cánh rồi, phải gọi cho vợ báo bình an trước đã!”

Tôi cũng mỉm cười.

Tháo tai nghe xuống, tôi cầm điện thoại lên, bấm một số máy quen thuộc.

“Mẹ ơi, con ở Tuyết Tuyền vẫn tốt lắm.”

“Bầu trời ở đây… xanh lắm mẹ ạ.”

Suốt ba năm qua, tôi đã canh giữ nơi này, chờ đợi hết lần này đến lần khác, chỉ để đón một người bình an hạ cánh.

Nhưng kể từ hôm nay…

Kênh liên lạc của tôi sẽ chỉ còn mở ra vì chính bản thân mình.

HẾT.