QUAY LẠI CHƯƠNG 1 : https://vivutruyen2.net/khong-voi-toi-tinh-than/chuong-1

Tôi nuốt từng chữ từng chữ những lời đó xuống bụng.

Rồi bước lên vạch xuất phát.

Ngồi xuống. Ngón tay chống đất. Nhìn thẳng phía trước.

Đường chạy hai trăm mét kéo dài trước mắt.

Tiếng súng.

Tôi không nhớ trong hai mươi mấy giây đó đã xảy ra điều gì.

Chỉ nhớ gió.

Vô tận gió.

Rít qua hai bên cơ thể tôi, như đang nhường đường cho tôi.

Khi lao qua vạch đích, tôi nghe thấy âm thanh khác trên khán đài.

Không phải cười nhạo.

Là tiếng kinh ngạc.

“200 mét nữ, hạng nhất, Giản Đan, thành tích: 23 giây 41! Phá kỷ lục tỉnh!”

Giọng phát thanh vang vọng khắp sân vận động.

Những vận động viên vừa rồi còn cười nhạo chiều cao của tôi, từng người trừng to mắt, nhìn tôi như thấy ma.

Các phóng viên ùa tới.

“Vận động viên Giản Đan! Bạn chỉ cao 140cm, điều gì giúp bạn đạt thành tích như vậy?”

“Bạn xuất thân từ trường thể thao nào?”

“Bố mẹ bạn cũng là vận động viên sao?”

Câu hỏi cuối cùng làm tôi khựng lại một chút.

Tôi mím môi.

“Tôi không có trường thể thao.”

“Còn về bố mẹ—”

Huấn luyện viên Chu chen từ bên cạnh tới, một tay ôm lấy vai tôi.

“Huấn luyện viên của em ấy là tôi, Chu Vân. Có vấn đề gì thì hỏi tôi là được.”

Bà kéo tôi ra khỏi đám phóng viên.

Khi quay lại khu nghỉ, tôi thấy ảnh của mình đã được treo lên phần tin tức nhanh của giải đấu.

Tiêu đề viết—

Tia chớp 140cm: tân binh vô danh phá kỷ lục tỉnh, gây chấn động giới điền kinh.

Tôi nhìn chằm chằm tiêu đề đó rất lâu.

140cm.

Trước đây, ba con số ấy là nỗi nhục của tôi.

Là lý do khiến bố chán ghét, nguồn gốc khiến mẹ thở dài, là điểm khởi đầu của mọi sự chế giễu và phủ định.

Nhưng bây giờ, nó trở thành tên của tôi.

Nhãn hiệu của tôi.

Niềm vinh quang của tôi.

Tối hôm đó, điện thoại tôi tràn vào vô số tin nhắn.

Trong đó có một tin của bố.

Chỉ có bốn chữ.

“Con chạy hạng nhất à?”

Tôi nhìn ba giây.

Rồi lật úp điện thoại xuống bàn.

Tôi đã không còn cần sự công nhận của ông nữa.

Từ khoảnh khắc tôi đứng lên vạch xuất phát, tôi đã không còn là cô bé chờ bố mẹ nhìn mình một cái nữa.

Tôi là Giản Đan.

Giản Đan cao 140cm.

Giản Đan chạy nhanh hơn cả gió.

Ngày thông báo tham gia giải điền kinh toàn quốc được gửi xuống, huấn luyện viên Chu vui đến mức dẫn tôi đi ăn một bữa lẩu.

“Đan Đan,” bà gắp một đũa lớn dạ dày bò thả vào bát tôi, “cháu biết không? Trong danh sách 400 mét của giải toàn quốc, cháu là người thấp nhất.”

“Thấp hơn tận ba mươi centimet.”

“Thì sao?” tôi cắn một miếng dạ dày bò, nóng đến mức nhăn mặt.

“Thì sao à? Điều đó có nghĩa là nếu cháu đoạt được thứ hạng—những người nói người thấp không thể chạy nước rút, tất cả đều phải nuốt lời!”

Mắt bà sáng lấp lánh, nhìn tôi với ánh mắt đầy tự hào.

Hai năm nay, huấn luyện viên Chu đối xử với tôi như con gái ruột.

Bà giúp tôi thuê nhà, ngay cạnh khu huấn luyện.

Ngoài giờ tập, bà dạy tôi nấu ăn.

“Con gái mà suốt ngày ăn đồ ngoài sao được, phải biết nấu cho mình hai món.”

Khi đổi mùa, bà mua quần áo cho tôi.

Không phải thương hiệu đắt tiền gì, nhưng mỗi món đều do bà tự đi chọn.

“Cái này trông cao hơn,” bà ướm thử, “màu cũng hợp với cháu, Đan Đan nhà chúng ta mặc lên chắc chắn đẹp.”

Đan Đan nhà chúng ta.

Ba chữ này chưa từng có ai gọi tôi như vậy.

Trong miệng bố mẹ, tôi chỉ là một đứa lùn.

Có một lần sau khi tập xong, huấn luyện viên Chu giúp tôi giãn cơ.

Tôi nằm sấp trên tấm đệm, bỗng mở miệng.

“Cô Chu.”

“Ừ?”