“Bẩm Thái hoàng thái hậu, năm tháng rồi.”
“Con của Chu gia?”
“Vâng.”
Bà gật đầu, bàn tay lần phật châu chậm lại.
“Cố Trường An.” Bà bỗng gọi đầy đủ tên ta. “Năm đó ngươi từ chối Thái tử, chọn Chu gia. Ba năm qua rồi, ngươi có từng hối hận không?”
Câu hỏi này đến rất đột ngột.
Nhưng ta biết, với tính cách Thái hoàng thái hậu, bà sẽ không hỏi điều vô cớ.
“Bẩm Thái hoàng thái hậu, thần phụ chưa từng hối hận.”
“Vì sao?”
“Bởi vì Chu Diễn Chi đối tốt với thần phụ.”
Thái hoàng thái hậu cười một cái. Không phải cười châm biếm, cũng không phải cười vui mừng, mà là nụ cười của người già đã nhìn thấu thế sự, mang chút bùi ngùi.
“Đối tốt với ngươi.” Bà nghiền ngẫm ba chữ này. “Ai gia ở hậu cung bốn mươi năm, thấy quá nhiều nữ nhân. Có người cầu quyền thế, có người cầu con cái, có người cầu ân sủng. Rất ít người giống ngươi — chỉ cầu một người đối tốt với mình.”
“Thần phụ tham lam.” Ta nói. “Thần phụ không chỉ cầu điều đó.”
“Còn cầu gì?”
“Cầu Cố gia bình an, cầu phụ mẫu khỏe mạnh, cầu các huynh trưởng đều có nơi thuộc về, cầu hài tử của mình — sau này không cần giống thần phụ, mười lăm tuổi đã học cách đi trên mũi dao.”
Trong điện im lặng một thoáng.
Thái hoàng thái hậu nhìn ta, ánh mắt từ sắc bén dần trở nên mềm mại.
“Ngươi làm được rồi.” Bà nói.
“Vâng.”
“Cố Trường An.” Bà bỗng ngồi thẳng dậy. “Năm đó ai gia coi trọng ngươi, không phải vì ngươi họ Cố.”
Ta hơi sững người.
“Là vì ngươi không giống mẫu thân ngươi. Mẫu thân ngươi dịu dàng hiền thục, là nữ tử thích hợp yên ổn trong nhà. Nhưng ngươi không phải. Ngươi là một thanh đao.” Giọng bà không lớn, nhưng từng chữ rõ ràng. “Ai gia từng nghĩ, nữ tử như vậy mới xứng với nhà trời.”
“Nhưng ai gia quên một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Đao không muốn bị cất trong vỏ.” Thái hoàng thái hậu dựa lại vào tháp, lần phật châu. “Ngươi ở nhà trời sẽ gãy. Ở Chu gia, ngươi mới có thể sống thật tốt.”
Bà nhắm mắt, như đã mệt.
“Đi đi. Dưỡng thai cho tốt, sinh một đứa trẻ khỏe mạnh.”
“Thần phụ cáo lui.”
Ta rời khỏi Từ Ninh cung, men theo đường lát đá đi ra ngoài. Ba năm trước ta từng đi qua con đường này, khi đó ta vừa từ chối hôn sự của Thái tử, lưng toàn mồ hôi lạnh, bước chân nhẹ hẫng như giẫm trên bông.
Bây giờ đi lại, bước chân đã vững.
Cây lựu bên tường cung lại nở hoa, đỏ rực, lay nhẹ trong gió. Ta đưa tay hái một đóa, cài bên tóc.
“Cố Trường An.”
Sau lưng có người gọi ta.
Giọng nói này—
Ta quay người.
Tiêu Diễn đứng ở cuối con đường, mặc thường phục màu vàng sáng, dáng người càng thêm thẳng tắp so với ba năm trước. Bên cạnh hắn không có cung nhân, chỉ có một mình hắn.
Ánh mặt trời chiếu từ phía sau, bao phủ gương mặt hắn trong vùng ngược sáng, không nhìn rõ biểu cảm.
Ta khuỵu gối hành lễ.
“Bệ hạ.”
Hắn đi lại gần vài bước, dừng cách ta ba bước.
Ánh mắt trước hết rơi trên tóc ta — đóa hoa lựu kia. Sau đó rơi xuống bụng ta.
Tay hắn khẽ động một cái, như vô thức muốn nâng lên, rồi giữa chừng lại thu về.
“Năm tháng rồi.” Hắn nói.
Thái hoàng thái hậu nói với hắn? Hay chính hắn tự biết?
“Vâng.”
“Con của Chu Diễn Chi.”
“Vâng.”
Im lặng. Trên tường cung có chim sẻ bay qua, tiếng cánh vỗ phành phạch.
“Cố Trường An.” Hắn gọi tên ta.
“Trẫm—”
Hắn bỗng sửa lời.
“Ta vẫn luôn nghĩ. Nếu ba năm trước, khi ở dưới cây ngân hạnh ta hỏi ngươi câu ấy, ta đưa ra một đáp án khác, ngươi có ở lại không?”
Ba năm trước. Dưới cây ngân hạnh.
Hắn hỏi: Nếu ta không ở vị trí đó nữa thì sao?
Ta nói: Trên đời này không có nếu.
“Bệ hạ.” Ta ngẩng đầu, lần đầu tiên nhìn thẳng vào mắt hắn. “Ba năm trước ngài hỏi thần phụ, nếu không có Thái hậu ban hôn, không có binh quyền Cố gia, thần phụ có sợ ngài không. Câu trả lời khi ấy của thần phụ là — điều thần phụ sợ từ trước đến nay không phải con người ngài, mà là những chuyện ngài ngồi ở vị trí đó không thể không làm.”
“Bây giờ thì sao?”
“Bây giờ thần phụ không sợ nữa.”
Đồng tử hắn hơi co lại.
“Bởi thần phụ không còn ở vị trí đó nữa.” Ta nói. “Bệ hạ cũng không còn là Thái tử nữa. Ngài là hoàng đế, là chủ thiên hạ. Việc ngài phải làm càng nhiều, điều ngài phải cân nhắc cũng càng nhiều. Nhưng những điều ấy đều không liên quan đến thần phụ nữa. Thần phụ chỉ là thê tử của một Hàn lâm thị độc, đang mang thai năm tháng, bên tóc cài một đóa hoa lựu, chuẩn bị về nhà đợi phu quân tan trực.”
Gió thổi từ đầu kia con đường tới.
Hoa lựu bên tóc ta bị thổi rơi một cánh, lững lờ đáp xuống nền đá xanh.
Tiêu Diễn cúi đầu nhìn cánh hoa ấy.
Nhìn rất lâu.
Sau đó hắn khom lưng, nhặt nó lên, đặt trong lòng bàn tay.
“Cố Trường An.” Hắn đứng thẳng dậy, giọng rất nhẹ. “Nếu trẫm nói, trẫm hối hận rồi thì sao?”
Tim ta lỡ mất một nhịp.
“Bệ hạ hối hận điều gì?”
“Hối hận năm đó ở thọ yến của Thái hậu, trước khi ngươi quỳ xuống nói bằng lòng gả cho Chu Diễn Chi, trẫm đã không nói trước một câu—”
Hắn dừng lại.
Cánh hoa lựu trong lòng bàn tay hắn đỏ như một giọt máu.
“Nói gì?” Ta hỏi.
Tiêu Diễn nhìn ta. Giữa vùng ngược sáng, cuối cùng ta cũng nhìn rõ biểu cảm của hắn.
Không phải phẫn nộ, không phải không cam lòng.
