Ông hỏi tôi một số câu hỏi tiêu chuẩn, tôi trả lời từng câu.

Đến khi nhắc về nhà đẻ của tôi, lông mày ông nhíu lại khó thấy.

“Lần đầu tiên cô ý thức được việc bản thân không được coi trọng trong chính gia đình gốc của mình, là khi nào?”

“Lúc điền nguyện vọng cấp ba.” Tôi ngẫm nghĩ, “Tôi muốn đăng ký thi đại học ở tỉnh ngoài, mẹ tôi nói con gái học nhiều sách vở cũng vô dụng, đằng nào sau này chẳng phải gả đi. Bà bảo em trai tôi học hành không được tích sự gì, sau này phải trông cậy vào tôi, nên bắt tôi chọn trường gần nhà, để tiện bề chăm sóc.”

“Thế hồi đó cô chọn trường nào?”

“Chọn trường ở Quảng Châu.” Tôi cười khẽ, “Đó đã là khoảng cách xa nhất mà tôi có thể chạy trốn khỏi họ rồi.”

“Cô dùng từ ‘chạy trốn’.” Bác sĩ nắm bắt lấy từ đó, “Cô có cảm thấy bản thân mình đang bỏ chạy không?”

“Tôi không muốn cả đời làm máy rút tiền cho họ.” Tôi nói, “Nhưng kết quả vẫn vậy, mấy năm đầu đi làm, cứ hễ nhận lương là lại phải chuyển tiền về nhà, em trai học thêm, bố mẹ khám bệnh, mẹ mua quần áo mới, đều bắt tôi lo.”

“Khi đó cô có bao giờ từ chối không?”

“Không.” Tôi lắc đầu, “Tôi cứ nghĩ đó là việc mình nên làm.”

“Thế bây giờ cô nhìn nhận thế nào về bản thân mình lúc đó?”

“Thấy hơi xót xa.” Tôi nói, “Cũng hơi giận.”

“Giận ai?”

“Giận chính mình.” Tôi thở dài, “Sao mình lại không biết đấu tranh vì bản thân cơ chứ.”

Bác sĩ đặt bút xuống.

“Lý Vũ Ninh.” Ông gọi tên tôi, “Cô có biết không? Những chuyện cô đang làm hiện tại, về bản chất chính là một buổi ‘học bù’ vô cùng gian truân.”

“Học bù?”

“Hơn hai mươi năm qua của cô, từ gia đình gốc cho đến lúc lập gia đình, cô luôn bị động tiếp nhận những vai diễn mà người khác sắp đặt: một đứa con gái ngoan, một người chị hiểu chuyện, một cô con dâu đảm đang.” Ông nói, “Bây giờ, cuối cùng cô cũng bắt đầu học cách làm chủ cuộc đời mình, tự đứng ra đấu tranh cho quyền lợi của bản thân. Chỉ là bài học này đến hơi muộn, và cái giá phải trả thì hơi lớn.”

“Cái giá là hai triệu sáu trăm vạn.” Tôi cười gượng, “Và một cuộc hôn nhân.”

“Nhưng nếu lần này cô lại chọn cách nhẫn nhịn, cái giá phải trả sẽ còn đắt hơn nhiều.” Ông nhìn thẳng vào tôi, “Lúc đó không chỉ là chuyện tiền nong hay hôn nhân nữa, mà cả con người cô sẽ bị sự việc này nuốt chửng.”

Tôi im lặng.

“Trạng thái hiện tại của cô, có một số biểu hiện của phản ứng căng thẳng cấp tính.” Bác sĩ lật lật sổ ghi chép, “Rối loạn giấc ngủ, lo âu, cảm giác bị hại, bất an về tương lai, những điều này rất bình thường. Chúng tôi sẽ cấp cho cô một bản đánh giá tâm lý, liệt kê rõ mức độ ảnh hưởng của sự việc này đối với cô.”

“Bản báo cáo này, có ích cho vụ kiện không?”

“Có ích trong việc yêu cầu bồi thường tổn thất tinh thần.” Ông gật đầu, “Nhưng quan trọng hơn, tôi hy vọng cô có thể nhân cơ hội này, nhìn thật sâu vào nội tâm của mình.”

Ông khựng lại.

“Cô cảm thấy lúc này, điều khiến cô khó chịu nhất, là phần nào?”

“Là việc bị coi là điều hiển nhiên.” Tôi nghĩ rất lâu mới nói thành lời, “Người nhà chồng tôi cảm thấy, tôi giúp họ gánh nợ là điều hiển nhiên; người nhà đẻ tôi cảm thấy, tôi đưa tiền cho họ là điều hiển nhiên; ngay cả ngân hàng cũng cảm thấy, một nhân viên văn phòng bình thường như tôi gánh món nợ hai triệu sáu trăm nghìn tệ cũng chẳng có gì to tát.”

“Thế nên những chuyện cô đang làm bây giờ, chính là để nói với họ rằng — không có gì là hiển nhiên cả.”

“Đúng vậy.”

“Thế cô có từng nghĩ, nếu cuối cùng cô thua kiện, ngân hàng không chịu hủy hợp đồng vay, nhà họ Triệu cũng chối bỏ trách nhiệm, cô sẽ làm gì?”

Tôi đứng hình.

Đây là câu hỏi mà tôi luôn cố tình lờ đi không dám nghĩ.

“Cô sẽ chọn cách bỏ cuộc chứ?” Bác sĩ hỏi dồn.

“Không.” Tôi trả lời gần như là bản năng, “Tôi sẽ tiếp tục kháng cáo, tiếp tục tìm chứng cứ, tiếp tục kiện.”