“… Trong sổ tôi ghi là Khải Khải.”

Không ai đáp.

Tôi bình tĩnh nói:

“Tiền thưởng cuối năm được phát vào tháng Một năm nay.”

“Tháng Tám, anh ấy mua tặng mẹ chiếc vòng vàng đó.”

“Mười hai nghìn tám trăm tệ.”

Mẹ chồng cúi nhìn cổ tay mình.

Chiếc vòng vàng nằm sát xương cổ tay bà, bất động.

Chu Khải đưa hai tay che mặt.

“Tình Tình, anh… lúc đó anh thật sự định trả…”

“Em biết.”

Tôi thu những tờ sao kê trở lại túi hồ sơ.

Khi đầu ngón tay chạm vào lớp keo niêm phong, tôi mới nhận ra tay mình lạnh ngắt.

“Chu Khải, ly hôn đi.”

Phần 8

“Hai mươi bốn đoạn tin nhắn này, cô bắt đầu giữ lại từ khi nào?”

Chiều thứ Tư, trong phòng họp nhỏ của công ty kiểm toán.

Ông Hà, thành viên hợp danh phụ trách kiểm soát rủi ro, đang xem tài liệu tôi nộp.

Hai mươi bốn ảnh chụp màn hình trò chuyện.

Ảnh gốc dữ liệu Taobao mà Đình Đình gửi hằng tháng.

Những tờ khai thuế tôi lập dựa trên các tài liệu ấy.

“Tôi không cố ý lưu riêng. Lịch sử trò chuyện vốn vẫn còn ở đó.”

Ông Hà lật thêm một trang.

“Chúng tôi cũng đã liên hệ cơ quan thuế.”

“Khoản chênh lệch xuất phát từ doanh thu kinh doanh mà cô ta nhận qua mã thanh toán cá nhân.”

“Phần dữ liệu đó, cô ta chưa từng cung cấp cho cô.”

“Vì vậy, cáo buộc làm sổ sách giả không có căn cứ.”

Giám đốc Vương ngồi bên cạnh thở phào nhẹ nhõm.

“Nhưng mà…”

Ông Hà đóng tập hồ sơ.

“Việc cô tự nhận kê khai thuế cho người khác mà không báo cáo đã vi phạm quy định hành nghề của công ty.”

“Xử lý bằng một văn bản cảnh cáo.”

“Suất đề cử năm nay bị thu hồi, sang năm mới xem xét lại. Dự án IPO đã bàn giao, sẽ không chuyển về cho cô nữa.”

Tôi gật đầu.

“Việc không báo cáo là lỗi của tôi.”

Khi cuộc họp kết thúc, giám đốc Vương đi chậm lại nửa bước, khẽ nói ở hành lang:

“Đáng tiếc thật.”

“Tháng sau có đợt kiểm toán báo cáo tài chính năm của một nhà máy dệt ở phía Bắc Giang Tô. Làm việc tại hiện trường ba tuần, cô đi nhé.”

“Coi như ra ngoài đổi không khí.”

“Vâng.”

Kết quả phía Đình Đình, tôi nghe Chu Khải kể qua điện thoại.

Tiền thuế phải nộp bổ sung, tiền chậm nộp và tiền phạt cộng lại là hai mươi bảy nghìn sáu trăm tệ.

Cô ta không có đủ tiền nên tìm Tôn Hạo.

Tôn Hạo cũng không có, đành vay mẹ mình.

Mẹ Tôn Hạo hỏi rõ đầu đuôi, cuối cùng phát hiện nguồn gốc khoản tiền đặt cọc mua nhà.

Bà cũng biết cả chuyện Đình Đình tố cáo chị dâu.

“Mẹ Tôn Hạo bảo… nhà chúng ta quá nhẫn tâm.”

Khi nói câu ấy, giọng Chu Khải nhỏ đến gần như không nghe thấy.

Thứ Sáu, tại văn phòng luật sư Phương.

Chu Khải ngồi đối diện tôi.

Chỉ một tuần, anh ta đã gầy đi trông thấy.

Lần này là thật.

“Tình Tình, anh sẽ bảo mẹ chuyển đi. Chúng ta bắt đầu lại từ đầu, được không?”

“Không được.”

Anh ta quay sang luật sư Phương.

Chị trải hai tờ “Thỏa thuận tài sản sau hôn nhân” lên bàn.

“Anh Chu, bản thỏa thuận này được hai người ký trước khi kết hôn.”

“Theo Bộ luật Dân sự, đây là thỏa thuận bằng văn bản có hiệu lực. Thu nhập sau hôn nhân của mỗi người thuộc quyền sở hữu riêng của người đó.”

“Ba năm qua, tiền anh chuyển cho mẹ mình là hành vi tự định đoạt tài sản riêng.”

“Chị Hứa không yêu cầu chia, mà cũng không có căn cứ để yêu cầu.”

Chu Khải im lặng.

“Ngược lại cũng vậy. Thu nhập của chị Hứa, anh không có quyền yêu cầu chia.”

Anh ta đột ngột ngẩng đầu.

Thu nhập hằng năm của tôi cao hơn anh ta hơn gấp đôi.

Năm xưa, mẹ chồng soạn bản thỏa thuận ấy chính là để đề phòng tôi.

Luật sư Phương tiếp tục:

“Căn nhà là tài sản riêng trước hôn nhân của chị Hứa. Sau khi kết hôn, chị ấy dùng thu nhập riêng trả nợ vay. Vì vậy căn nhà không liên quan đến anh.”

“Khoản ba mươi mốt nghìn hai trăm tệ tháng Ba năm ngoái, có tin nhắn WeChat của anh làm bằng chứng, được xác định là tiền vay.”

Chị đẩy một bản thỏa thuận ly hôn đến trước mặt chúng tôi.

“Căn nhà thuộc về chị Hứa.”

“Khoản ba mươi mốt nghìn hai trăm tệ phải hoàn trả trước ngày dọn đi.”

“Trong vòng bảy ngày kể từ khi đăng ký ly hôn, anh và mẹ anh phải chuyển ra khỏi căn nhà.”

Chu Khải nhìn chằm chằm hai tờ giấy cũ rất lâu.

“Bản thỏa thuận này… là mẹ tôi viết.”

“Viết rất chuẩn.”

Luật sư Phương đáp.

“Thậm chí còn chặt chẽ hơn nhiều bản do luật sư soạn.”

Chu Khải cầm bút lên, ký tên.

Cuối tháng Mười Một, chúng tôi đến Cục Dân chính nộp đơn ly hôn.

Thời gian chờ suy nghĩ lại là ba mươi ngày.

Chu Khải chuyển đến ký túc xá của cơ quan.

Mẹ chồng không đi.

Bà lại chuyển vào phòng làm việc.

“Giấy ly hôn còn chưa có. Đây vẫn là nhà con trai tôi.”

Bà đóng cửa phòng, cả ngày không bước ra.

Tôi không ăn cơm ở nhà.

Bà cũng không dán thêm giấy tính tiền lên tủ lạnh nữa.

Chỉ có tờ mã QR thanh toán vẫn nằm nguyên chỗ cũ, bốn góc đã bắt đầu cong lên.

Ngày thứ hai mươi của thời gian chờ ly hôn, Chu Khải gọi điện.

“Mẹ bảo anh đến Cục Dân chính rút đơn.”

Tôi cầm điện thoại, không nói gì.

“… Nhưng anh không đi.”

Ba mươi ngày, tôi đếm từng ngày một.

Ngày thứ ba mươi mốt, Chu Khải đến đón tôi đi nhận giấy chứng nhận ly hôn.

Trước cửa Cục Dân chính, anh ta nói:

“Anh sẽ về khuyên mẹ.”

“Trong thỏa thuận ghi bảy ngày.”

“Anh biết.”