Tôi giống một người sắp bước vào phòng họp thương vụ.

“Chào buổi sáng, Trần tiên sinh.”

Ánh mắt tôi lướt qua anh ta, quét một vòng phòng khách.

Giọng bình thản, xa cách kiểu công việc.

“…Vào đi.”

Trần Hạo né sang một bên.

Tôi bước vào, gót giày vang lên “cộp, cộp, cộp”.

Mỗi nhịp…

đều gõ thẳng vào tim của Trần Hạo và Lưu Thúy Lan.

Tôi chẳng thèm nhìn Lưu Thúy Lan đang mặt mày xanh mét trên sofa.

Chỉ mở cặp, lấy ra một chiếc máy tính bảng và bút cảm ứng.

“Bây giờ bắt đầu nghiệm thu lần cuối.”

Tôi mở danh sách, bắt đầu đi từng khu vực.

“Phòng khách. Sofa thông minh thương hiệu XX, chức năng bình thường.”

Tôi ấn thử vài chỗ, thậm chí còn lấy điện thoại quét mã QR ở cạnh sofa để xác nhận hàng chính hãng.

“Khu vực bàn ăn. Bộ bàn ghế gỗ nguyên khối thương hiệu XX, không trầy xước.”

Tôi đi vào phòng ngủ, mở cửa tủ quần áo, cúi xuống ngửi mùi gỗ mới.

“Tủ quần áo thương hiệu XX, vật liệu đạt tiêu chuẩn thân thiện môi trường, mùi ở mức bình thường.”

Tôi còn đi tới giường, vén chăn lên, xem kỹ tem nhãn nệm.

Rồi đối chiếu mẫu mã với link tôi đã gửi.

“Nệm…”

Tôi dừng lại một chút, rồi ngẩng đầu nhìn Trần Hạo đang bám theo phía sau.

“Mẫu mã có chênh lệch. Anh mua bản phân phối tại cửa hàng, so với bản tôi chỉ định trên mạng… cấu hình lò xo kém hơn một chút.”

Tim Trần Hạo lập tức nhảy lên tận cổ.

“Hôm đó… hôm đó bản online hết hàng, nhân viên nói cái này giống nhau…”

“Không giống.”

Tôi cắt ngang, giọng chắc nịch, không có chỗ cho mặc cả.

Tôi thao tác nhanh trên máy tính bảng, rồi xoay màn hình cho anh ta nhìn.

“Chênh lệch giá thị trường: 320 tệ.”

“Xem như bồi thường cho sai sót trong quá trình anh thực hiện, và nguy cơ ảnh hưởng chất lượng giấc ngủ của tôi.”

“Tôi quyết định trừ gấp đôi, tức 640 tệ, trực tiếp vào khoản lao vụ phí tháng này.”

Trần Hạo tức đến mức suýt phun ra một ngụm máu.

Chỉ vì chuyện nhỏ đó mà bị trừ hơn sáu trăm?

Nhưng anh ta nhìn ánh mắt tôi—lạnh, phẳng, không chút cảm xúc—mọi lời phản bác đều kẹt cứng trong họng.

Anh ta biết.

Cãi chỉ khiến mình bị phạt nặng hơn.

“Không ý kiến? Tốt.”

Tôi gạch một dòng trên bảng, tiếp tục đi vào bếp.

Tôi kiểm tra từng bộ nồi bát.

Thậm chí còn thử cả độ lạnh của tủ lạnh.

Toàn bộ quá trình kéo dài nửa tiếng.

Trần Hạo và Lưu Thúy Lan đi theo sau như hai nhân viên làm sai việc.

Không dám thở mạnh.

Cuối cùng, tôi quay lại phòng khách.

“Nghiệm thu cơ bản đạt. Ngoài khoản phạt vì nệm, những phần khác không có vấn đề.”

Tôi thu máy tính bảng, rồi lấy từ cặp ra vài tờ A4 đã in sẵn.

Tôi đưa cho Trần Hạo một tờ.

“Đây là ‘Nội quy làm việc dịch vụ gia đình’ của tôi.”

“Anh và mẹ anh đọc kỹ, và tuân thủ.”

Trần Hạo run tay nhận lấy tờ giấy.

Ngay khoảnh khắc đó…

anh ta hiểu thật rõ một điều.

Tôi không quay về để làm vợ.

Tôi quay về để thiết lập luật chơi.

Trên tờ giấy trắng, từng dòng chữ in đen hiện ra rõ ràng:

1. Thời gian làm việc:

Ngày làm việc từ 9 giờ sáng đến 6 giờ chiều. Trong khoảng thời gian này, tôi chịu trách nhiệm dọn dẹp nhà cửa, chuẩn bị ba bữa ăn, giặt giũ quần áo và toàn bộ công việc gia đình đã ghi trong thỏa thuận.

2. Thời gian nghỉ:

Buổi tối các ngày làm việc, toàn bộ cuối tuần và ngày lễ, đều là thời gian riêng của tôi. Trong thời gian đó, tôi không có nghĩa vụ cung cấp bất kỳ dịch vụ gia đình nào. Xin đừng làm phiền.

3. Phạm vi công việc:

Chỉ giới hạn trong việc nhà của căn hộ này và phục vụ sinh hoạt của hai bên trong thỏa thuận. Mọi yêu cầu vượt ngoài phạm vi (ví dụ: tiếp đãi bạn bè, chăm sóc khách tạm thời…) đều phải thỏa thuận riêng và trả phí bổ sung.

4. Dịch vụ hỗ trợ cảm xúc:

Chỉ cung cấp cho bên A – Trần Hạo, mỗi tuần một lần, mỗi lần một giờ, dưới hình thức “tư vấn cảm xúc bạn đời”, cần đặt lịch trước.

Đối với mẹ của bên A – bà Lưu Thúy Lan, tôi không cung cấp bất kỳ dịch vụ chăm sóc cảm xúc miễn phí nào.

5. Quy tắc giao tiếp:

Xin gọi tôi là “cô Tô” hoặc “quản lý Tô”. Khi trao đổi công việc cần giữ thái độ lịch sự và khách quan. Mọi hình thức chửi bới, quấy rối hoặc công kích cá nhân đều được xem là vi phạm hợp đồng. Khi đó tôi có quyền lập tức ngừng dịch vụ và bảo lưu quyền truy cứu trách nhiệm pháp lý.

…

Từng điều một.

Từng khoản một.

Lạnh lẽo, nghiêm khắc, không hề nể nang.

Lưu Thúy Lan cuối cùng không nhịn được nữa. Bà ta bật dậy khỏi sofa, chỉ thẳng vào mặt tôi mà gào lên:

“Cô… cô có ý gì vậy! Cô thật sự tưởng mình là nữ hoàng à!”

“Tô Nhiên, tôi nói cho cô biết, cô đừng có quá đáng!”

Tôi thậm chí không thèm nhìn bà ta.

Ánh mắt vẫn đặt trên người Trần Hạo.

“Trần tiên sinh, xin anh quản lý mẹ mình cho tốt.”

Giọng tôi lạnh đi.

“Nếu bà ấy tiếp tục nói chuyện với tôi bằng thái độ này, theo điều 5 trong quy tắc làm việc, tôi sẽ coi môi trường làm việc của mình bị đe dọa.”

“Đến lúc đó tôi sẽ dọn về căn hộ của mình.”

“Còn anh, vẫn phải trả đầy đủ tiền ‘lương chờ việc’.”

“Cô!”

Lưu Thúy Lan run lên vì tức.

Trần Hạo đột ngột kéo mạnh tay mẹ mình, gần như nghiến răng nói ra từng chữ:

“Mẹ! Ngồi xuống cho con! Im miệng!”

Anh ta không thể chịu thêm ác mộng “lương chờ việc” nữa.

Anh ta đã bị tôi thuần phục hoàn toàn.

Lưu Thúy Lan nhìn con trai mình với vẻ không thể tin nổi.

Trước mặt bà ta là một gương mặt méo mó vì sợ hãi và nhục nhã.

Chút phản kháng cuối cùng trong bà ta…

cũng tan biến.

Bà ta ngồi phịch xuống sofa, giống như một quả bóng bị xì hơi.

Tôi nhìn cảnh đó, khẽ gật đầu hài lòng.

Sau đó bước tới huyền quan, mở vali của mình.

Ngay trước mặt hai mẹ con họ, tôi tháo đôi giày cao gót.

Đổi sang một đôi dép đế mềm.

Tiếp theo tôi lấy trong vali ra một chiếc tạp dề mới tinh, in hình hoạt hình đáng yêu.

Buộc thẳng lên bên ngoài bộ vest.

Khung cảnh đó…

kỳ lạ đến mức khó tả.

Tôi xách cặp công vụ, đi đến cửa phòng ngủ phụ, nói với Trần Hạo:

“Từ nay căn phòng này là ‘phòng nghỉ nhân viên’ của tôi.”

“Không có sự cho phép của tôi, không ai được bước vào.”

Nói xong tôi bước vào, đóng cửa lại.

Năm phút sau.

Tôi đi ra.

Bộ vest trên người đã được thay bằng quần áo ở nhà thoải mái.

Tôi bước vào phòng khách, liếc nhìn đồng hồ treo tường.

“Bây giờ là 10 giờ 40.”

“Bữa trưa 12 giờ 30.”

“Tôi cần ra siêu thị mua nguyên liệu.”

“Đây là danh sách mua sắm và ngân sách, anh xem qua rồi thanh toán.”

Tôi đưa điện thoại ra trước mặt Trần Hạo đang ngồi cứng đờ trên sofa.

Trong phần ghi chú.

Danh sách món ăn được ghi chi tiết đến từng gram.

Tổng ngân sách:

128,5 tệ.

Cuộc chiến đã kết thúc.

Một cuộc sống gia đình hoàn toàn mới…

kỳ quặc hơn, trào phúng hơn…

chính thức bắt đầu.

16.

Trần Hạo nhìn vào màn hình điện thoại.

Trên đó là bảng ngân sách mua thực phẩm tôi vừa gửi.

Đầu óc anh ta trống rỗng.

128,5 tệ.

Con số này không lớn.

Thậm chí có thể nói là rất nhỏ.

Đối với anh ta, chẳng qua chỉ là một bữa ăn trưa.

Nhưng lúc này…

128,5 tệ ấy lại giống như một ngọn núi không thể vượt qua, đè nặng lên lòng tự tôn của anh ta.

Anh ta—Trần Hạo—một người đàn ông trưởng thành.

Trong chính căn nhà của mình…

lại phải giống như đứa trẻ chờ tiền tiêu vặt.

Đợi vợ duyệt ngân sách, rồi mới được cấp tiền.

Chuyện này rốt cuộc là cái gì?

Bên cạnh, Lưu Thúy Lan cũng ghé lại nhìn.

Sắc mặt bà ta lập tức tối sầm.

Giọng nói đầy mỉa mai:

“Ồ, lại diễn trò gì nữa đây?”

“Mua ít rau thôi mà cũng phải xin tiền à?”

“Nó chẳng phải có lương sao? Chẳng phải giỏi lắm à?”

“Đến hơn trăm tệ cũng không tự bỏ ra nổi à?”

Những lời đó như cây kim.

Chọc thẳng vào lòng tự tôn mong manh của Trần Hạo.

Mặt anh ta đỏ bừng.

Anh ta bật dậy.

Muốn nói gì đó.

Muốn phản bác.

Muốn đập cửa bỏ đi.

Nhưng tôi chỉ khẽ nâng mí mắt.

Nhìn anh ta một cái.

Ánh mắt đó…

không châm chọc.

Không khiêu khích.

Chỉ có sự lạnh lẽo và khách quan.

Giống như đang nhìn một nhân viên đang làm loạn.

“Trần tiên sinh.”

Giọng tôi vang lên, không lớn nhưng rất rõ.

“Theo thỏa thuận của chúng ta, chi phí sinh hoạt do tôi phụ trách.”

“Nhưng ‘phụ trách’ không có nghĩa là tạm ứng tiền của mình.”

“Công việc của tôi là sử dụng khoản tiền đó để mua sắm.”

“Còn nguồn tiền, là từ anh.”

“Xin đừng nhầm lẫn hai khái niệm.”

Tôi dừng một chút.

Liếc nhìn đồng hồ.

“Bây giờ là 10 giờ 42.”

“Đi siêu thị khứ hồi mất 30 phút.”

“Mua sắm mất 30 phút.”

“Về nấu ăn cần 1 giờ.”

“Nếu tôi không thể xuất phát ngay bây giờ…”

“bữa trưa 12 giờ 30 sẽ không kịp.”