Ta bình tĩnh nhìn chàng.

“Ta rời khỏi chàng chưa bao giờ là vì muốn gả cho người khác. Ta chỉ không muốn tiếp tục làm thê tử của chàng nữa.”

Căn phòng chìm vào yên lặng.

Thôi Cảnh Sách cúi đầu.

Rất lâu sau, chàng mới khẽ cười, nụ cười còn khó coi hơn cả khóc.

“Trước đây ta luôn cho rằng nàng có tất cả. Tĩnh Thù mất phu quân, A Hành mất phụ thân, vì thế ta cứ muốn lấy từ chỗ nàng một chút để bù đắp cho họ.”

Yết hầu chàng khẽ chuyển động.

“Ta nghĩ nàng có nhiều như vậy, mất đi một chút cũng chẳng sao. Mãi về sau ta mới hiểu, mỗi thứ ta lấy đi vốn dĩ đều thuộc về nàng.”

Ta đã chờ câu nói ấy quá lâu.

Nhưng đến hôm nay, khi thật sự được nghe, trong lòng chỉ còn một nỗi chua xót nhàn nhạt.

Có lẽ ta đang thương thay cho chính mình của những năm tháng trước.

Thôi Cảnh Sách đẩy một chiếc hộp nhỏ đến trước mặt ta.

Chiếc trâm phượng đã được sửa nằm yên bên trong.

Viên Đông châu ban đầu cũng đã được gắn trở lại, chỉ có chỗ nối nơi mỏ phượng vẫn lưu lại một vết xước nhỏ.

“Trả lại cho nàng. Khế ước trang viên cũng đã được cất vào hồ sơ riêng. Những khoản bạc Hầu phủ từng lấy từ sổ riêng của nàng, ta đều đã hoàn trả đầy đủ.”

Ta nhận lấy chiếc hộp.

“Đa tạ.”

Chàng nhìn ta, giọng càng lúc càng nhỏ.

“Nếu những chuyện ấy, ta hiểu ra sớm hơn một chút…”

Nói được nửa câu, chính chàng lại dừng lời.

Trên đời này làm gì có nhiều chuyện “giá như biết trước” đến vậy?

Kinh Triệu Doãn đưa bút tới.

Thôi Cảnh Sách vẫn chưa nhận, chỉ hỏi ta:

“Còn một chuyện cuối cùng. Nàng bắt đầu không yêu ta từ khi nào?”

Ta nghiêm túc suy nghĩ.

“Không có một ngày cụ thể nào cả.”

“Vậy rốt cuộc là khi nào?”

Ngoài cửa sổ, những hạt mưa nhỏ vẫn lặng lẽ rơi.

“Mỗi lần chàng bảo ta nhường một chút, tình yêu ấy lại vơi đi một chút. Đến khi ta nhận ra, nó đã chẳng còn gì nữa.”

Khóe mắt chàng lập tức đỏ hoe.

Rất lâu sau, cuối cùng chàng cũng nhận lấy bút.

Khi viết đến chữ “Sách” cuối cùng trong tên mình, tay chàng run đến mức gần như không cầm vững.

Con dấu quan phủ được đóng xuống.

Sáu năm phu thê, đến đây chính thức kết thúc.

Ta từng nghĩ nếu thật sự có ngày này, mình nhất định sẽ khóc, sẽ lưu luyến, sẽ không nhịn được mà ngoảnh đầu nhìn lại.

Nhưng khoảnh khắc con dấu được đóng xuống, ta chỉ cảm thấy đôi vai bỗng nhẹ bẫng.

Ta cất hòa ly thư rồi xoay người bước ra ngoài.

Phía sau vang lên giọng nói của chàng:

“Tri Vi, sau này ta còn có thể đến thăm nàng không?”

Ta dừng bước, nhưng không quay đầu.

“Đường đâu phải của riêng ta. Chàng muốn đi thì cứ đi. Chỉ là từ nay về sau, đừng nói rằng chàng làm vậy vì ta nữa.”

Một năm sau, lớp học dành cho nữ nhi ở phía nam thành mở thêm một khu nhà mới.

Ban đầu chỉ có hơn mười cô nương, nay đã đông đến mức ngồi kín cả ba gian phòng.

Ta dạy các nàng đọc khế ước, xem sổ sách, nhận biết ruộng đất và cách tính diện tích canh tác.

Có người cười nhạo, cho rằng nữ nhi học những thứ ấy chẳng có ích lợi gì.

Một cô bé lập tức giơ tờ giấy vừa viết xong tên mình lên, ngây thơ hỏi:

“Tiên sinh, chữ của con có đẹp hơn chữ ca ca không ạ?”

Ta giúp con bé thổi khô nét mực.

“Tên của con, hà tất phải đem so sánh với tên của người khác?”

Mùa xuân năm ấy, trong cung lại đưa thiệp mời đến.

Nội thị đứng ngoài cửa, mỉm cười nói:

“Bệ hạ có hỏi năm nay Định Viễn Hầu có đưa gia quyến vào cung hay không.”

Ngòi bút đang phê duyệt sổ sách của ta hơi khựng lại.

“Chàng ấy trả lời thế nào?”

“Hầu gia chỉ đáp hai chữ.”

“Không có.”

Ngoài cửa sổ, hoa ngọc lan đang độ nở rộ.

Từ xa vang lên một hồi tiếng vó ngựa, rồi âm thanh ấy dần dần khuất xa.

Ta không ngẩng đầu.

Cô bé ngồi bên cạnh đẩy tờ giấy viết chữ đến trước mặt ta.

“Tiên sinh, lần này con viết đúng chưa ạ?”

Ta cúi xuống nhìn.

“Đúng rồi.”

Ánh nắng rơi trên trang giấy, cũng dịu dàng soi sáng tên ta.

Hứa Tri Vi.

Ba chữ ngay ngắn, rõ ràng.

Từ nay về sau, tên ta không cần phải đứng sau họ của bất kỳ ai nữa.

HẾT TRUYỆN