Chỉ có một hũ dưa cải xám đặt dưới đất.
Tôi run rẩy mở cửa mang nó vào.
Miệng hũ vẫn buộc vải đỏ.
Trên vải có vẽ một ký hiệu kỳ lạ.
Một vòng tròn chứa một tam giác.
Đó là dấu niêm phong bí mật trong nghi lễ quê tôi.
Tôi mở ra.
Bên trong không có dưa cải.
Chỉ có một xấp thư cũ ố vàng.
Tôi đọc từng lá.
Tay run dữ dội.
Đó là thư cha của Lý Thừa Viễn gửi cho Phan Tú.
Trong đó ghi một sự thật kinh hoàng.
Khoản tiền đầu tiên của Hồng Nghiệp…
Được kiếm bằng cách buôn bán vật tư quân sự và lương thực quân đội kém chất lượng.
Phan Tú — người phụ trách kỹ thuật — không chỉ biết chuyện.
Bà còn là người tham gia chính.
Mã Văn Bân năm đó không hề hãm hại bà.
Hắn chỉ đang gánh tội thay cho vợ chồng họ.
Trước khi chết, cha Lý Thừa Viễn…
Vì muốn bảo vệ danh dự con trai.
Cũng để cứu tập đoàn…
Đã để Mã Văn Bân trở thành vật tế vĩnh viễn.
Lý Thừa Viễn biết tất cả ngay từ đầu.
Việc ông ta diệt Mã Văn Bân…
Không chỉ để trả thù.
Mà còn để bịt miệng.
Để chôn vùi quá khứ nhuốm máu ấy.
Tôi ngồi sụp xuống sàn.
Những lá thư rơi đầy đất.
Ngoài cửa sổ, tiếng còi cảnh sát vang lên.
Nó dường như đang tiến thẳng về phía tôi.
Tôi chợt hiểu.
Bản hợp đồng cổ phần ông đưa…
Thực ra là bản nhận tội.
Nếu tôi ký.
Tôi sẽ là người gánh toàn bộ tội lỗi của Hồng Nghiệp.
Mã Văn Bân chết.
Và tôi…
Sẽ là vật tế tiếp theo.
Đây không còn là cuộc đấu thương trường.
Đây là vòng lặp của số phận.
Tôi nhìn chiếc đồng hồ.
Giờ Dậu vừa đến.
Ánh hoàng hôn kéo dài bóng chiếc hũ dưa cải.
Nó chỉ thẳng vào tờ séc bị tôi xé.
Tôi cười cay đắng.
Rồi bật lửa, đốt những lá thư.
Trong ánh lửa.
Tôi hiểu ánh mắt cuối cùng của Lý Thừa Viễn.
Ánh mắt của thợ săn nhìn con mồi đã chết trong bẫy.
Tôi là biên kịch vàng của ông ta.
Nhưng tôi đã viết chính mình vào ngõ cụt.
Lửa nuốt hết sự thật.
Khói tràn ngập căn bếp.
Tôi chỉnh lại bộ vest đắt tiền.
Lặng lẽ chờ tiếng bước chân ngoài cửa.
Đời người như vở kịch.
Và tôi… cuối cùng vẫn không hiểu hết kịch bản mang tên “nhân tính”.
16
Tiếng còi cảnh sát ngoài cửa như lưỡi hái tử thần lướt sát da đầu tôi.
Nhưng nó không dừng lại.
Nó chạy qua.
Mất hút giữa thành phố.
Tôi đứng chết lặng.
Mồ hôi lạnh thấm ướt áo.
Họ không đến bắt tôi.
Chỉ là trùng hợp.
Một sự trùng hợp đủ để phá vỡ phòng tuyến cuối cùng của tôi.
Hoặc…
Nó không hề trùng hợp.
Mà là bài kiểm tra cuối cùng của Lý Thừa Viễn.
Một cuộc thử nghiệm từ xa về giới hạn tâm lý của tôi.
Tôi nhìn đống tro của những lá thư.
Cười thảm.
Tôi đã đốt bằng chứng.
Trong mắt ông ta…
Đó là lựa chọn của tôi.
Chôn vùi quá khứ.
Và đứng cùng phe với ông.
Chuông cửa lại vang lên.
Lần này là ba tiếng ngắn, gấp gáp.
Tôi nhìn qua mắt mèo.
Người đứng ngoài là Lão Triệu.
Ông đã thay bộ đồ thường.
Nhưng ánh mắt vẫn sắc như diều hâu.
Tôi mở cửa.
“Chu tổng.”
Giọng ông khàn khàn.
Ông không vào.
Chỉ đưa tôi một túi hồ sơ.
“Lý tổng bảo tôi đưa cái này.”
Tôi cầm lấy.
“Đây là gì?”
“Thân phận mới của cậu.”
“Và kế hoạch bảo vệ gia đình cậu trong mười năm.”
Ông nói ngắn gọn.
“Lý tổng nói người thông minh sẽ biết chọn.”
Tay tôi run lên.
Đây không phải lựa chọn.
Đây là tối hậu thư.
Ngay cả gia đình tôi…
Ông ta cũng nắm rõ.
Bà nội tôi ở quê.
Người vẫn làm dưa cải mỗi năm cho tôi.
Mọi điểm yếu của tôi…
Đều nằm trong tay ông ta.
“Tôi sẽ đi làm đúng giờ ngày mai.”
Giọng tôi bình tĩnh lạ thường.
Lão Triệu gật đầu.
Không hề ngạc nhiên.
Ông quay đi.
“Khoan.”
Tôi gọi.
“Mã Văn Bân… thật sự là người xấu sao?”
Ông dừng bước.
Không quay đầu.
Chỉ nói một câu lạnh lùng.
“Một kẻ thua cuộc chết thế nào… có quan trọng không?”
Rồi ông biến mất xuống cầu thang.
Tôi đóng cửa.
Trượt xuống sàn.
Mở túi hồ sơ.
Bên trong là một hộ chiếu mới.
Một cái tên hoàn toàn xa lạ.
Và vài tấm ảnh.
Ảnh bà nội tôi đang phơi nắng ngoài sân.
Góc ảnh ghi ngày hôm nay.
Một cơn lạnh chạy dọc sống lưng.
Tôi không còn là quân cờ báo thù nữa.
Tôi đã trở thành một phần của bàn cờ.
Một quân cờ đen.
Bị giam trong ván cờ này.
Tôi vào bếp.
Hũ dưa cải mới đặt trong góc.
Tôi mở lớp vải đỏ có ký hiệu.
Bên trong không có thư.
Không có dưa cải.
Chỉ có nửa hũ đất đen, mùi tanh.
Trong đất cắm một cây khô.
Rễ của nó giống bàn tay co quắp.
Tôi nhận ra nó.
Một loại cỏ độc trên núi quê tôi.
