Chị nhìn tôi, do dự hồi lâu mới mở lời:

“Hoán Hoán, có chuyện chị muốn hỏi lâu rồi…

Em có từng nghĩ — ba mẹ đối xử với em tệ như vậy, có lẽ… em không phải con ruột của họ?”

Tôi đặt đũa xuống, bình tĩnh đáp: “Em biết. Hồi cấp hai, người già trong làng nói với em rồi. Họ bảo ba mẹ bỏ ba ngàn tệ mua em từ một làng khác về.

Em đã lén đến ngôi làng đó, thấy được ba mẹ ruột của mình.

Họ có một con gái và một con trai — em là đứa con dư thừa ở giữa.”

Chị Tinh tròn mắt kinh ngạc: “Em biết từ lâu rồi? Mà chưa bao giờ nghĩ đến việc nhận lại họ sao?”

Tôi lắc đầu:

“Không muốn. Dù là người sinh ra em, hay người bỏ tiền mua em về mà không nuôi nổi — họ đều không làm tròn trách nhiệm làm cha mẹ. Với em, họ chỉ là người xa lạ.”

Chị Tinh gật đầu, không hỏi thêm.

Chị chỉ nhẹ nhàng hỏi:

“Đám cưới làm ở quê, em… có muốn về không? Không muốn cũng được, chị hiểu.”

Tôi suy nghĩ một lát, rồi mỉm cười:

“Em sẽ đi. Giờ em không còn sợ họ nữa rồi.”

Hôm đám cưới, Chị Tinh mặc váy cưới trắng muốt, xinh đẹp rạng ngời.

Tôi ngồi dưới sân khấu, nhìn chị và anh rể trao nhẫn, trong lòng ngập tràn xúc động.

Tiệc cưới kết thúc, tôi vừa bước ra khỏi khách sạn, liền thấy ba mẹ và em trai.

Họ đứng dưới đèn đường, sắc mặt âm u — rõ ràng đã nghe người trong làng nói tôi về.

Mẹ tôi thấy tôi, lập tức lao tới mắng chửi:

“Con tiện nhân kia, mấy năm nay chết ở đâu thế? Nghe nói mày học cấp ba, lên đại học cơ à? Đúng là thứ dối trá, đồ con đĩ!”

Ba tôi cầm gậy, định đánh tôi, vừa đánh vừa quát:

“Con vong ân phụ nghĩa! Hôm nay tao phải dạy cho mày một trận!” Lại vẫn chiêu cũ.

Tôi lùi lại một bước, lớn tiếng:

“Đồn công an ở ngay bên cạnh! Ông còn dám đánh tôi, tôi báo công an ngay lập tức! Để xem ông bị bắt vào tù rồi, ai nuôi được con trai cưng của ông?”

Tay ba tôi khựng lại giữa không trung.

Chị Tinh từng kể — em trai tôi học lại hai năm vẫn không đậu đại học.

Nó có bạn gái, bên đó đòi sính lễ cao, nhà không có tiền nên nó cứ ăn bám ở nhà.

Ba tôi thì bị nhà máy sa thải, giờ làm bảo vệ khu dân cư.

Mẹ tôi ở nhà chăm con trai, cả nhà sống khốn đốn, chật vật.

Mẹ tôi kéo tay em trai, chỉ tôi mà mắng:

“Đồ vô lương tâm! Mày tưởng cứ đi là xong à? Không có cửa đâu! Mày phải đưa cho chúng ta năm mươi vạn, không thì chúng ta sẽ đến công ty mày gây rối mỗi ngày, cho mày không dám ngẩng mặt lên!”

Tôi nhìn họ, trong lòng chỉ thấy mỉa mai: “Năm mươi vạn? Dựa vào đâu mà đòi tôi năm mươi vạn?

Trước mười một tuổi là bà nội nuôi tôi, sau đó là tôi tự lo cho mình.

Mấy người mua tôi về, nhưng chưa từng nuôi tôi.

Ngay cả một bộ quần áo tử tế cũng không cho.

Từng ấy năm, tổng tiền mấy người đưa tôi chưa đến hai ngàn tệ. Giờ còn dám mở miệng đòi năm mươi vạn?”

Tôi rút từ ví ra hai ngàn tệ, ném xuống chân họ:

“Hai ngàn này coi như tôi trả nợ cái gọi là ‘ơn nuôi dưỡng’. Từ nay chúng ta không còn nợ nần gì nhau.

Nếu mấy người còn dám tìm tôi, hay đến công ty quấy rối, tôi sẽ dùng pháp luật để bảo vệ mình.

Tôi là luật sư — cách đối phó với mấy người, tôi có thừa.”

Nói rồi tôi quay đầu bước đi.

Tôi cảm nhận được ánh mắt họ dán chặt vào lưng tôi, nhưng họ không đuổi theo.

Có lẽ — họ biết, họ không còn khả năng bắt nạt tôi như trước nữa rồi.

Trên đường quay lại khách sạn, lòng tôi nhẹ bẫng —

Tôi đã vượt qua nút thắt trong lòng, hoàn toàn thoát khỏi bóng đen của họ.

Hai năm sau, tôi đến đồn công an đổi tên mới: Lưu Hoán — chữ “Hoán” trong “lột xác”.

Công việc thuận lợi, tôi nhờ Chị Tinh trả hết số tiền cô Tống từng giúp tôi khi học lớp 12, còn gửi tặng cô một thùng cam thảo mơ.

Tôi cũng tiết kiệm được sáu vạn tệ, mua một căn hộ nhỏ 28 mét vuông ở ngoại ô Nam Thành.

Khi sửa sang nhà, tôi dùng đến số tiền bán chiếc nhẫn năm xưa — 9000 tệ.

Đó là số tiền mà khi khốn khó nhất tôi vẫn không dám đụng đến.

Giờ dùng nó để trang trí ngôi nhà mới — chính là điều hợp lý nhất.

Ngày chuyển vào ở, nắng nhẹ tràn ngập căn phòng.

Tôi ngồi bên giường, nhìn ra những tòa nhà cao tầng và con đường bên ngoài, trong lòng bỗng nhớ đến rất nhiều người.

Chị Tinh — luôn ấm áp che chở tôi. Chị Lục Yến — từng nhường thịt cho tôi trong nhà máy.

Trương Diêu — người đồng ý giúp tôi bên bờ sông.

Cô Tống — người từng nạp tiền vào thẻ ăn cho tôi.

Tôi nhắm mắt lại, nói thầm với chính mình: “Lưu Hoán, hãy sống thật tốt. Từ nay về sau, đều là ngày tốt.”

(HẾT)