CHƯƠNG 1-5: https://vivutruyen2.net/con-gai-khong-can-giu-tien/chuong-1/

Mẹ tôi vừa vào cửa đã cười:

“Hoán Hoán à, nhà họ Trương nói rồi, để đến mùa thu làm đám cưới. Nói là lúc đó thời tiết đẹp, hợp cưới xin.”

Ba tôi ngồi bên hút thuốc, ánh mắt đầy nghi ngờ:

“Ba tháng này mày theo chúng ta lên thị trấn ở. Mẹ mày lo chuẩn bị đồ cưới, khỏi có chuyện gì xảy ra.”

Tôi hiểu rõ — họ sợ tôi bỏ trốn.

Đứa “cây tiền” có giá ba mươi vạn này, họ tuyệt đối không muốn mất.

Tôi cố làm ra vẻ ngoan ngoãn:

“Ba mẹ, để con ở lại làng đi. Con ở đây còn có thể thường xuyên gặp anh Diêu, vun đắp tình cảm, kẻo anh bị người khác giành mất. Cơ hội tốt như thế, không để lỡ được.”

Mẹ tôi nghe xong cười tươi rói:

“Vẫn là con gái mẹ thông minh! Đúng rồi, không thể để hỏng chuyện này! Em trai con sắp vào cấp ba, một khóa học thêm cũng mất mấy vạn đó!”

Tôi cúi đầu, không nói gì.

Họ không biết tôi cũng đang học cấp ba, cũng cần tiền học, tiền ăn; và càng không biết — để được học đến hôm nay, tôi đã phải đánh đổi bao nhiêu.

Tôi ở lại căn nhà cũ của bà. Hai bộ quần áo mới kia, tôi lén mang đi trả, mất cả buổi mới được hoàn lại hai trăm tệ.

Cuối cùng tôi cũng thi xong kỳ thi đại học.

Bài làm của tôi bình thường, không quá tệ, cũng không quá xuất sắc.

Khi có điểm, tôi hỏi cô Tống:

“Cô ơi, em có thể đăng ký Đại học Nam Thành không?”

Cô nói: “Hoàn toàn được, thậm chí còn có thể nộp vào trường tốt hơn.”

Tôi cười: “Không cần đâu ạ, em chỉ muốn học ở đó.”

Cô không hỏi lý do, chỉ gật đầu.

Tôi đăng ký ngành luật ở Đại học Nam Thành.

Trong suốt mấy tháng ấy, ba mẹ tôi gần như cuối tuần nào cũng ghé làng — chủ yếu là để xem tôi còn ở đó không.

Nhưng tôi vẫn giả vờ như chẳng có chuyện gì.

Cuối tháng Tám, tôi chọn một ngày giữa tuần, lấy chiếc nhẫn vàng 15 gram của bà, đem lên huyện bán được 9000 tệ.

Tôi đến ngân hàng, mở một tài khoản, gửi toàn bộ số tiền vào.

Cất giữ nhẫn không an toàn, có thẻ sẽ tiện hơn nhiều.

Tôi dọn dẹp lại căn nhà cũ — vài món đồ gỗ đơn sơ, chồng tài liệu học, cùng đống phế liệu tôi lượm suốt mấy năm — mang ra đầu làng bán được 162 tệ.

Những vật đã cùng tôi “chiến đấu” suốt bao năm, tổng cộng chỉ đáng 162 tệ.

Còn nửa bao bột mì, tôi tráng mười chiếc bánh dầu mang theo đường.

Tối hôm đó, tôi gói gọn hành lý — chỉ một chiếc ba lô nhỏ và mười cái bánh dầu.

Sáng sớm hôm sau, tôi cuối cùng cũng rời khỏi căn nhà ấy.

Tôi quay đầu nhìn lại, tự nhủ:

“Đừng bao giờ quay về nữa.”

Tôi mặc chiếc áo cũ của Chị Tinh, bước lên chuyến tàu đi Nam Thành.

Vừa bước ra khỏi ga tàu Nam Thành, tôi đã thấy Chị Tinh.

Chị mặc đồng phục của trường đại học, mỉm cười vẫy tay:

“Hoán Hoán! Chị đến đón em đây!”

Tôi ngạc nhiên hỏi:

“Chị Tinh, sao chị biết hôm nay em đến?”

Chị Tinh nắm tay tôi, vành mắt hơi đỏ:

“Chị nhờ cô Tống giúp. Cô nói em đăng ký Đại học Nam Thành, bảo chị chú ý các chuyến tàu đến. Chị đoán mấy hôm nay em sẽ tới, nên mỗi ngày đều ra ga chờ một lúc.”

Khoảnh khắc ấy, nước mắt tôi trào ra như đê vỡ.

Chị Tinh — người hơn tôi ba tuổi ấy — nhẹ nhàng ôm tôi một cái, nói khẽ:

“Từ nay về sau, đều là ngày tốt.”

Bao năm qua, tôi sống được là nhờ câu nói “sẽ có ngày tốt” mà chị từng nói.

Nó như ngọn hải đăng, soi đường cho tôi tiến bước.

Bốn năm đại học, tôi xin được vay vốn học tập.

Mỗi ngày ngoài giờ học là tôi ở thư viện hoặc đi làm thêm: phát tờ rơi, dạy kèm, làm việc ở căng-tin… Việc gì kiếm được tiền là tôi làm.

Nhờ học hành chăm chỉ, tôi luôn giành được học bổng, đủ đóng học phí và tiết kiệm chút ít sinh hoạt phí.

Trong bốn năm ấy, thỉnh thoảng tôi nghe tin tức về ba mẹ từ Chị Tinh.

Họ quay lại làng vào ngày thứ ba sau khi tôi bỏ đi.

Thấy nhà trống không, họ lục tung từng góc vẫn không tìm thấy tôi, bắt đầu nổi điên tìm kiếm.

Họ hỏi khắp làng, thậm chí đến các nhà máy và trường học ở huyện.

Nhưng ngoài Chị Tinh, không ai biết tôi đang ở đâu.

Họ không thể tưởng tượng nổi — một đứa không xu nào trong người, sao lại có thể rời khỏi nơi gọi là “nhà” duy nhất.

Chị Tinh kể, họ thường xuyên oán trách trong làng, nói tôi là “đứa vong ân”, nuôi không được, bỏ đi là không quay lại nữa.

Tôi nghe mà không thấy gợn sóng gì trong lòng.

Họ chưa bao giờ xem tôi là con gái — giờ đây, họ lấy tư cách gì để trách móc tôi?

Năm tôi tốt nghiệp đại học, tôi thi đỗ kỳ thi tư pháp, thuận lợi tìm được công việc luật sư ở Nam Thành.

Tháng lương đầu tiên, tôi mời Chị Tinh ăn cơm.

Trên bàn ăn, Chị Tinh cười nói:

“Hoán Hoán, chị sắp kết hôn rồi. Là bạn học cấp ba của chị, tụi chị định làm đám cưới ở quê.”