Chú Chu nói: “Cô Lâm Tiểu Phương, di chúc công chứng có lưu trữ tại văn phòng, có số hiệu để tra cứu. Nếu cô nghi ngờ, có thể đến đó xác minh. Đồng thời, bản di chúc viết hộ của cô thiếu chữ ký người làm chứng, sai thể thức, e rằng không có hiệu lực pháp lý.”
Chị tôi quay sang họ hàng: “Cô cả! Cô nói gì đi chứ!”
Cô cả nhìn bản di chúc rồi nhìn chị, im lặng. Chú hai cũng không nói gì. Những người vừa nãy còn giúp chị nói giờ ai nấy đều lặng thinh. Mặt chị lúc đỏ lúc trắng.
“Còn nữa,” tôi nói. “Tờ giấy xác nhận tài sản chị ký hôm trước, xác nhận rằng đồ trong két sắt sẽ được chia theo sắp xếp của mẹ.”
Tôi đưa tờ xác nhận ra: “Chính chị ký tên. Anh rể quay phim. Họ hàng ở đây đều làm chứng.”
Chị tôi ngẩn người. Cuối cùng chị cũng phản ứng lại được. Tờ giấy chị ký — xác nhận là theo sắp xếp của mẹ. Mà sắp xếp của mẹ là: mọi thứ trong két sắt thuộc về tôi. Chị đã tự tay xác nhận điều đó.
“Em —” Giọng chị run rẩy. “Em gài bẫy chị!”
Tôi nhìn chị: “Em không gài bẫy. Chính chị muốn đến chia di sản. Chính chị gọi bao nhiêu người đến làm chứng. Và chính chị tự ký tên.” Tôi dừng một chút. “Chị à, chị vội quá rồi.”
Căn phòng im lặng đến mức có thể nghe thấy tiếng thở.
9.
Chị tôi đứng đó, mặt trắng bệch, nhưng vẫn chưa từ bỏ.
“Được, di chúc công chứng tôi chấp nhận. Nhưng —” Chị chỉ vào két sắt. “Trong két sắt có cái gì? Mở ra xem trước đã. Ngộ nhỡ chỉ là mấy món trang sức cũ thì sao?”
Chị vẫn đang đánh cược. Chị cược rằng trong két sắt không có gì giá trị.
“Được. Mở trước mặt mọi người.”
Tôi cúi xuống nhập mật mã. Két sắt mở ra. Tôi lấy từng thứ một đặt lên bàn: phong bì giấy xi măng, sổ tay bìa đen, một bức thư và một chiếc thẻ ngân hàng.
Tôi cầm phong bì lên, rút tờ giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà ra, giơ cao cho mọi người xem: “Đường Học Phủ số 18. 126 mét vuông. Chủ sở hữu: Lâm Tiểu Huệ.”
Mặt chị tôi trắng bệch. Họ hàng bắt đầu xì xào:
“Đường Học Phủ? Đó chẳng phải là khu trường điểm sao?”
“Khu đó giờ bốn mươi lăm nghìn một mét vuông nhỉ?”
“126 mét vuông… thế là hơn năm triệu tệ rồi.”
Chị nhìn chằm chằm tờ giấy, môi run run: “Cái này… mẹ mua từ bao giờ?”
“Năm năm trước.”
“Năm năm trước?! Mẹ lấy đâu ra tiền?”
Tôi không trả lời, mà cầm cuốn sổ tay bìa đen lên: “Tiếp theo cái này, chị có lẽ sẽ muốn xem hơn.”
Tôi lật trang đầu tiên: “Đây là sổ thu chi của mẹ. Ghi lại từng khoản tiền chị đã lấy từ gia đình từ năm 2009 đến năm ngoái.”
Tôi đọc to:
“Tháng 3 năm 2009, mua piano, 15.800 tệ.”
“Tháng 9 năm 2009, học thêm, một học kỳ 4.200 tệ.”
“Tháng 6 năm 2010, thay điện thoại, 3.600 tệ.”
Tôi đọc từng điều một. Mặt chị từ trắng chuyển sang đỏ, rồi lại trắng bệch.
“Tháng 8 năm 2015, trước khi kết hôn đòi mua váy cưới, 38.000 tệ.”
“Tháng 1 năm 2016, nói công ty anh rể xoay vốn không kịp, mượn 80.000 tệ. Không trả.”
“Tháng 3 năm 2017, nói tòa nhà cần sửa sang, mượn 120.000 tệ. Không trả.”
“Tháng 11 năm 2018, nói sinh con tốn kém, đòi 50.000 tệ. Không trả.”
“Tháng 4 năm 2020, mỗi tháng chuyển 3.000 tệ từ lương hưu của mẹ, nói là tiết kiệm hộ mẹ. Đến tháng 10 năm ngoái, tổng cộng chuyển đi 198.000 tệ. Không trả một xu.”
Tôi đóng cuốn sổ lại: “Không tính tòa nhà hồi môn, từ năm 2009 đến 2025, chị đã lấy của mẹ tổng cộng 1.473.600 tệ.” Tôi nhìn chị: “Chị có bao giờ tự tính con số này không?”
Chị há hốc mồm, không thốt nên lời. Cô cả hít một hơi lạnh: “Hơn một triệu tệ?”
Vẻ mặt chú hai cũng thay đổi. Anh rể hạ điện thoại xuống, sắc mặt cực kỳ khó coi. Tôi không dừng lại.
“Còn một khoản nữa.” Tôi lật đến trang giữa cuốn sổ. “Tháng 5 năm 2017. Chị bắt mẹ ký một văn bản. Mẹ tưởng là thủ tục quản lý.” Tôi nhìn chị. “Nhưng thực tế, đó là hợp đồng thế chấp vay vốn. Chị dùng tòa nhà đó thế chấp ba triệu tệ.”
“Chị —”
