Sau khi vụ án bước vào giai đoạn điều tra, cuộc sống của tôi cuối cùng cũng tiến vào một khoảng thời gian tương đối yên bình.
Không có điện thoại đòi nợ.
Không có người nhà đến quấy rối.
Dự án của công ty tiến triển rất thuận lợi, việc tiếp xúc cho đợt rót vốn vòng B cũng đã bắt đầu.
Tôi và Trần Duyệt chuyển vào nhà mới.
Ba phòng ngủ một phòng khách, hướng Nam, ánh sáng rất tốt.
Cô ấy cải tạo một phòng thành phòng làm việc, phòng kia dự định sau này làm phòng trẻ em.
“Vẫn còn sớm mà.” Tôi bảo.
“Tính trước cho chắc.” Cô ấy cười.
Cuộc sống dường như thực sự đang tốt dần lên.
Nhưng tôi biết mọi chuyện sẽ không đơn giản như vậy.
Quả nhiên.
Một buổi sáng một tháng sau, tôi nhận được điện thoại của cảnh sát khu vực.
“Anh Lâm Viễn, anh trai anh là Lâm Huy đêm qua đã rạch tay tự sát trong phòng trọ ở khu ổ chuột.”
Tay tôi khựng lại giữa không trung.
“Người thế nào rồi?”
“Đã đưa đi bệnh viện. Vết thương không sâu, không nguy hiểm đến tính mạng. Nhưng anh ta để lại một bức thư tuyệt mệnh, có nhắc đến anh.”
“Thư viết gì?”
“Đại ý là anh ta nói do anh ép bức. Anh báo cảnh sát hãm hại anh ta, không cho mượn tiền, không cho ở nhà đẹp. Anh ta sống không nổi nữa đều là tại anh.”
“Còn nói gì nữa không?”
“Anh ta bảo mẹ anh chụp bức thư đăng lên mạng. Bây giờ trên mạng xã hội đã có người chia sẻ rồi.”
Tôi nhắm mắt lại.
Đến rồi.
Kiếp trước anh ta cũng giở trò này.
Nhảy lầu.
Kiếp này đổi thành rạch tay.
Bình mới rượu cũ.
Lúc tôi đến bệnh viện, ngoài phòng bệnh đang xúm xít một đám người.
Mẹ tôi. Bố tôi. Cùng hai gã đàn ông trung niên tôi không quen mặt… chắc là họ hàng.
Cộng thêm ba bốn người qua đường cầm điện thoại quay video.
Mẹ tôi thấy tôi, hốc mắt đỏ hoe.
“Mày tới rồi à? Cuối cùng mày cũng chịu vác mặt tới? Mày còn mặt mũi nào mà tới?”
“Anh ấy sao rồi?”
“Rạch ba nhát! Nếu không phải bố mày phát hiện sớm, người đã không còn rồi!”
“Vết thương sâu không?”
“Anh mày sắp chết đến nơi rồi, mày chỉ quan tâm vết thương có sâu không thôi à?!”
Tôi không cãi cọ với bà.
Bước tới cửa phòng bệnh liếc vào trong một cái.
Anh trai tôi nằm trên giường, cổ tay trái quấn băng gạc dày cộm.
Mắt hé mở một nửa.
Thấy tôi bước vào, anh ta quay mặt đi.
“Anh, cổ tay còn đau không?”
Anh ta không nói gì.
“Tôi xem thư tuyệt mệnh của anh rồi. Viết cảm động phết.”
Bờ vai anh ta khẽ động đậy.
“Nhưng mà anh rạch ngang à. Người muốn chết thật sự, họ rạch dọc cơ. Anh phải biết cái kiến thức cơ bản này chứ.”
Anh ta ngoắt đầu lại đánh sượt.
“Mày có ý gì?!”
“Ý tôi là, anh không muốn chết. Anh chỉ muốn người khác nghĩ rằng tôi đã ép anh chết.”
“Tao sống không nổi nữa rồi!”
“Anh sống không nổi là vì anh đánh bạc nợ sáu triệu tệ. Không phải vì tôi báo cảnh sát.”
“Mày không báo cảnh sát tao ít nhất còn có thời gian…”
“Thời gian? Anh cần bao nhiêu thời gian? Ba năm? Năm năm? Mười năm? Anh đánh bạc từ năm hai mươi tuổi đến giờ, càng đánh càng thua nhiều. Cho anh một trăm năm cũng không trả hết.”
“Mày…”
“Anh, anh muốn dùng mạng sống để ép tôi thỏa hiệp. Chiêu này đối với tôi của kiếp trước thì có tác dụng. Với tôi của hiện tại, vô dụng.”
Lại lỡ lời rồi.
“Kiếp trước cái gì? Mày điên à?”
“Không quan trọng.”
Tôi lôi từ trong túi ra một tờ giấy.
“Đây là cái gì?”
“Thông tin liên hệ của trung tâm cai nghiện cờ bạc. Miễn phí. Của nhà nước lập ra.”
Tôi đặt lên tủ đầu giường của anh ta.
“Anh cai cờ bạc đi, chuyện nợ nần có thể làm thủ tục phá sản cá nhân. Về mặt pháp lý vẫn có đường để đi. Nhưng tiền đề là anh phải dừng lại đã.”
“Tao không cần mày dạy…”
