Tôi im lặng chờ họ diễn xong.

Đợi cho đến khi trong phòng khách chỉ còn tiếng chỉ trích sắc lẹm của họ và tiếng thở nặng nề của Thiệu Hằng.

Lúc ấy, tôi mới từ tốn lấy điện thoại ra.

“Diễn xong chưa?”

“Nếu xong rồi, thì đến lượt tôi cho mọi người nghe bản đầy đủ.”

Tôi bấm nút phát.

Trên màn hình TV, tôi chiếu lên một file ghi âm khác, thanh tiến trình từ từ chạy.

Vẫn là giọng của tôi, nhưng lần này — không phải độc thoại.

Mà là một đoạn đối thoại với Lâm Nhạc, bạn thân của tôi.

Mở đầu vẫn là tôi than vãn với Nhạc Nhạc, nội dung không khác mấy bản mà Thiệu Nguyệt vừa phát.

Nhưng phía sau — chính là phần mà cô ta cố tình cắt bỏ.

Giọng của Lâm Nhạc vang lên rõ ràng:
“Nếu đã khổ sở như vậy, không thì ly hôn đi. Hoặc ít nhất là đừng đưa đồng nào cho nhà họ nữa, một xu cũng đừng. Để xem họ làm gì được cậu.”

Sau đó là câu trả lời dứt khoát của tôi:
“Cứ xem thế nào đã. Dù sao cũng là tình cảm năm năm, mình vẫn còn yêu anh ấy.”

“Thiệu Hằng đúng là bị kẹt ở giữa, chẳng qua tính anh ấy mềm yếu thôi, tâm thì không xấu. Mình cũng không muốn làm anh ấy khó xử quá.”

“Ba mẹ anh ấy tuổi cũng lớn, sức khỏe không tốt, mình giúp được gì thì giúp. Chỉ cần đừng quá đáng, thì cứ thế đi.”

…

Bản ghi âm đầy đủ ấy khiến hình ảnh của tôi trở nên hoàn toàn khác:
Một người vợ biết yêu thương, nhẫn nhịn, biết nghĩ cho đại cục, thậm chí có phần bao dung đến mức thánh mẫu.

Còn đoạn ghi âm do Thiệu Nguyệt cắt ghép ác ý — lập tức trở nên hèn hạ, đáng cười và độc địa đến tột cùng.

Căn phòng khách lập tức chìm trong tĩnh lặng chết chóc.

Mặt mẹ chồng và Thiệu Nguyệt khi đỏ bừng, khi trắng bệch — cứ như bảng màu sống động.

Chắc chắn họ chưa từng nghĩ đến việc… tôi lại có con bài như thế trong tay.

Tôi nhìn về phía Thiệu Hằng.

Ngay từ lúc tôi phát bản ghi âm, mắt anh ta đã đỏ hoe.

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt tràn đầy chấn động, hối hận, và một nỗi xấu hổ không thể giấu.

Môi anh run rẩy, như muốn nói gì đó — xin lỗi? Ăn năn?

Nhưng… một chữ cũng không thốt ra nổi.

Anh ta chỉ biết đứng nhìn tôi, giống như một kẻ đang chết đuối, dần nghẹt thở trong sự lạnh lùng của tôi.

Tốt lắm.

Đây chính là hiệu quả tôi muốn có.

Tôi muốn anh ta nhìn cho rõ, người vợ mà anh ta đã bỏ rơi — là người từng yêu anh ấy đến nhường nào.

Và anh ta phải trả cái giá đau đớn nhất cho sự hèn nhát và ngu ngốc của mình.

07

Trong bầu không khí căng như dây đàn ấy, cửa chính bỗng bị ai đó mở ra từ bên ngoài bằng chìa khóa.

ba chồng – Thiệu Đông Hải – mặt nặng như chì, bước vào nhà.

Đi theo sau ông là hai nhân viên quản lý khu phố mặc đồng phục.

Vừa vào nhà, ánh mắt ông đã quét khắp phòng khách hỗn loạn. Khi nhìn thấy màn hình TV còn đang phát file âm thanh, cùng với “bảng sao kê tài trợ” và 《Đơn xin ly hôn》 đặt trên bàn trà, gương mặt cứng cỏi của ông cũng thoáng chốc mất hết màu máu.

Ông đã hiểu hết mọi chuyện.

Mẹ chồng vừa thấy ông bước vào, như thấy được cứu tinh, vội bò tới ôm lấy chân ông, khóc lóc ầm ĩ:
“Lão Thiệu! Ông quản lại con dâu tốt của ông đi! Nó muốn lật nhà rồi! Nó đang ép chúng ta đến chết đó!”

Thiệu Đông Hải chẳng thèm liếc bà ta một cái, ánh mắt như dao phóng thẳng về phía con gái mình.

“Thiệu Nguyệt.”

Chỉ gọi hai chữ, đã khiến cô ta run cầm cập.

“Giỏi rồi.” Giọng ông không to, nhưng nặng như núi, “Biết đánh bạc, biết tống tiền, còn dám giở trò với cả chị dâu của mày!”

Ông rút từ trong áo ra một cuốn sổ tiết kiệm cũ, đập mạnh lên bàn.

“Ở đây có hai mươi vạn. Là toàn bộ tiền dành dụm cả đời của ba với mẹ mày.”

“Cầm lấy, đem đi trả nợ cờ bạc!”

“Còn lại bao nhiêu, tao mặc kệ — mày đi bán máu hay đi tù thì tuỳ, tự lo!”

Lời ông vừa dứt, mẹ chồng lập tức cứng họng, tiếng khóc cũng nghẹn lại giữa chừng.

Bà ta không dám tin, nhìn chằm chằm vào cuốn sổ tiết kiệm:
“Lão Thiệu… đây là tiền dưỡng già của chúng ta mà!”

“Dưỡng già?” — Thiệu Đông Hải cười khẩy — “Nuôi ra cái thứ này, tôi còn nghĩ gì đến dưỡng già! Tôi sợ tôi chết rồi cũng nhắm không nổi mắt!”

Dứt lời, ông quay sang nhìn tôi, ánh mắt đầy áy náy.

“Nhiên Nhiên, bản sao kê này, tôi công nhận.”

“Chín mươi hai vạn này, không phải con cho — là con cho nhà này vay. Là Thiệu Nguyệt nợ con, nó phải thừa nhận. Để nó viết giấy nợ cho con!”

“Không được!” — mẹ chồng gào lên, “Dựa vào đâu mà bắt nó viết giấy nợ! Nó nhiều tiền như thế, số tiền này đáng là gì!”

Thiệu Đông Hải quay đầu, ánh mắt sắc lạnh như dao. Chỉ một cái nhìn, bà ta đã im bặt, không dám thốt thêm lời nào.

Thiệu Nguyệt vừa khóc vừa lắc đầu, sống chết không chịu viết.

Giọng ba chồng lạnh tanh, không mang theo một chút cảm xúc nào:
“Không viết? Cũng được. Giờ tôi sẽ đích thân đưa cô đến đồn công an tự thú. Khai là cô lừa đảo — lừa chị dâu cô chín mươi hai vạn. Tự chọn đi.”

Tự thú ở đồn công an.