“Cháu sẽ khiến những người từng coi thường cháu, tất cả đều phải hối hận.”

“Cháu sẽ để mọi người biết, lựa chọn năm đó của bác là đúng.”

Gió thổi qua, lá cây xào xạc rung lên.

Dường như bác cả đang đáp lại tôi.

Lo liệu xong tang sự, tôi chuẩn bị trở về Thâm Quyến.

Ba mẹ tôi ngăn tôi lại.

“Vãn Nhi, ở lại ăn một bữa cơm đi.”

Mẹ tôi nói.

“Không cần đâu.”

“Vãn Nhi, con thật sự không chịu tha thứ cho chúng ta sao?”

Ba tôi hỏi.

Tôi nhìn họ.

Họ già rồi.

Tóc đã bạc, trên mặt đầy nếp nhăn.

Không còn là người đàn ông trung niên năm đó có thể một cước đá văng tôi nữa.

“Con không phải không tha thứ cho hai người.”

Tôi nói.

“Chỉ là con cảm thấy, giữa chúng ta, đã chẳng còn quan hệ gì nữa rồi.”

“Sao lại không có quan hệ? Chúng ta là cha mẹ ruột của con mà!”

Mẹ tôi sốt ruột.

“Cha mẹ ruột?”

Tôi cười lạnh.

“Năm đó lúc con quỳ trên đất cầu xin hai người, hai người có từng nghĩ đến bốn chữ này không?”

“Năm đó lúc hai người tiêu hết tiền vào Tô Dương, có từng nghĩ đến bốn chữ này không?”

“Năm đó lúc hai người nói con là đồ bỏ đi, có từng nghĩ đến bốn chữ này không?”

Mẹ tôi há miệng, nhưng không nói được lời nào.

“Vãn Nhi, chúng ta biết sai rồi.”

Ba tôi nói.

“Chúng ta thật sự biết sai rồi.”

“Con nể tình chúng ta nuôi con lớn từng ấy năm, cho chúng ta một cơ hội, được không?”

Tôi nhìn họ.

Trong lòng không hề gợn sóng.

“Hằng tháng con sẽ gửi cho hai người hai nghìn tệ sinh hoạt phí.”

Tôi nói.

“Coi như là trả ơn nuôi dưỡng của hai người.”

“Nhưng ngoài ra, giữa chúng ta sẽ không còn bất kỳ quan hệ nào nữa.”

“Sau này đừng đến tìm con, cũng đừng gọi điện cho con.”

“Hãy coi như, hai người chưa từng sinh ra đứa con gái là con.”

Nói xong, tôi xoay người rời đi.

Sau lưng truyền đến tiếng khóc của mẹ tôi.

“Vãn Nhi! Vãn Nhi!”

Tôi không quay đầu lại.

Một bước cũng không dừng.

Tôi biết, làm vậy là rất tuyệt tình.

Nhưng tôi không để tâm.

Có những tổn thương, không thể nào tha thứ.

Có những người, bỏ lỡ rồi thì chính là bỏ lỡ.

Tôi lên xe, rời khỏi làng.

Qua cửa kính xe, tôi thấy ba mẹ đứng ở đầu đường.

Bóng dáng họ ngày càng nhỏ đi.

Cuối cùng biến mất khỏi tầm mắt.

Tôi nhắm mắt lại.

Tự nói với mình.

Tô Vãn, cuộc đời của mày, đã sang trang rồi.

Từ nay về sau, mày chỉ sống vì chính mình.

10

Trở lại Thâm Quyến, tôi nhốt mình trong nhà suốt ba ngày liền.

Không ăn không uống.

Chỉ ngồi ngây người trên ghế sofa.

Di ảnh của bác cả đặt trong phòng khách.

Ngày nào tôi cũng nhìn ông.

Nhìn mãi nhìn mãi, rồi sẽ khóc.

Ngày thứ tư, ông chủ công ty gọi điện tới.

“Tô Vãn, em ổn chứ?”

“Tôi không sao.”

Tôi nói.

“Thật sự không sao chứ?”

“Ừ, ngày mai tôi sẽ quay lại công ty.”

Cúp điện thoại, tôi đứng dậy.

Đi tới trước gương.

Người trong gương tiều tụy đến mức không ra hình dáng.

Mắt sưng đỏ như hạt óc chó.

Sắc mặt tái nhợt.

Nhưng tôi biết, mình không thể cứ tiếp tục như vậy.

Bác cả muốn tôi sống thật tốt.

Tôi không thể khiến ông thất vọng.

Tôi vào phòng tắm tắm một lần.

Thay bộ đồ công sở.

Trang điểm.

Trong gương lại là Tô Vãn tinh anh, nhanh nhẹn kia.

Ngày hôm sau đi làm, đồng nghiệp đều rất cẩn thận.

Không ai dám nhắc đến chuyện tôi xin nghỉ.

Tôi vẫn như thường lệ họp hành, xem phương án, theo dõi số liệu.

Như thể chẳng có chuyện gì xảy ra.

Chỉ có tôi tự biết.

Trong lòng tôi, đã thiếu mất một mảng.

Mãi mãi không thể lấp đầy nữa.

Buổi tối tăng ca đến mười giờ.

Bước ra khỏi tòa nhà công ty, bên ngoài đang mưa phùn.

Tôi không mang ô.

Cứ thế đi trong mưa.

Nước mưa hòa cùng nước mắt, cùng nhau chảy xuống.

Đi đến dưới lầu nhà mình, tôi nhìn thấy một bóng người quen thuộc.

Là em trai tôi, Tô Dương.

Cậu ấy đứng dưới đèn đường, toàn thân ướt sũng.

Thấy tôi, cậu ấy bước tới.

“Chị.”

Cậu ấy gọi tôi.