“Lấy bao nhiêu?”

“Ba vạn! Đó là tiền dưỡng già mẹ dành dụm cả đời! Nó lấy luôn cuốn sổ tiết kiệm bỏ trốn rồi, người tìm không thấy, điện thoại cũng tắt máy!”

Tôi tựa lưng vào ghế, nhìn lên ngọn đèn huỳnh quang nhợt nhạt trên trần nhà, ánh sáng trắng nhợt làm tôi nhức mắt.

“Đã báo cảnh sát chưa?”

“Mẹ không cho! Mẹ bảo nó là con trai mẹ, báo cảnh sát thì nó thân bại danh liệt mất!”

“Thế thì hết cách.” Tôi nói, “Chị khuyên mẹ nghĩ thoáng ra đi, tiền mất thì kiếm lại được, con trai bỏ đi thì có thể đẻ đứa khác.”

“Lệ Quyên, em đừng nói móc nói mỉa được không?”

“Chị, em nói sự thật mà.” Tôi đóng tài liệu trên máy tính lại, “Mẹ nuôi con trai ba mươi năm, nó trộm tiền của mẹ bỏ trốn, chuyện này đâu thể trách em được?”

Trần Trân im lặng.

“Nếu chị thực sự muốn giúp mẹ, thì đi báo cảnh sát. Nếu không báo cảnh sát, thì coi như 30.000 NDT đó là bài học cuối cùng dành cho Trần Hạo đi.”

“Bài học gì?”

“Trên đời này chẳng có bữa cơm nào miễn phí. Hồi trước có mẹ đút cho ăn, giờ mẹ không đút nổi nữa, nó phải tự xách mông đi kiếm ăn thôi.”

Trần Trân cúp máy.

Tôi tắt màn hình điện thoại, trong văn phòng chỉ còn lại mỗi mình tôi.

Trời bên ngoài đã tối mịt, đèn trong tòa nhà tắt dần từng tầng một.

Tôi dọn dẹp đồ đạc, xuống lầu, bắt xe buýt về nhà.

Về đến nhà An An đã ngủ, dì Vương để lại mảnh giấy note: “An An hôm nay ăn hai bát cơm, ngoan lắm.”

Tôi hôn nhẹ lên má An An, ra ban công thu quần áo.

Điện thoại sáng lên, là tin nhắn của Trần Kiến Quốc.

“Nghe tin Trần Hạo bỏ trốn rồi.”

Tôi đáp: “Ừ.”

“Mẹ giờ ở một mình.”

“Ừ.”

“Bà ngày nào cũng khóc.”

Tôi không đáp.

Anh ta lại nhắn: “Bà nói bà hối hận rồi.”

Tôi đăm đăm nhìn dòng chữ này rất lâu.

Hối hận.

Hai chữ này thốt ra từ miệng Vương Tú Lan, đối với tôi còn hiếm hoi hơn cả việc nghe được câu “Tôi yêu em”.

Nhưng tôi có tin không?

Không tin.

Bởi vì hối hận có hai loại — một loại là “Tôi biết tôi làm sai rồi, tôi sẽ sửa đổi”, loại còn lại là “Tôi biết tôi làm sai rồi, nhưng tôi không muốn gánh chịu hậu quả, em có thể quay về tiếp tục cho tôi bắt nạt không”.

Sự hối hận của Vương Tú Lan, thuộc loại thứ hai.

Tôi nhắn lại bốn chữ: “Biết rồi.”

Sau đó tắt điện thoại.

Nửa tháng sau khi ly hôn, những người họ hàng bên nhà nội bắt đầu đảo chiều.

Đầu tiên là thím Hai gọi điện cho tôi — thím Hai là em dâu của mẹ chồng, trước kia gặp mặt còn chẳng thèm bắt chuyện với tôi.

“Lệ Quyên à, thím nghe nói cháu với mẹ chồng trở mặt rồi?”

“Cũng tàm tạm vậy ạ.”

“Ôi dào, thím nói cho cháu nghe, mẹ chồng cháu ấy à, cái tính quá ư là thiên vị. Trần Hạo ra cái nông nỗi đó, toàn là do bà ấy làm hư hết. Cháu làm đúng lắm, phải thím thím cũng không chịu nổi.”

Tôi không vạch trần thím ta — nhớ lại lúc họp chia tiền, thím Hai là người đầu tiên bô bô cái câu “chị dâu cũng như mẹ”.

“Cảm ơn thím Hai đã hiểu.”

“Nếu cháu có cần giúp đỡ gì thì cứ nói với thím Hai một tiếng nhé.”

“Vâng.”

Cúp máy, An An ngồi bên cạnh hỏi: “Mẹ ơi, ai thế ạ?”

“Bà thím Hai.”

“Bà thím Hai lúc trước có bao giờ nói chuyện với nhà mình đâu?”

“Bây giờ thì bà ấy muốn nói chuyện với nhà mình rồi.”

“Tại sao ạ?”

“Vì bây giờ mẹ có tiền rồi.”

An An chớp chớp mắt: “Mẹ ơi, người có tiền sẽ có nhiều bạn bè hả mẹ?”

Tôi ngẫm nghĩ: “Không phải bạn bè, mà là người quen.”

An An không hiểu, lại tiếp tục vẽ tranh.

Mấy hôm sau, cô Ba cũng gọi điện đến.

Cô Ba là em chồng của mẹ chồng, lấy chồng xa, bình thường một năm mới về một lần.

“Lệ Quyên, cô nghe nói cháu cãi nhau to với mẹ chồng rồi à?”

“Vâng.”