Trần Kiến Quốc đi theo sau, nhìn thấy tôi, ánh mắt né tránh, rồi cúi gằm mặt xuống, y hệt một đứa trẻ làm sai chuyện.

“Đến rồi à.” Tôi không đứng lên, chỉ tay vào mấy chiếc ghế đối diện, “Ngồi đi.”

Năm người lần lượt ngồi xuống, chiếc ghế sofa bỗng trở nên chật chội.

Nhân viên phục vụ đến đưa thực đơn, mẹ chồng lật lật, nhíu mày: “Một ly Latte, bao nhiêu tiền?”

“32 NDT ạ.”

“Đắt thế?” Mẹ chồng bỏ thực đơn xuống, “Cho tôi một ly nước lọc thôi.”

Trần Phương gọi một ly nước trái cây, Trần Trân gọi một ly trà, ông chú họ luật sư gọi một ly Americano, còn Trần Kiến Quốc thì chẳng gọi gì cả.

Người phục vụ nhìn tôi: “Thưa cô, cô dùng gì ạ?”

“Nước lọc, cảm ơn.”

Mẹ chồng liếc nhìn tôi, ánh mắt ánh lên vẻ tự mãn kiểu “Cô thấy chưa, cô cũng hết tiền rồi chứ gì”.

Tôi mỉm cười, chẳng buồn giải thích.

Ông chú họ luật sư lên tiếng trước, hắng giọng: “Hôm nay chúng ta ngồi lại với nhau là để hòa giải êm đẹp mâu thuẫn gia đình. Dù gì cũng là chỗ người nhà với nhau, không việc gì phải lôi nhau ra tòa, phải không?”

Tôi không nói gì, nâng ly nước lọc lên nhấp một ngụm.

“Em dâu,” Ông ta nhìn tôi, “Chú nói trước về điều kiện bên chú đưa ra nhé — Thứ nhất, căn nhà gần trường học đó sẽ thuộc về Kiến Quốc và An An đồng sở hữu, sau khi bán đi thì chia làm ba phần, Kiến Quốc một phần, An An một phần, mẹ một phần. Thứ hai, số tiền tiết kiệm 4,2 triệu NDT còn lại, là tài sản chung của vợ chồng, phải phân chia theo pháp luật. Thứ ba, hai đứa trẻ—”

“Khoan đã.” Tôi đặt ly nước xuống, “Đào đâu ra hai đứa trẻ?”

“An An và cái thai trong bụng em—”

“Cháu không có thai.” Tôi nhìn chằm chằm ông luật sư, “Ai nói cháu có thai?”

Mọi ánh mắt đổ dồn về phía mẹ chồng.

Sắc mặt mẹ chồng biến đổi: “Cô không có thai? Vậy mà con Phương bảo dạo này cô hay buồn nôn…”

Trần Phương vội xua tay: “Đâu phải con nói, là tự mẹ đoán mổ đoán cò đấy chứ!”

“Tôi đoán thì có sao?” Mẹ chồng gân cổ cãi, “Nó với con trai tôi còn chưa ly hôn, lỡ đâu có bầu thì sao?”

Tôi bật cười: “Mẹ yên tâm, con và Kiến Quốc đã ly thân ba tháng rồi, cho dù con muốn có bầu, cũng chẳng chửa được đâu.”

Mặt mẹ chồng đỏ bừng lên.

Ông chú họ ho khan một tiếng chữa ngượng: “Vậy chúng ta nói tiếp. Về việc phân chia tài sản—”

“Chú họ,” Tôi ngắt lời, “Cháu có thứ này muốn cho chú xem trước.”

Tôi lấy từ trong túi xách ra bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà, thỏa thuận bồi thường bồi thường giải tỏa và bản sao công chứng giấy cam kết từ bỏ quyền lợi tài sản, bày thẳng hàng trên bàn.

“Đây là giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà — Chủ sở hữu là Trần An An, bảy tuổi, trẻ vị thành niên. Căn cứ theo Bộ luật Dân sự, tài sản của trẻ vị thành niên do người giám hộ quản lý, nhưng không được tự ý định đoạt. Nói cách khác, căn nhà này, cháu không thể bán, Trần Kiến Quốc cũng không thể bán, không ai được phép đụng tới. Nó là của An An, khi con bé đủ mười tám tuổi, con bé sẽ tự quyết định.”

Tôi nhìn ông chú họ: “Chú thấy cháu nói có đúng không?”

Ông chú họ cầm bản sao lên xem, nhíu mày: “Cái này… Tiền mua nhà là từ tiền bồi thường?”

“Vâng. Tiền bồi thường từ căn nhà riêng của cháu mua trả thẳng trước khi cưới, theo quy định tại Điều 1063 Bộ luật Dân sự, tài sản trước hôn nhân của một bên là tài sản riêng của bên đó. Khoản bồi thường bồi thường giải tỏa chỉ là hình thức chuyển đổi của tài sản trước hôn nhân, vẫn thuộc tài sản riêng của cháu.”

Chân mày ông chú họ càng nhíu chặt hơn.

“Cháu dùng tài sản riêng của mình, trả một lần mua nhà, đứng tên con gái cháu. Khoản tiền này từ đầu đến cuối, không liên quan đến Trần Kiến Quốc một xu nào.”

Mẹ chồng nghe không hiểu lắm, nhưng nhìn biểu cảm của ông chú họ, bà cũng biết tình hình không ổn.