“Bà ấy già rồi là có quyền đem tiền của tôi chia cho người khác à? Vậy tôi trẻ là đáng đời bị bắt nạt sao?”

“Ai bắt nạt cô?!” Mẹ chồng rống lên, âm lượng lớn đến mức chó dưới lầu cũng phải sủa ầm ĩ, “Đó là tiền của nhà họ Trần chúng tôi! Cô là con dâu nhà họ Trần, tiền của cô cũng là tiền của nhà họ Trần!”

“Mẹ ơi, mẹ lại nói sai rồi.” Tôi rút điện thoại ra, mở bức ảnh chụp tờ giấy cam kết từ bỏ quyền lợi, “Giấy trắng mực đen rành rành đây, Trần Kiến Quốc đã ký tên rồi — ‘Tôi tự nguyện từ bỏ mọi quyền lợi đồng sở hữu đối với tài sản nhà đất và tiền bồi thường giải tỏa liên quan đứng tên vợ là Trần Lệ Quyên’. Ngày ký là trước ngày cưới một ngày, có mộc của phòng công chứng đàng hoàng.”

Tôi đưa màn hình điện thoại ra trước mặt mẹ chồng, bà nheo mắt nhìn nửa ngày, chút máu trên mặt dần dần rút cạn.

“Đây… Đây là do cô lừa Kiến Quốc ký!”

“Lừa? Con trai mẹ ba mươi hai tuổi, tốt nghiệp cao đẳng, đi làm mười năm, anh ta không biết chữ à?” Tôi thu điện thoại lại, “Hơn nữa, mẹ ạ, nếu mẹ cảm thấy đây là lừa đảo, mẹ có thể đi kiện con. Cửa tòa án mở sẵn, ai cũng vào được.”

Mẹ chồng há miệng, nhưng không thốt nên lời.

Người đàn ông trung niên mặc áo khoác cuối cùng cũng bước vào, hắng giọng: “Em dâu, tôi là chú họ của Kiến Quốc, làm luật sư. Tôi đã xem tờ giấy em nói rồi, nhưng tôi phải nhắc nhở em, việc định đoạt tài sản chung của vợ chồng cần có sự đồng ý của cả hai bên, em đơn phương tiêu hết tiền bồi thường, về mặt luật pháp là có sai sót đấy.”

Tôi nhìn ông ta: “Chào chú họ? Chú nói chuyện luật pháp, vậy con hỏi chú — tài sản trước hôn nhân có phải là tài sản chung của vợ chồng không?”

“Chuyện này… tài sản trước hôn nhân đương nhiên là tài sản riêng, nhưng việc nhận tiền bồi thường lại xảy ra sau khi kết hôn…”

“Thỏa thuận bồi thường đứng tên ai?”

“… Của em.”

“Ngôi nhà đó ai mua trả thẳng trước khi cưới?”

“… Mẹ em cho tặng.”

“Vậy thì xong rồi còn gì?” Tôi xòe hai tay, “Tài sản mua trả thẳng trước khi kết hôn, giải tỏa sau khi kết hôn, thì tiền bồi thường vẫn thuộc về chủ sở hữu ban đầu. Chuyện này con đã hỏi ba vị luật sư rồi, hay là con gửi số điện thoại của họ cho chú, chú tự liên hệ trao đổi nhé?”

Biểu cảm của vị luật sư họ hàng cứng đờ, khóe miệng giật giật, không nói thêm lời nào.

Mẹ chồng thấy “chuyên gia” mình mời đến tịt ngòi thì càng cuống lên, vớ lấy cái ly giấy trên bàn trà ném mạnh xuống đất.

Nước văng tung tóe, chiếc ly lăn lóc vào góc tường.

“Cô bớt lôi luật pháp ra dọa tôi! Tôi chỉ hỏi cô, cô có trả tiền hay không?!”

Tôi nhìn vết nước dưới sàn, ngồi xổm xuống, lấy khăn giấy lau sạch từng chút một.

“Mẹ ném ly, con dọn. Mẹ mắng con, con nghe. Nhưng tiền, thì không có một đồng nào.”

“Cô—”

“Nếu không có chỗ ở, con có thể thuê cho mẹ một phòng trọ ở ngoại ô.” Tôi đứng dậy, vứt tờ khăn giấy ướt vào thùng rác, “Tiền thuê tám trăm một tháng, con trả giúp ba tháng. Hơn nữa thì không có.”

Mẹ chồng trợn trắng mắt, ngửa người ra sau — “Bịch” một tiếng, ngã vật ra ghế sofa.

“Mẹ!” Chị cả thét lên.

“Mẹ bị sao thế này?!” Chị hai nhào tới bấm nhân trung.

Ông chú luật sư hoảng hốt: “Mau gọi 115!”

An An từ ban công ló đầu ra, thì thào hỏi: “Mẹ ơi, bà nội làm sao thế ạ?”

“Không sao, bà đang đóng kịch.” Tôi lấy điện thoại ra, gọi 115, báo địa chỉ, rồi nói thêm một câu, “Phiền các anh đến nhanh chút, bệnh nhân sáu mươi tám tuổi, có tiền sử cao huyết áp.”

Cúp máy xong, tôi ngồi xổm trước mặt mẹ chồng, lật mí mắt bà lên kiểm tra.

Tròng mắt đang đảo.

Giả vờ.

Tôi kề sát tai bà, hạ giọng nói: “Mẹ, xe cấp cứu tới rồi, phí khám và tiền xe chắc tầm ba trăm, khoản này con ứng trước, lát nữa sẽ trừ vào lương hưu của mẹ.”

Mí mắt mẹ chồng run rẩy.