“Ừ. Nhưng chuyện chưa xong đâu — những khách hàng khác trong nhóm biết chuyện rồi, có người hỏi ‘Nếu Tiểu Chu còn ở đó thì chắc đã không xảy ra chuyện này’, có người bắt đầu rời nhóm.”

Tôi đặt điện thoại xuống.

Tôi chẳng làm gì cả.

Tôi chỉ rời đi.

Sau khi tôi rời đi, họ mới phát hiện ra — những chuyện “nhỏ nhặt” đó không phải tự nhiên mà xảy ra.

Những tin nhắn trả lời trong vài giây, những lần nhớ rõ từng người dị ứng với gì, những cuộc gọi an ủi vào hai giờ sáng, những tấm thiệp sinh nhật tôi tự bỏ tiền ra gửi — không phải “hệ thống” làm, mà là một người lương tháng bảy nghìn năm trăm đang làm.

Tống Duyệt không làm được những việc đó.

Không phải vì cô ta ngu.

Mà là vì những thứ ấy không nằm trong bất kỳ bản “biên bản bàn giao” nào.

Chúng nằm trong đầu tôi.

Trong tám cuốn sổ tay của tôi.

Ở ngay trên con người tôi.

Đêm đó, lời mời kết bạn trên WeChat của tôi có hơn sáu mươi cái.

Toàn là khách hàng cũ.

Có người tôi quen, có người phải lật sổ tay mới đối chiếu được tên.

Lật ra rồi.

Mỗi người đều khớp.

Điện thoại cứ kêu liên tục.

Tin nhắn gần như đều giống nhau.

“Tiểu Chu, cô tự ra làm đi.”

“Cô đi đâu tôi theo đó.”

“Cô đừng bỏ mặc chúng tôi.”

Tôi ngồi trước cái bàn nhỏ trong phòng trọ, trước mặt là tám cuốn sổ tay trải ra.

Cái đèn bàn trên bàn là thứ tôi mua với giá hai mươi chín tệ, chụp đèn có một vết nứt, là do mùa đông năm ngoái bị gió thổi đổ rồi đập vào mà ra.

Ánh đèn chiếu lên những cuốn sổ tay.

Chữ viết trên trang đầu đã tám năm rồi.

Nhưng tên vẫn còn đó.

Người vẫn còn đó.

8.

Ngày thứ ba, thư luật sư của công ty đã đến.

Email được gửi vào hòm thư riêng của tôi, đồng thời cc cho Triệu Lâm và Tống tổng.

“Chị Chu ơi: Căn cứ vào hợp đồng lao động và thỏa thuận bảo mật mà chị đã ký với Công ty TNHH Công nghệ Sinh học Mỹ Nhan, trong vòng hai năm sau khi nghỉ việc, chị không được tiếp xúc, liên hệ hoặc chuyển giao nguồn khách hàng của công ty. Gần đây, hành vi của chị đã cấu thành vi phạm điều khoản cạnh tranh, công ty giữ quyền truy cứu trách nhiệm pháp lý.”

Tôi đọc đi đọc lại ba lần.

Tim đập nhanh hơn hai nhịp.

Sau đó tôi kéo từ dưới gầm giường ra một cái thùng giấy, bên trong là bản photo toàn bộ giấy tờ tôi từng ký với công ty trong suốt tám năm qua.

Tôi có một thói quen — mỗi hợp đồng đã ký, tôi đều chụp lại lưu trữ rồi in thêm một bản.

Tôi lục ra hợp đồng lao động gia hạn năm 2022.

Điều 17, điều khoản cạnh tranh.

“Sau khi bên B nghỉ việc, nếu bên A yêu cầu bên B thực hiện nghĩa vụ cạnh tranh, thì phải trả tiền bồi thường kinh tế theo tháng, mức không thấp hơn 30% mức lương trung bình của bên B trong mười hai tháng trước khi nghỉ việc.”

Tôi đọc tiếp xuống dưới.

Điều 17, khoản 3.

“Thời hạn hiệu lực của điều khoản cạnh tranh này là hai năm, từ ngày 1 tháng 9 năm 2022 đến ngày 31 tháng 8 năm 2024. Nếu cần gia hạn, hai bên phải ký lại thỏa thuận bằng văn bản.”

Hôm nay là tháng 3 năm 2025.

Điều khoản này đã hết hạn từ tháng 8 năm ngoái.

Không gia hạn.

Tôi đọc tiếp nữa.

“Nếu bên A không trả tiền bồi thường cho điều khoản cạnh tranh theo tháng, điều khoản này sẽ tự động mất hiệu lực.”

Tôi xem lại bảng lương của tám năm qua.

Mục tiền bồi thường cạnh tranh, mỗi tháng đều là số không.

Chưa từng được trả.

Một đồng cũng không có.

Tôi chụp lại hợp đồng, lưu cẩn thận.

Sau đó tôi trả lời một email.

“Đã nhận. Dưới đây là phản hồi:

Thứ nhất, điều khoản cạnh tranh giữa tôi và quý công ty đã hết hạn vào ngày 31 tháng 8 năm 2024, hai bên không gia hạn.

Thứ hai, trong thời gian điều khoản còn hiệu lực, quý công ty chưa từng chi trả tiền bồi thường cạnh tranh. Căn cứ khoản 3 điều 17 của hợp đồng, điều khoản này đã tự động mất hiệu lực.