“Lâm Vũ, công việc mới của cô sao rồi?”

“Rất tốt.”

“Thật chứ?”

“Ừ,” tôi nói, “Lương năm 600 ngàn, làm Giám đốc kỹ thuật, quản lý cả một đội ngũ.”

“Trời ạ.”

“Và,” tôi mỉm cười, “ông chủ rất tôn trọng tôi.”

“Sao cơ?”

“Ông ấy hỏi ý kiến của tôi, lắng nghe đề xuất của tôi, xem tôi là con người—chứ không phải công cụ.”

Chị Lý thở dài.

“Lâm Vũ, tôi thật sự ngưỡng mộ cô.”

“Chị cũng làm được mà.”

“Tôi á? Tôi đã 40 rồi, sao còn dám nhảy việc.”

Tôi im lặng một lúc.

“Chị Lý,” tôi nói, “có những lúc, không phải là dám hay không.”

“Vậy là gì?”

“Là có xứng đáng hay không.”

“Ý cô là sao?”

“Nếu chị cảm thấy mình xứng đáng với điều tốt hơn, thì hãy đi tìm điều tốt hơn. Đừng để người khác quyết định giá trị của chị.”

Chị Lý không nói gì.

Tôi cũng im lặng.

Cuộc gọi cứ thế trôi qua trong yên lặng.

“Lâm Vũ,” chị Lý nói, “Cảm ơn cô.”

“Cảm ơn gì chứ?”

“Cảm ơn cô đã cho tôi biết, làm công cụ—cũng có thể có cái kết khác.”

Tôi cười.

“Chị Lý, từ giờ đừng dùng từ ‘công cụ’ nữa.”

“Tại sao?”

“Vì,” tôi nói, “chị không phải là công cụ. Chị là con người.”

12

Một năm sau.

Tôi ngồi trong văn phòng mới, xử lý công việc.

Ngoài cửa sổ là toàn bộ đường chân trời của thành phố, ánh nắng rọi vào, rất ấm áp.

Cửa có tiếng gõ.

“Giám đốc Lâm, phòng họp đã sẵn sàng rồi ạ.”

“Được, tôi đến ngay.”

Tôi đứng dậy, chỉnh lại trang phục một chút.

Bước ra khỏi văn phòng, đi dọc hành lang, tiến vào phòng họp.

Hơn chục người đã ngồi đợi sẵn.

“Chào Giám đốc Lâm.”

“Giám đốc.”

Tôi khẽ gật đầu, ngồi xuống vị trí chính giữa.

“Bắt đầu đi.”

Đây là cuộc sống hiện tại của tôi.

Mức lương năm 600 ngàn, chức vụ Giám đốc kỹ thuật, dẫn dắt một đội ngũ hơn mười người.

Mọi người đều tôn trọng tôi — vì tôi có năng lực, có kinh nghiệm, có giá trị.

Không phải vì tôi ngoan ngoãn, cũng không phải vì tôi dễ bắt nạt.

Mà là vì tôi xứng đáng.

Kết thúc cuộc họp, tôi quay lại văn phòng.

Điện thoại reo — là chị Lý gọi.

“Lâm Vũ, nói cho cô nghe chuyện này.”

“Chuyện gì vậy?”

“Vương tổng dạo này đi vay khắp nơi.”

“Ồ.”

“Nghe nói nợ nần chồng chất, bị người ta đuổi theo đòi, thảm lắm.”

“Ừ.”

“Cô không muốn nói gì sao?”

Tôi nghĩ một lát.

“Không có gì đáng nói cả.”

“Cô không thấy…”

“Chị Lý,” tôi ngắt lời, “Cuộc đời của ông ta là của ông ta, không liên quan đến tôi.”

“Cô thật sự không quan tâm?”

“Không quan tâm.”

Chị Lý thở dài.

“Lâm Vũ, cô thật sự thay đổi rồi.”

“Thật vậy sao?”

“Trước đây, chắc cô sẽ có chút hả hê.”

Tôi cười.

“Trước đây, tôi còn quá trẻ con.”

“Còn bây giờ thì sao?”

“Bây giờ, tôi chỉ muốn sống tốt cuộc sống của mình.”

Cúp máy xong, tôi tựa người vào ghế, nhìn ra ngoài cửa sổ.

Điện thoại lại rung lên.

Là một tin nhắn.

Tôi mở ra xem.

Là số của Vương tổng.

“Lâm Vũ, tôi sai rồi. Có thể gặp mặt nói chuyện được không?”

Tôi nhìn dòng tin nhắn đó, khẽ cười.

Một năm rồi, cuối cùng ông ta cũng nói ra ba chữ đó.

“Tôi sai rồi.”

Mười năm trước, tôi đợi ông ta nói câu đó — ông ta không nói.

Năm năm trước, tôi đợi — ông ta không nói.

Ba năm trước, một năm trước, nửa năm trước — tôi vẫn chờ — ông ta vẫn không nói.

Bây giờ, ông ta nói rồi.

Nhưng đã không còn quan trọng nữa.

Tôi tắt tin nhắn, không trả lời.

Đứng dậy, bước đến bên cửa sổ.

Ngoài cửa là cả thành phố rộng lớn, xe cộ đông đúc, người qua lại tấp nập.

Tôi nhớ lại bản thân mười năm trước — mới tốt nghiệp, chưa biết gì, chẳng dám làm gì.

Lương tháng 3.500, nghĩ rằng chỉ cần có công việc là may mắn lắm rồi.

Nghĩ rằng ông chủ nói gì cũng đúng.

Mười năm sau —

Lương năm 600 ngàn, Giám đốc kỹ thuật, được người ta tôn trọng.

Biết rõ bản thân đáng giá bao nhiêu, xứng đáng với điều gì.

Mười năm, tôi mất mười năm để hiểu ra một điều:

Giá trị của bạn — không phải do người khác định nghĩa.

Mà là do chính bạn quyết định.

Điện thoại lại rung lên.

Là Vương tổng.

Tôi liếc nhìn — không bắt máy.

Quay lại bàn làm việc, tiếp tục công việc của mình.

Ánh nắng ngoài cửa sổ rọi lên người tôi, rất ấm áp.

Tôi mỉm cười.

Cảm ơn ông vì câu “không bạc đãi” năm đó.

Để tôi cuối cùng cũng biết — mình đáng giá bao nhiêu.

HẾT