“Lâm Vũ!”

“Ông nói đúng mà, công cụ không có cảm xúc. Vậy nên đừng mong công cụ quay lại giúp ông.”

“Lâm Vũ, cô…”

“Tạm biệt, Vương tổng.”

Tôi cúp máy.

Điện thoại lại đổ chuông.

Là Vương tổng.

Tôi không nghe.

Gọi liên tục năm lần.

Tôi vẫn không bắt máy.

Lần thứ sáu, là tin nhắn WeChat.

Vương tổng gửi một câu:

“Lâm Vũ, tôi xin cô đấy. Công ty sắp không trụ nổi rồi.”

Tôi nhìn tin nhắn đó, bật cười.

Ông ta xin tôi?

Mười năm rồi, ông ta chưa bao giờ phải xin tôi điều gì.

Vì ông ta nghĩ tôi không đáng để ông ta phải cúi đầu.

Tôi đáng giá bao nhiêu, ông ta định đoạt.

Tôi có thể đi hay không, ông ta quyết định.

Ngay cả nhân phẩm và lòng tự trọng của tôi—cũng do ông ta phán.

Nhưng bây giờ, ông ta cuối cùng cũng hiểu rồi.

Có những thứ, không phải ông ta nói là được.

Tôi nhắn lại một câu:

“Vương tổng, không phải ông nói công ty thiếu ai cũng vận hành được sao? Bây giờ vận hành thử cho tôi xem đi?”

Vương tổng không trả lời.

Tôi tắt điện thoại, nhìn ra ngoài cửa sổ.

Trời rất xanh, gió rất nhẹ.

Tôi mỉm cười.

Đây chính là kết cục của mười năm làm công cụ.

Không phải tôi bị ruồng bỏ.

Mà là—họ không thể rời khỏi tôi.

11

Một tháng sau, tôi nghe chị Lý kể lại hậu quả.

Công ty của Vương tổng, phá sản rồi.

Sau khi hệ thống sập, toàn bộ khách hàng lớn đều rút hết.

Những khách nhỏ còn lại cũng lần lượt hủy hợp đồng vì lỗi hệ thống.

Chỉ trong một tháng, doanh thu từ 20 triệu rớt xuống chưa đến 2 triệu.

Dòng tiền đứt gãy, nhà cung ứng đến đòi nợ, nhân viên đòi lương.

Vương tổng bán luôn hai căn nhà, vẫn không bù nổi lỗ hổng tài chính.

Cuối cùng, công ty tuyên bố phá sản, thanh lý tài sản.

Tiểu Chu cũng nghỉ việc.

Không phải tự nghỉ, mà là bị đuổi.

Vì hệ thống sập, cô “Trưởng phòng kỹ thuật” này hoàn toàn bó tay.

Vương tổng mắng cô ta là đồ vô dụng, cô ta thì chửi lại ông ta là đồ lừa đảo.

Hai người cãi nhau loạn xạ, đến mức chẳng nhìn mặt nhau.

Cuối cùng, Tiểu Chu xách đồ rời đi.

Nghe nói cô ta nộp rất nhiều đơn xin việc, nhưng không ai nhận.

Vì trong hồ sơ của cô ta chỉ có đúng ba tháng làm “quản lý”.

Mà ba tháng làm quản lý, trước ngưỡng cửa tuyển dụng 35 tuổi—không đáng một xu.

Tôi nghe chị Lý kể, không nói gì.

“Lâm Vũ,” chị Lý hỏi, “Cô thấy sao?”

Tôi nghĩ một lát.

“Không thấy gì cả.”

“Thật sao?”

“Ừ,” tôi nói, “Chuyện họ ra sao, không liên quan đến tôi nữa.”

“Cô không thấy hả hê à?”

Tôi cười.

“Hả hê? Không. Tôi không cần hả hê.”

“Tại sao?”

“Vì tôi đã không còn quan tâm nữa.”

Đúng vậy, tôi không quan tâm nữa rồi.

Mười năm qua, tôi từng rất quan tâm đến công ty đó.

Quan tâm đến lương của mình, vị trí của mình, ánh nhìn của Vương tổng với mình.

Nhưng giờ đây, tôi không còn để tâm nữa.

Bởi vì tôi đã hiểu ra một điều.

Giá trị của tôi—không phải họ định nghĩa.

Tôi đáng giá bao nhiêu, không phải do Vương tổng nói.

Mà là thị trường quyết định.

Là năng lực của tôi quyết định.

“Lâm Vũ,” chị Lý nói, “Cô thật sự thay đổi rồi.”

“Thật sao?”

“Trước đây cô không thản nhiên như vậy đâu.”

Tôi cười.

“Đúng vậy. Trước đây, tôi quá quan tâm đến cái nhìn của người khác.”

“Còn bây giờ?”

“Bây giờ,” tôi nói, “Tôi chỉ quan tâm đến cách nhìn của chính mình.”

Chị Lý im lặng một lúc.